Над круговертью площадей,

над главным из холмов Парижа

опять царит сезон дождей

и небо падает всё ниже.

Почти касается домов,

и расцветает вечерами

весёлой радугой зонтов

Монмартр мокрый перед нами.

Здесь время, словно колесо,

скрипит и вспять кружится ветром,

гуляет Пабло Пикассо

по узким улочкам с мольбертом,

и сонным утром на заре,

как будто бы застыв в сомненье

тень Габриэллы д`Эстре

дрожит в оконном отраженье.

Здесь наклоняются дома,

чтоб лучше разглядеть прохожих,

едва ночная полутьма

скрывает холм под влажной кожей

до нитки вымокших небес,

и убаюканный дождями,

рождает призраки чудес

ночной Монмартр перед нами.

(2012)

НЕ В ЭТОЙ ЖИЗНИ

Не в этой жизни,

миром выше,

где линии и звуки странны,

ходил пушистый кот по крыше

и ел на завтраки туманы.

Висел на звездах,

спал годами,

ждал, когда кончится свобода

и оставлял следы когтями

на занавеске небосвода.

Мурлыкал громко –

пусть проснутся

кометы с длинными хвостами.

И молоко луны из блюдца

лакал безлунными ночами.

А в этом мире

жизнью выше,

где мысли и желанья странны,

мне вдруг приснился кот на крыше

и кисло-сладкие туманы.

(1986)

НЕ ПЛАЧЬ, ЗИНАИДА

Не плачь, Зинаида, твой муж, наконец-то богат.

В парадном костюме он вышел сегодня из дома,

собрал всех друзей и родню –

человек пятьдесят –

и пять или семь ни ему, ни тебе незнакомых.

Он ехал один перед этой притихшей толпой

в украшенной тканью и золотом

пышной карете.

Хотел он похвастаться приобретённой землёй,

а то всё бедняк да бедняк – надоело до смерти.

Не плачь, Зинаида,

твой муж, наконец-то любим.

Ты слышишь, слова,

словно патока сладкая льются?

Узнаешь сегодня ты, чем он так нравится им,

что даже враги, не краснея,

в любви признаются.

В построенный дом он не пустит пока никого.

Ещё не обставлена мебелью в спешке квартира

и мраморной крыши с крестом ещё нет у него,

едва лишь ключи получил он от нового мира.

Не плачь, Зинаида,

твой муж, наконец-то не пьёт.

Смотри, уже все осушили за проводы-встречи,

а он незаметно обходит по кругу народ

и нежно их всех обнимает, прощаясь, за плечи.

Они разойдутся. И выветрив курева дым,

и вымыв посуду, и всё проклиная на свете,

заплачь, Зинаида – тебе ещё рано за ним...

богатым, любимым, непьющим мужчиной в карете.

(2010)

НЕ ПОЁТСЯ

Что-то загрустил я...

Не поётся.

Ты сказала сонно:

– Выпей солнца,

если на душе тоскливо стало.

Я вчера на небе оставляла.

За окном темно.

Ты спи, подруга!

Снег из тучи разгружает вьюга.

Вместо солнца – чай и сигарета.

Спи, моя подруга,

моё Лето...

(2016)

НЕ СТАНЕШЬ ГЕРОЕМ

БЕЗ НУЖНЫХ ПОДСКАЗОК

Не станешь героем без нужных подсказок,

без камня, стоящего на перепутье дорог.

А в нашем дворе проживают из сказок

герои, которым

в их жизни никто не помог.

Вот Золушка.

Моет подъезды устало.

Она не имела знакомств среди фей.

Она на балу никогда не бывала,

а тихо состарилась вместе со шваброй своей.

Вот Карлсон.

Асфальт за неделей неделя

метёт, ночевать отправляясь в подвал.

Никто не дарил ему

в детстве

пропеллер,

он выше пивного ларька

никогда не взлетал.

Не станешь героем без нужных подсказок,

без камня,

стоящего

на перепутье дорог.

А в нашем дворе проживают из сказок

герои,

которым

в их жизни никто не помог.

На клумбе не рос во дворе семицветик,

волшебный цветок исполненья мечты.

И дуба с цепями

оранжевым летом

по близости с нашим двором

не видали коты.

Казалось бы,

нужно какую-то малость,

лишь маленький шанс

у судьбы на заре.

Но сказка, увы, так и не рассказалась

ни для кого

в нашем старом

забытом

дворе.

(2012)

НЕ СТОИТ ОТКРЫВАТЬ ЛЮБУЮ ДВЕРЬ

Не стоит открывать любую дверь:

за каждой дверью спрятана дорога,

и сторожит её лукавый зверь,

что часто выдает себя за Бога.

Но трудно в Коридоре меж Миров

идти и не заглядывать за двери

и различать подарки от даров,

и суеверья отличать от веры.

(2012)

НЕБЕСНЫЙ ДВОРНИК

Замёрзший опустевший дворик

мечтает сонно о весне,

но с облаков небесный дворник

лопатой сбрасывает снег.

Лениво падают снежинки.

И, стоя в свете фонарей,

я слышу, как его ботинки

скрипят над головой моей.

И мнится мне, что он при теле

подался в бестелесный край.

Там просто ангелы при деле

и некому почистить рай.

Ворчат они, что им помеха

уборщик снега с облаков,

что он тут, грешный, «понаехал»

и понавёз своих грехов,

что он патлатый, словно байкер,

небритый, Господи прости,

что этот глупый гастарбайтер

не знает, как себя вести…

...Но среди ангелов успешных

во все последние века

трудолюбивый дворник грешный

один лишь чистит облака.

Лениво падают снежинки.

И, стоя в свете фонарей,

я слышу, как его ботинки

скрипят над головой моей.

(2010)

НЕЛЮБИМЫЙ СЫН НЕДЕЛИ

Я – Понедельник, нелюбимый сын Недели.

Скажу вам, люди, напрямую без прикрас:

как вы нытьём своим за утро надоели!

И хоть бы кто-то улыбнулся мне из вас...

Пусть я безделием и ленью не отмечен,

зато как старый конь не порчу борозды.

Но хоть бы кто-нибудь сказал при личной встрече:

– Какая радость!

– Здравствуй, милый!

– Вот и ты!

Неблагодарные не помнят про заботу,

а я ведь каждого из них наверняка

когда-то принял в понедельник на работу

и регулярно начинал им отпуска.

Себя спросили бы они по старой дружбе,

недосыпание с похмельем не кляня:

с какого дня они повышены по службе?

Ведь большинство из них повышено с меня!

Да что работа, отпуска или карьера!