Порто-Франко
28 число 02 месяц 17 год.
Следующим утром я добрался до сборного пункта конвоев ближе к полудню.
Утром пришел караван переселенцев с Баз, и на площадке ощутимо прибавилось суеты и техники. А еще под натянутыми маскировочными сетями расположилась группа бойцов Ордена. Что самым позитивным образом отразилось на обстановке. Переселенцы стали вести себя скромнее, а откровенно криминальные личности изо всех сил старались не отсвечивать перед орденцами.
Получалось не у всех.
Зайдя на сборный пункт со стороны промки, я нос к носу столкнулся с тремя бойцами ордена облюбовавшими скрытый от глаз закуток и весьма недемократично объяснявших бородатому субъекту в клетчатой рубахе его права и обязанности.
Объясняли доходчиво, но аккуратно, вполсилы вгоняя кулаки в пивное брюшко хулигана.
Общение блюстителей порядка с нарушителями этого самого порядка процесс интимный. А уж когда сами блюстители преступают закон, интимный в двойне.
Метелившие бородатого пузана бойцы зыркнули на меня так, что стало понятно я следующий. Просто потому, что оказался не в том месте не в то время.
Убегать несолидно, да и бесполезно, еще стрелять начнут. С них станется.
Так что вперед.
Тем более, что у стоящего ко мне спиной бойца отсутствует мочка уха.
- Лю, какими судьбами.
- А Дэна,- имевший уставший вид Красавчик Лю, потерял интерес к воспитуемому. Поняв, что экзекуция закончена секунду назад смотревшие волками подчиненные, поволокли бородача, отлежаться в теньке.
В отличие от подчиненных, в Лю не было злости. Не достучаться до человека через голову, не проблема - постучим в печень. Рутина.
- Приболел не вовремя, и шеф ушел в патруль без меня,- сказал Красавчик таким тоном, что стало понятно - он не против такого расклада.
- Здоровье беречь нужно, тем более тут его поправить почти негде.
Лю вытряхнул сигарету из красно-белой пачки, подкурил, глубоко затянулся, выпустив дым ноздрями.
Орден это Орден. Кто еще может похвастаться централизованным снабжением сигаретами? (риторический вопрос) При том, не абы какими, а минимум пятью сортами на выбор. Судя по пачке, Лю предпочитает "Мальборо".
У него даже манера курить характерная. Красавчик держит сигарету только левой рукой, оставляя правую руку всегда свободной на пострелять.
- О,- что-то вспомнив, Лю щелкнул пальцами той самой правой руки. - Дэна, знаешь, где безлошадные собираются?
- Знаю.
- Сходи, там сидит дед из ваших. Может, пристроишь его куда.
-Н-да.......
В переводе на русский это значит примерно следующее - на сборный пункт как-то попал русский старикан, которого Орден посадит мне на шею до Демидовска.
Почему на мою?
Так других нет.
Совсем нет. Это странно. И это напрягает.
Орден временно прикрыл калитку для переселенцев из России. Оставил щелочку, через которую сюда просачивается исключительно криминал. А вот спецов за последнее время нет совсем.
Судя потому, что База завалена нефтеперегонным оборудованием, Орден и русские делят нефть. Сама-то нефть понятно за русскими, но это мелочи. Основные деньги в ее переработке, транспортировке и главное продаже.
Видимо что-то пошло не так, и Орден дернул за нужные рычаги.
Тот же Олег он исключение из этого правила. И сюда его пустили исключительно за криминальное прошлое.
Разномастная толпа переселенцев пряталась от солнца под длинным навесом. За исключением четверки азартно играющих в карты латино, по один-два человека рассевшись на ящиках, нигде не сбиваясь в большую группу.
Это как раз понято, чтобы сбиваться в группы по интересам, нужно как минимум понимать друг друга.
А тут, кого только нет.
Пара ярко разодетых негров сидя дергаются в такт музыке из плеера. Плеер у них один на двоих и они поделили динамики наушников по одному на негра.
Странный народ негры, тут жара и духота такая, что хочется забиться в самую глубокую тень и не вылезать оттуда до заката, и чтоб фонтан рядом. А эти, дергаются как заведенные. Мерзнут что ли. Хотя кто его знает, может у них на экваторе в лютые морозы такая жара стоит.
Рядом с неграми ковбойского вида мужик, с флагом конфедерации на шляпе, в пол голоса беседует с качком - альбиносом в армейских штанах, обтягивающей рельефный торс камуфлированной майке и белой бейсболке. Странное сочетание - белая бейсболка с торчащими из под нее длинными, молочного цвета волосами.
За ними дремлет пожилая пара. На мой взгляд, скандинавы, есть у них в масти, что-то этакое - нордическое.
Щедро расписанный народными индейскими мотивами, невысокий, жилистый как старый ремень парнишка с глубоко посаженными, раскосыми глазами, валившимися щеками и орлиным профилем, делает вид, что дремлет.
Но это только на первый взгляд, если присмотреться, заметно, что на самом деле он наблюдает из-под прикрытых век.
Не, реально, натуральный индеец. Только не из всяких там Виниту и Чингачгуков, а скорее его предки ближе к Монтесуме или Куатемоку.
А где мой дед?
О! Земеля.
Присаживаюсь радом с пожилым - под полтинник, сухеньким мужичком. Моя бабушка называла таких - дети войны. Плохое питание, короткое детство в бараках или землянках, мало способствует статному телосложению и богатырской ширине плеч.
- Не занято?- аккуратно сдвигаю в сторонку поношенные кирзачи с торчащими из них землистого цвета портянками.
- Ась, чего?
Потерянный какой-то мужичек. Недельная щетина придает ему совсем уж бомжеватый вид, да и запах соответствующий.
Но, не бомж, нет. Пострижен просто, но аккуратно, расчесан даже. Одежда рабочая, но не рванина с помойки. Руки мозолистые, зубы на месте. С правой стороны лица остатки приличного синяка, так и я сюда заехал не красавцем писанным.
- Отец, присесть рядом с тобой можно?
- Ась......, ой, конечно, конечно.
- Дэн, - протягиваю руку.
- Степаныч.
Рукопожатие у мужика неожиданно крепкое.
- Те, Ильюха Муромский не родственник, так и руку оторвать можно.
- Ась? Не. Я не с Мурома, новгородский я, из-под Старой-Руссы.
- Сюда, каким ветром занесло? Если не секрет, конечно.
Что-то мужичек совсем уж не в своей тарелке. Любой нормальный человек насторожится от моих расспросов.
Сидишь себе, никого не трогаешь, а тут к тебе фраер залетный подкатывает, и начинает в душу лезть. На дурака, вроде, не похож, а тупит.
- Да, Васька - сучара, запил крепко, вот меня вместо него и подрядили в Москву ходку сделать.
Мужик жадно посмотрел на дымящих табаком картежников, сглотнул и на манер собаки втянул воздух.
- Начальник, у тебя папироски нет часом? - и глаза такие жалостливые, как у маленького ребенка.
- Фу-фу-фу, Степаныч, ты попутал чё-та. Начальники они все Там, на зонах остались.
А сигареты у меня есть. Именно для такого случая таскаю в кармане взятую на щит у цыган, уполовиненную пачку.
Степанычу не до ответа. Мигом запихав в пасть сомнительного вида сигарету, Степаныч дрожащими руками пытается добыть огонь из старой, бензиновой зажигалки.
Наконец-то добыв огонек, в два затяга выдувает пол сигареты и блаженно закатывает глаза - вот она нирвана. Еще затяг и чакры начнут открываться.
Перетекший каплей жидкой ртути, расписной индеец, интернациональным знаком демонстрирует порочную наклонность к открыванию чакр, путем выкуривания халявных табачных изделий.
Но, без борзоты во взгляде. Не требует, просит скорее, но и не заискивает.
Перспектива расстаться с частью вожделенного курева для добившего до фильтра первую сигарету Степаныча - смерти подобна.
- Степаныч, не оскудеет рука дающая.
- Ась?
