А он вроде ничего, Элл то есть, хорошо держится, даже и не скажешь, что ему два года назад психику в дурке шаманил. О» кей, парень. Твоя тайна умрёт со мной. Мы тоже актёрским талантом, так сказать, не обделены.

Заказав много всяких вкусностей, салатиков, кессадилью и огромную пиццу, я лично решила побаловать себя красным полусладким, Сола соблазнившись на хороший купаж вина заявленный в меню, решила меня поддержать. Миша с Коляном морочиться не стали и заказали себе пиво. Элл только чёрный кофе. Видимо парень за рулём или может до сих пор на препаратах. Может быть… Это только я чёртова мазохистка, могла и выпить немного принимая лекарства, а парень явно рисковать своей печенью не желает. Странно, он же гот? Готы же не бояться сдохнуть. Вроде. Я более внимательно присмотрелась к парню. Чёрная рубашка из странной плотной ткани, словно матовой, с воротом стойкой. Серебряные запонки на манжетах… хотя, вряд ли, скорее платиновые. Он был в простых чёрных джинсах и классического вида туфлях. В чёрном явно недешевом классическом пальто. Никаких цепей, подведенных глаз, пирсинга на лице. Достаточно аристократический вид. Может только слегка бледноват, и круги тёмные вокруг глаз, но это не майкап, просто от усталости возможно. А может и нет, не знаю, он в очках под тип Рэй Бэнов, в грубой чёрной оправе только они с прозрачными линзами, а может они коррекционные. Черная оправа накидывала ему лет 500 не меньше. Не всему ему, а взгляду. Хотя его особо и не разглядишь с моей светобоязнью, да ещё и исподтишка, так сказать. Не буду же я откровенно на него пялиться. Чёрные волосы по пояс, густые и глянцевые, как у Солы ей богу… В общем-то если бы не волосы как у Покохонтес, так вот даже и не скажешь, что он гот. Или это у меня какие-то неправильные представления о готах? Наверное потому, что я сама ни к каким неформальным субкультурами не отношусь, и знаю о них мало. Хотя, нет почему, отношусь. Я наверно эмо. Точно-точно, всё сходиться, я малолетняя, унылая, много бухаю, курю и иногда хочу сдохнуть. Этим же эмо занимаются, да? Этим. Мне бы ещё прикид соответствующий, и не отличишь. Хотя почему малолетняя? Уже нет. Бывают не малолетние эмо? Честно признаться в последний раз видела особь этого неформального течения, года четыре назад. Вымерли наверное. Прям как мамонты. Ну а чего они собственно ещё хотели? Хотели сдохнуть? Пожалуйста. Вот их наверное гопники и перевели… Так. Что вообще за бред в моей голове происходит? А если серьёзно к субкультуре я все-таки имею непосредственное отношение, рок это ведь тоже целая культура. Но чтобы провозгласить себя рокером, разумеется мало надеть «косуху», тяжелые сапоги, футболку с изображением любимой группы, увешаться цепями и расписать кожу тату ― внешнего вида недостаточно. Ведь быть рокером ― это значит обладать особым мировоззрением. А внешняя атрибутика ― это так, антураж и мишура, просто имидж. Если одеть меня в грёбанное вечернее платье, я от этого рокершей быть не перестану. Рок ― это крик души, это её полёт и драйв. Рок, он не снаружи, он внутри.

Видимо так с любой субкультурой, и готы не исключение. Я особо не вслушивалась в диалог, я слушала лёгкие и приятные аккорды композиции Reality, в исполнении Lost Frequencies и Janieck Devy, приглушённо наигрывавшую в пиццерии.

― Ты музыкантка? ― внезапно спросил меня Элл, когда нам принесли наш заказ. Я не сразу поняла, что на это ответить, я вообще-то растерялась.

― Что… я?

― Музыкантка? ― повторил он вопрос, взглядом намекая на мои руки. И мои пальцы еле заметно отстукивающие ритм по поверхности стола, замерли.

― Эм… ну, да наверное, можно и так сказать. ― промямлила я. На меня уставились три пары скептически-офигевших глаз.

― Наверное, можно сказать? ― скривился Раевский старший, и цокнув посмотрел на Элла.

― Не слушай её, она не в себе. ― он отпил своё пиво, ― Я же тебе рассказывал, чего мой братец пару лет назад придумал, да? Так вот, знакомься, Виктория Смолова ― ритм-гитаристка, и солистка группы «ДиП»

Эл немного повёл бровью показывая её из под широкой чёрной оправы очков.

― Хм, чёрненькая же была?

― А, Лерка свинтила ещё в начале лета. ― ответил Миша. Колян важно кивнул.

― Ну и зря! Перспективу-то ребятки уловили знатную…

― Ни чё не зря. ― не согласился Раевский младший, ― Может и не было бы никаких перспектив, если бы перемен не было. Что? ― заметил он моё удивление, ― Не появись ты, Гордеев так и продолжил бы хандрить и бесноваться! Точно-точно тебе говорю!

Элл посмотрел на меня.

― Значит… ты новый фронтмэн группы? ― сделал выводы бледнолицый. Который француз.

― Нет, бас-гитарист ― фронтмэн.

― Их двое. ― поправил меня Миша, ― Два солиста, два композитора, два музыканта. Они в некотором роде один фронтмэн, в двух обличьях. Прямо, блин, инь и янь.

― Твой муж? ― спросил Эл. У меня челюсть отвалилась…

― А? Чего?! Нет!

Нет, ну «мой» ясно дело. А муж-то ещё с чего ради?!

Эл опустил взгляд, смотря на мою замерившую на пол такте правую.

Кольцо. Я когда-нибудь его переодену? Ну прямо сейчас будет пожалуй странно выглядеть. Ладно, потом.

Почему я чувствую себя кроликом перед удавом рядом с ним? А ну да, он пытался кого-то убить, потому тогда и загремел в клинику. Точно. Господи… почему меня окружают сплошные сумасшедшие?

«Может потому что ты сама пришибленная?» ― проснулось моё сучье подсознание. Дала ему по башке, чтоб оно сныкалось и не отсвечивало.

― Ясно. ― коротко кивнул Элл, и потеряв к моей персоне всякий интерес обратился к Коле, ― Вы тоже имели все возможности, продвинуться.

― Ну а что уж теперь локти кусать? ― развёл тот руками и сделав глоток пива, принялся за пиццу с грибами.

― А почему? ― решила я спросить. Колян не донёс кусок пиццы до рта и озадаченно уставился на меня.

― Что?

― Почему вообще «Дневник» в вашем составе распался? ― пояснила я свой вопрос, ― Народ вроде до сих вас помнит.

― Змей ― пацан который на бас-гитаре играл, ― проговорил Колян жуя пиццу, ― с драммером ― со Славяном, бабу не подели, разногласия, то-сё… Короче оба свалили, прямо перед договором со студией, группа пролетела с контрактом.

― Державин? ― догадалась я. Коля закивал.

― Разумеется, кто же ещё кроме Вована? Он потом предлагал мне заново группу собрать, но я уже увлекся тачками, дело своё открыл, ну и как-то забылось это всё.

Я поймала на себе блуждающий чёрный взгляд, гота. Он взметнул взгляд четко в мои глаза. Клянусь было в нём что-то поистине эфемерно демоническое.

― Ты не знала? ― в его акцентированном голосе не было удивления, но было что-то такое… Как печаль или грусть.

― Нет. ― пискнула я.

Концепция внутри себя, она окаянная…

― А чем ты занимаешься? ― поинтересовалась Сола, расправившись со своей порцией кессадильи.

Киллер, он. Сто пудов, киллер. И он до сих пор на меня смотрит.

― У тебя красивые черты лица. ― и сказано это было мне. Я чуть вином не захлебнулась, и рассеянно уставилась на парня. Тот лишь слегка изогнул уголок губ, смотря на меня тёмным взглядом из под ресниц, но так, словно с высока. Как-то прям неприятно поглощающе и оценивающе. Я кожей чувствовала этот взгляд, и он мне не нравился. Если он сейчас же не отвернётся, я клянусь, ему по роже стукну!

― Он фотограф. ― посмеиваясь надомной, сказал Коля. Сола заинтересованно на него взглянула отвлекаясь от Миши рядом.

― Да?

Я стала хмурой, и внутренне очень дёрганой, но взгляда не отвела из принципа. Он ещё некоторое мгновение смотрел в мои глаза, и в его, клянусь, вся бездна отражалась. Затем он спокойно перевёл взор на Солу.

― Я работаю зарубежном. ― ответил он.

― И что ты снимаешь? ― заинтересовалась подруга, ― Ну в смысле в какой сфере ты работаешь?

Вздохнув, он посмотрел на Колю, словно ища помощи.

― Я не знаю, как сказать.

― Слушай, бро, твой русский с каждым годом, всё плошает и плошает… ― рассмеялся Колян, ― Я объясню. В основном он делает фото обзоры. Его приглашают на выставки, концерты, модные показы, и прочее значимые события.