В следующий раз в почтовом ящике он нашел еще один конверт с деньгами. К нему была приложена короткая записка: "За беспокойство в связи с похоронами".

Больше знакомых лиц ему не попадалось. Все стало, как и прежде.

Но как-то раз в ящике Брюс обнаружил конверт толще, чем обычно. Из записки следовало, что он получит еще, если выполнит заказ.

Конечно, выполнит. О чем разговор? За такую сумму он готов выполнить любой заказ. Он жалел, что нечасто ему достаются такие клиенты. Видимо, это какая-то влиятельная шишка. Может, известный политик? Хотя какая разница?

Брюс спрятал деньги и довольный отправился домой. Настроение было отличным.

На следующий день он приехал по указанному адресу, подходя к двери квартиры одел перчатки, вошел, притворил дверь, включил свет, взял пистолет, пока глаза еще не привыкли к яркому освещению, один раз взглянул на жертву и сразу выстрелил в голову.

Все произошло в течение нескольких секунд, но еще спуская курок, Брюс понял, что совершает нечто ужасное. Ужасней, чем все убийства до этого. Он хотел остановиться и все обдумать. Но голос внутри него кричал, что останавливаться нельзя: тогда он не выполнит заказ, а последствия могли быть плачевными.

Заказ был выполнен. Брюс стоял, глядя в пол, не смея поднять глаза. Впрочем он никогда не разглядывал своих жертв, но сегодня он просто не мог сразу развернуться и уйти.

Он положил пистолет, сжал кулаки, подошел к стулу и за волосы приподнял голову убитого. Это был мальчик. Совсем еще ребенок. Наверно, ученик младших классов. Он был чуть старше, чем его собственный сын.

Брюс разжал руку, и голова мальчишки безвольно упала на грудь.

Стало нечем дышать. Сердце в груди бешено колотилось.

Брюс выключил свет, закрыл дверь трясущимися руками и бросился бегом на улицу. В темном коридоре перед глазами поочередно вспыхивали картинки то с убитым мальчиком, то с его смеющимся сыном. Все это смешалось в ужаснейший образ: голова его сына с кровоточащей дыркой на лбу заливалась истошным смехом.

Брюс почти закричал, но, наконец, выскочил на улицу и жадно вдохнул несколько раз. Его пошатывало, из груди вырывались всхлипы, руки тряслись.

Какая-то парочка боязливо обошла его стороной, видимо приняв за наркомана.

Домой он идти не мог. Неподалеку находился какой-то бар, где он и провел всю ночь.

В следующий понедельник он забрал отработанные деньги из ящика и впервые сам положил в него записку.

"Я выполнил последний заказ, но больше я так не могу. Отпустите меня".

Ответной запиской его не удостоили, зато в ящике он нашел кучу брошюр туристических компаний и страницу, вырванную из какого-то путеводителя. На ней маркером было подчеркнуто "обратной дороги нет". Еще он нашел рекламу какого-то ресторана, на которой жирными красными буквами было написано: "Возвращаемся к старому меню".

Брюс выгреб все содержимое ящика, распихал по карманам и пришел домой. Что, черт возьми, это значит?

Сразу было понятно только то, что увольнять его не собирались. Обратной дороги нет. Он ненавидел эту фразу. Каждый раз, читая ее, он слышал голос Тима и чувствовал его холодный взгляд.

Туристические брошюры… Они что, хотят дать ему отпуск? Это было единственным объяснением, и Брюс на нем остановился. Просмотрев все эти рекламные книжонки, он обнаружил, что у всех не хватает листов, а оставлены только те, где предлагаются поездки на месяц. Месяц отпуска? Что ж, за месяц можно все обдумать и постараться успокоиться.

"Возвращаемся к старому меню"… Что это? Брюс вертел в руках листок, пытаясь найти еще что-нибудь, но там не было ни адреса, ни дат, это было явно не задание. И тут его осенило: последним заказом был ребенок, и он сразу попытался уйти, так как это далось ему слишком тяжело. Видимо его работодатели поняли это, и таким образом сообщают, что больше похожих клиентов у него не будет. Все станет, как прежде.

Конечно, Брюс надеялся, что его отпустят, но на самом деле, не очень-то на это рассчитывал. Поэтому отпуск и обещание исключить из его клиентов детей стали для него хорошей новостью.

Он пришел домой и сообщил, что наконец-то они всей семьей смогут куда-нибудь поехать. Кира давно мечтала вместе съездить на море, но он говорил ей, что его не отпускают на работе. Собственно, так и было, он же должен был каждый понедельник проверять почтовый ящик. Жене он говорил, что работает на одну секретную организацию, и она не лезла в его дела.

На следующий же день путевки были куплены, и выходные они встречали, загорая на песчаном пляже и попивая бесплатные коктейли.

Это был рай. Брюс старался не думать о работе, в чем ему очень помогали бесплатная выпивка и дорогие сигары. Он наслаждался бездельем, спокойствием, морем и солнцем, а его отпуск неспешно подходил к концу.

Как-то раз он пришел в номер первым и лег спать. Жена и сын иногда ходили на вечерние шоу-программы и возвращались поздно. Брюс проснулся во втором часу ночи, но в номере он до сих пор был один. Он вдруг испытал приступ панического страха, но постарался прогнать мрачные мысли. Он спустился в холл, там было тихо и пустынно. Он спрашивал у служащих гостиницы про своих родных, но никто их не видел. Оказалось, сегодня не было вечернего шоу.

Брюс метался по гостинице, поднял всех, кого смог, но толку не было. Его пытались успокоить тем, что жена с сыном могли уехать на какую-нибудь экскурсию, но это было маловероятно. Жена с сыном бесследно исчезли.

Прошел день, потом второй. Полиция подключилась к поискам пропавших туристов, но все было тщетно.

Брюс в первый день обыскал всю территорию отеля и соседние районы, а сейчас он просто сидел в своем номере и ждал известий. Наконец, в его дверь постучали. Когда на пороге появился офицер полиции, по его лицу было видно, что принес он печальные вести.

Полицейский старался подыскать слова, но Брюс упавшим голосом спросил:

— Они мертвы?

— Да. Их убили.

— Как?

— Выстрелом в голову.

Брюс смотрел на полицейского, и не мог ничего сказать. В голове складывалась картина произошедшего, и она пугала его, давила, убивала. Как? За что? Почему его семья?

Позже его привели на опознание. Увидеть двух самых близких людей на столе с дырками посреди лба было невыносимо больно. Тут же из всех углов полезли, хохоча, призраки убитых им людей. Они подступали к нему, хватали своими липкими руками, смеялись и шептали: "Это ты их убил! Ты во всем виноват!"

Брюс закрыл лицо руками и закричал. Его вывели на улицу. Он повторял: "Это я… Это я их убил… Моя вина…"

Его слова списали на горе и бессонницу. Ему посоветовали выспаться и прийти в себя. Потом ему помогли отвезти тела домой, где он устроил пышные похороны. Брюс не ел, не спал, он сам стал похож на одного из призраков, которые не отходили от него ни на минуту.

После похорон его вызвали дать показания.

— Вы не знаете, кто мог желать зла вашей семье? Кто их убил? — спросил следователь.

Брюс нервно засмеялся, хотя в его глазах стояли слезы.

— Я во всем виноват. Я сам. Видите ли, я нажимал на курок. Раз, два, три — бах! И нет человека. А они за что-то на меня разозлились. Не знаю…

Полицейский смотрел на сидящего перед ним человека с безумными глазами и многодневной щетиной. Он давно уже перестал слушать этот поток бреда, из которого ничего нельзя было понять.

— Ящик! — вдруг закричал Брюс. — Проверьте почтовый ящик.

Следователь уже записал его в сумасшедшие, но обещал проверить этот ящик смерти. Как он и предполагал, никакого почтового ящика на имя Брюса не было. Никогда.

В следующий раз безумный вдовец притащил целую гору каких-то визиток и флаеров, утверждая, что по этим адресам он и совершал убийства. Брюс кричал, топал ногами и даже попытался избить следователя, когда ему намекнули, что все это плод его воображения.

Следующие несколько дней прошли в доме для психически больных людей, куда его поместили насильно. Здесь не существовало ни часов, ни дней: уколы и таблетки убивали время.