А потом что-то сломалось. Ее стали мучить какие-то непонятные сомнения, там, где раньше резонировало 'все-будет-хорошо', поселилась тоска.
Серый дымок от чашки ночного кофе становился все прозрачнее. За окном были ночь и ряд освещенных окон на противоположной стороне дома. Когда-то (в прошлой жизни) она уже смотрела так в окно и задавала вопросы луне и снежным ангелам. Снежные ангелы. Если кто-то и должен знать ответ на ее тоску, то только они. Только ни снега, ни ангелов...
Она посмотрела на телефон, лежащий на подоконнике рядом с чашкой, и мысленно начала читать смс, которые успела выучить наизусть. Они рассказывали о том времени, когда это 'все-будет-хорошо' заслонялось ощущением безграничного и бестолкового счастья. Все было слишком хорошо, чтобы продолжаться долго. Эмоции кометой ворвались в ее размеренную жизнь и чуть было не сотворили обещанный Армагеддон. Почему они расстались? Никто толком и не понял. Может, сила удара от ворвавшейся в их жизнь кометы раскидала в разные стороны, может, не рассчитали силы, слишком быстро растратили то, что отводилось на долгую и счастливую жизнь.
Теперь уже не чашка грела руки, а наоборот, руки пытались сохранить тепло горького напитка. Если бы жизнь дала ей второй шанс, если бы можно было отмотать назад какой-то фрагмент собственной биографии? Смогла бы она что-то изменить? Вопрос... Во дворе тихо поскрипывали качели, словно маятник огромных часов, отмеряющих минуту за минутой. Бесстрастные часы, кинжальными стрелками, разрезающие время на кусочки. Она бы смогла по-другому посмотреть на него. Смогла бы заменить минуты на годы. Время никогда ничего не дает просто так. В обмен на опыт оно забирает те моменты, когда он может пригодиться больше всего. Что теперь думать...
Вязкая ночь и скрип качелей - вот и все, что осталось. Она всматривалась в ночь, перебирала четки освещенных окон.
На пустой детской площадке, кутаясь в воротник пальто, сидел он. Случайно зацепившись взглядом за одинокую фигуру, она сразу узнала его.
Смотрел ли он на ее окна? Ждал ли ее? Она не хотела отвечать на эти вопросы сама. Нужно сделать выбор. Быть или не быть?
Силуэт в окне пропал. Только чашка холодного кофе осталась на подоконнике. Сутулая фигура во дворе продолжала ждать.
Пусть она выйдет. Пусть им помогут снежные ангелы. Пусть будет снег...
Бесснежное. Продолжение
Что же делает с нами гордость? С какой же силой мы пытаемся ей сопротивляться? Загадка, и разгадывает ее каждый по-своему...
На утро после этой же, проходившей мимо ночи она проснулась в кресле, стоявшем напротив окна. За окном медленно падал снег; боясь увидеть в нем до боли знакомый силуэт, она не решилась убрать с подоконника чашку с недопитым кофе.
Время на часах говорило о том, что пора собираться на работу, ведь ее ждали ученики, которых она очень любила и отдавала им все свои силы. Только с ними она могла на мгновения забыть о нем, о дорогом и любимом человеке. А точнее забыть эту боль, которую он оставил ей... Да, она помнила фразу: 'все-будет-хорошо' - , но едва ли она в это верила... В ее голове мелькал лишь один вопрос: 'Что и кому я хотела доказать, игнорируя возможность выйти и все простить?' Но, к сожалению, ответа не нашлось!
Потом! Все потом! - уговаривала она себя, заходя в школу. Она была учителем русского языка и литературы. Учила детей думать и чувствовать то, о чем сильные люди молчат. Она прятала под своей очаровательной улыбкой невыносимую боль, которую, как она думала, вряд ли кто заметит. Но она ошибалась...
Она зашла в класс, сердце ее затрепетало, но боль так и не утихла. Она объяснила детям задание, объявила тему сочинения, а сама начала заполнять журнал. Ее мучили мысли и приходящие смс. Как же забыть все это? Как отключиться? Она не знала.
Закончились уроки, день медленно передавал тяжелое небо в руки вечера. Она, усталая после тяжелого рабочего дня, зашла в магазин. Купила своему 'маленькому' семнадцатилетнему сыну молока и хлеба и еще взяла то, чего не было в холодильнике. Не спеша она возвращалась домой, казалось, что все спешили куда-то, не понимая и не задумываясь, куда? Около своего дома она увидела снеговика с морковкой вместо носа и с глазами из ягод рябины. Но подожди! - вскликнула она про себя. Шарф! Это его шарф! Она ускорила шаг, пульс ее участился.
Да, это был он! Ночной любимый силуэт...это он оставил снеговику письмо, а снеговик покорно передал его ей! Гордой, но сильно любившей женщине.
Я не знаю, что было в этом письме, да мне и не положено это знать...это знают только трое: он, она и снег... Он все же сдержал свое обещание - он неустанно продолжал идти:
В ее окне горел свет... его шарф и пальто висели в прихожей. А снежные ангелы сидели на карнизе ее окна и охраняли их...
Диалог 4. Время
Время
Время осязаемо... К нему можно прикоснуться, его можно почувствовать, его можно услышать. Время не повторяется, и, если ты не услышал, что оно прошептало тебе, оно не будет говорить снова.
Есть в жизни моменты, которые делят все на До и После. Как тонкая, прозрачная мембрана, сквозь которую все проходят по-разному: одни - незаметно, как сквозь дымку, другие - протискиваясь и постоянно оглядываясь, стремясь обратно, третьи - задерживаются возле нее, пробуют на прочность, поглаживают упругую прозрачную поверхность, прикладывают ухо, чтобы расслышать, что там, всматриваются, пытаясь увидеть будущее... И как бы мы не вели себя, все равно придется сделать шаг. И наступит то самое После. Это До время текло медленно, усыпляя и уверяя, что все еще будет, что все успеется, что всегда можно начать с начала. А После оно перестает заигрывать с нами, оглушает невероятной правдой об упущенных возможностях, о не сложившихся отношениях, о пустых мечтах, которые теперь уже воплотить в жизнь не успеть. И ошарашенный этим, ты продолжаешь по инерции строить планы, откладывать на завтра, проживать чужую жизнь, надеясь, когда-то стать собой.
Сидя у этой грани, прислонившись спиной к ее теплой поверхности, я смотрю в свое прошлое, я пытаюсь понять, с чем же связано мое До. Передо мной проходят самые яркие воспоминания, и я выхватываю наугад и рассматриваю некоторые из них. Меня обволакивают туман и прохлада утреннего города, я чувствую прикосновения к теплым камням старинного кремля, слышу чистые голоса ночных соловьев... Странно, но в этой спокойной и прозрачной атмосфере совсем нет людей. Ни тех, кто меня любил, ни тех, кого я ненавидела. Есть только чувства. Они обретают очертания и смотрят на меня.
Вот эта девочка с модно завитой челкой - унижение, эта худенькая девушка с уставшим взглядом - участие, этот мужчина с пронзительно-голубыми глазами - предательство, этот высокий парень - бездействие... Их много, но почему-то теперь они не вызывают во мне тех эмоций, которые раньше были моей жизнью. Они растворяются в воздухе. Здесь и сейчас я поняла одну важную вещь - я ни о чем не жалею. Я научилась слышать саму себя, научилась смотреть в глаза своим страхам и говорить с ними. Сейчас я смотрю в прозрачные глаза времени. Главное - не отвести взгляд. Я смогу. Я еще не переступила черту, мое После пока не наступило, но и в моем До меня уже нет. Я смотрю в глаза своему страху и понимаю, что это время принадлежит мне.
