Хотя и довольно реальное.

Он снова открыл блокнот, и записал: «Помнить всегда!.. Передо мной мираж!.. Не принимать всерьез!..»

Записал, закрыл блокнот, — и поднялся из окопа.

В атаку…

И — пошел. Один, шаг, другой, третий…

Он шел, даже не глядя уже вперед, и тряс головой.

Потому что приходилось все время помнить, что ничто ему не угрожает, помнить, каждую минуту, каждую секунду, каждое мгновенье.

Внимание, сосредоточенное на этом, норовило ускользнуть, и заняться чем-нибудь другим. Например, решить, успеет ли он сделать ноги, в случае чего. Оценить свои возможности в этом смысле.

Стоило ему начать отвлекаться, как холодный ужас начинал прокрадываться в его душу, поражая все его естество.

Какие монстры, какие чудовища, — вот где таилась подлинная опасность. В потере внимания.

Оно норовило потеряться… Невозможно все время думать о белой обезьяне. Невозможно постоянно твердить себе, что происходящее вокруг, — бред.

Когда не бред.

А что-то лопнуло внутри, от страха. Порвалась какая-то важная жилка, которая привязывала его к жизни.

Жаркая волна безотчетного всепобеждающего ужаса — пришла к нему. Когда уже не существует никакого внимания. Ни на чем.

Остался только долг. Солдата.

Умереть достойно.

Выполняя боевую задачу.

Он поднял голову, — посмотрел перед собой… Ничего не видя. Ни монстров, ни монахов, ни деревьев, ни земли перед собой.

Потому что ничего этого уже не было.

Как не было сил сопротивляться звериному ужасу, который волной нахлынул на него.

Он не понимал, — где он, и что с ним.

Все билось в нем, клокотало и рвалось. Все жилки, все вены, все артерии, все нервы, все кишки, все кости.

Перемешивались в последнее месиво, — из которого уже не воссоздать человека. Или зверя.

Ничего не воссоздать…

Ужас правил в том месиве.

Потому что Гвидонова не стало. Он закончился. Погружаясь в вечную тьму.

К которой он прикоснулся… Где перестал быть.

Жаль, не было под рукой блокнота. А то бы записал для памяти, чтобы не забыть.

Как в сердцевине этой тьмы, где оставалось последнее, единственное желание, — он выдал его, остатками своей сути.

— Я не знаю, — вопросила его суть. — Я ничего не знаю.

— Да, ты не знаешь, — помедлив, ответила ему тьма.

Грустно как-то, и без зла, — словно бы, решив напоследок пожалеть. Его.