-- Проснись, - удалось выхватить слово из общего гула.
Держусь за него. Рассеивается темнота. Все ярче мир под закрытыми веками, слепит солнечным светом, зовет разноголосым пением неизвестных птиц.
-- Эй, - реальный толчок под ребра, напоминает о том, что все же есть два мира, тех в которых я живу, и один из них нуждается во мне больше, зовет громче.
-- Уже утро? - натыкаюсь головой на один из широких листьев, ежусь от скатившейся с него за шиворот воды.
-- Все тебя ждут, - кивнул Мелкий. Его голос теперь другой, пропала из него прежняя жизнь.
-- Зачем? - смотрю на восемь пар так похожих между собой темных глаз с разных лиц.
-- Куда мы пойдем? - ерзает на месте тот, кто еще вчера беспокоился о будущем.
-- Я не знаю. А вы как думаете? - удивляюсь тому, что все эти люди ждут именно моего ответа. Они знают жизнь дольше меня.
-- Я за тобой пойду, - качает головой крупный мужчина с некрасивым щербатым лицом и носом-картошкой. Еще недавно над ним беззаботно подшучивал Тощий на берегу реки у стоянки. - Ты благословлен небесами.
-- Я? - хотелось бы засмеяться ему в лицо, но сдерживаюсь. Вся моя жизнь здесь -- проклятие. Ловушка для потерянной души.
-- Ты вывел нас. Я видел. Ты будто знал, когда надо прятаться, предугадывал каждый выстрел. Боги помогают тебе. Мы живы только благодаря тебе и твоим приказам. - Возразил моему взгляду он.
-- Мне всего лишь хотелось выжить, - качаю головой. Они приняли мои игры со временем за волю небес. Как и говорила Линсан, люди странные, верят в то, что придумывают сами.
-- Мы тоже хотим жить, именно поэтому пойдем за тобой. Смерть обходит тебя стороной. А если догонит, значит, так оно и должно быть. Мы умерли еще вчера. - Положил мне руку на плечо Старый. А я опускаю голову, прячу боль в глазах. Моя смерть всегда рядом, ей не нужно догонять.
Наклоняюсь к воде, черпаю израненными ладонями, обливаю лицо. От солнца оно горит, сжимается кожа, даже моргать неприятно. Восемь человек, капля жизни в огромном море, которое осталось гнить у крепости. Выжил ли еще кто-нибудь? Должны были. Оглядываю напряженные лица тех, кто ждет моего решения. Забавно. Всегда хотелось, что бы помогли мне, направили и подсказали, а получилось наоборот. Вот она, моя новая жизнь в ожидании скорого конца существования. Как и думалось раньше, она не отпускает ни на миг, окружает со всех сторон людьми и привязывает чужими судьбами.
-- Мы можем вернуться? - вздыхаю, поняв, что никто не собирается давать мне подсказок.
-- Можем, - кивнул Тощий, - нас там встретят виселицей. Небось, уже веревки крутят.
-- Почему? - удивился Мелкий.
-- Мы дезертиры. Те, кто без приказа к отступлению вернется. Ясное дело, что по голове не погладят, - подтвердил догадки Тощего Старый. На каждом из нас уже петля, висит, невидимая глазу, сияет лишь для зорких глаз магов. Я не верю в эти метки. Не чувствую их, но другие верят. Видимо, похожи на ту печать, что носила Тьяра, только с большей свободой воли. Не убивает, не заставляет, а сияет клеймом добровольного рабства.
-- На юг и восток нельзя, там Харис. - прячусь в тени широких листьев от полуденного солнца. - Тогда что? - смотрю на темный клочок гор, что самой макушкой выглядывают из-за деревьев. - На запад? - оглядываю всех.
-- Там те же наши провинции, только западные. Южные обойдем и что? Все равно к нашим попадем. А там, на воротах теперь с артефактами стоят, быстро нас вычислят, сколько не маскируйся. - Качает головой Старый. Он, кажется, вообще не хочет уходить.
-- В горы? - предложил один из выживших солдат. - Опасно там.
-- Нам везде опасно, - пожимаю плечами, делая выводы из всего сказанного. - Тут уж стоит выбрать. Или горы с их неизвестностью или же плен у своих же с виселицей в итоге.
-- Смертники мы! - зло ударил ногой по воде один из выживших солдат. - Все равно помрем. Не от своих стрел и чужих клинков, так от голода. Не дойти нам до гор.
-- И что? - смотрю на него, вспоминаю Арри. - Что бы куда-то дойти, нужно просто идти. А уж там, как получится. Или ты предлагаешь тут лежать и ждать смерти?
-- Не могут они просто так крепость бросить. Подкрепление придет. Можем остаться, подождать, - снова выступил крупный воин.
-- А потом снова в ту мясорубку? - не смолчал Мелкий. - Нет уж. Один раз мы обыграли смерть, второго шанса может и не быть.
-- Я согласен с солдатом, - неожиданно встал на сторону здоровяка Старый. - У меня семья. Если не вернусь -- в рабство попадут. А дезертиры не возвращаются. Не смогу я к горам идти. Лучше тут погибнуть, тогда им сбор отменят на полгода, может, и выкарабкаются без меня.
Долго смотрю на него и ту обреченную решимость в глазах. Такой же взгляд и у здоровяка, что вещал про волю небес. Его тоже ждут дома. Сжимаю зло зубы, опускаю голову. Уйти с теми, кто может? Бросить этих двоих тут? Не смогу. Только шаг в сторону сделаю, и заноет сердце, потянет обратно. Мотаю головой. Вдруг и правда, подкрепление пришлют? Тогда мы не будем дезертирами, затеряемся в человеческом море, потопчемся на самом краю сражения, и все закончится. Либо победа и дорога домой или отступление по приказу. Это единственный выход для четверых из нашей компании.
-- Я останусь, - щурюсь на солнце. - Вы можете идти на запад. - Киваю тем, кто уже с надеждой поглядывал на верхушки гор.
-- Разделиться? - нахмурился один из солдат. - Нас и так мало.
-- Чем меньше, тем незаметнее, - заметил другой.
-- Рискнем? - повернулся к нему третий.
-- Рискнем, - ответил он. - С нами еще кто пойдет? - окидывает нас взглядом. Еще один воин поднялся.
-- Нет, - мотнул головой Мелкий. Ему страшно, но решил остаться. Он смелее, чем кажется. - Я с ними останусь. Родные уже стали.
-- Тогда удачи вам, - вздохнул один из них, поднялся, проверяя полупустые карманы. Пара монет, нож да казенный меч на поясе.
-- И вам удачи, - киваю, глядя, как четверо обманувших смерть растворились в густых зарослях южного леса. - А ты что не пошел? - оборачиваюсь к Тощему.
-- А я верю этому, - кивает на здоровяка, который говорил про избранность небес. - Ты везучий. Да и привык к вам уже, заскучаете без меня, - улыбнулся, заваливаясь обратно на влажный берег. - Кстати! - поднялся, едва коснувшись песка. - Как мы назовемся?
-- В смысле? - не понял Мелкий. Я тоже не понимаю, переглядываюсь с другими.
-- Ну мы отряд смелых воинов! Вдруг повезет, выживем, подвиг какой совершим. Надо название. - Оглядывает нас блестящими глазами, растягивает тонкие губы в ухмылке. Постепенно возвращается жизнь в наш маленький отряд.
-- Волки! - предложил Мелкий.
-- Дурак ты, - толкнул его Тощий. - Волками гвардию королевскую кличут. Не может быть двух стай на одной территории. Да и не тянем мы на такое прозвище.
-- Тигры? - менее уверенно снова предложил Мелкий.
-- Ага, беззубые, - хохотнул здоровяк.
-- Отряд беззубых тигров, это конечно сильно, любого врага испугает - сделал вид, что всерьез задумался Тощий. Даже у вечно серьезного Дяди на губах появилась улыбка.
-- Обреченные? - предложил здоровяк.
-- Безнадежные? - поддержал Старый.
-- Не, это уже мрак какой-то беспросветный. - Отмахнулся Тощий. - Хотя если еще одно слово добавить, то будет круто.
-- Мы и так тут все беспросветные, - фыркнул Мелкий.
-- Безымянные, - тихо шепчу, смотрю на бурное течение реки. Мы все тут -- никто. Пять судеб без названия и надежды. Те, о ком никто не вспомнит и не узнает имен. Одни только клички, да и те известны только нам самим.
-- Как? - навис надо мной Тощий.
-- Отряд безымянных, - поднимаю на него глаза.
-- Страшное название, - хмурится Мелкий, снова пропала веселость в его глазах. - Мне нравится.
-- И мне, - кивает так же серьезно Старый.
Латарин Ла Карт.
Миссар третьего полного ранга Военного Управления.
