Мой храм Мой храм – не купола-колокола И прочий фетиш православной веры. Брест, Ленинград, Смоленск, Волоколамск — Вот крест, сберёгший Землю от холеры. Мой храм не там, где можно вполума Терпеть интрижки церкви с государством. Отец мой – Фрунзе, мама – Колыма. СССР был всем моим богатством. С попами и с ворьём не по пути, Я не хочу обманутым быть снова. Не изменяя вере – победим, Начав осознавать, что Бог – есть Слово. Оно спасает. Чудеса творит. Карает с высоты людской морали. Неважно – русский то или иврит. Речь друга – это свет в Святом Граале. Не призываю тех ходить в мой храм, Кому, и правда, в церкви будет лучше. В своей стране живу как эмигрант И презираю тех, кто бьёт баклуши. Лишь, не воскрес бы Гитлер, как Христос. Прикормит власть – попы и это смогут. Смотрю я с удивленьем на листок: Немой заговорил! И – слава Богу! апрель 2013 г Проводник Лето. Поезд. Интервалы. Проводник – серьезный малый, Несмотря на вид усталый Весь в делах. С утра. День за днем чужие лица. Заводной юлой кружится Из Хабаровска в столицу И назад. Жара. Перегон. Вокзал. Шум. Люди. Принесу. Да. Нет. В срок будем. Всех уложим и разбудим. На ночь душ. С ведра. На стоянке контролеры Налетели: «Руки в гору!» Зайчиков найдут не скоро — Те сошли. Вчера. Душно. Окна все – открыты. Кто-то бродит спьяну. Спи ты! Был в Афгане? Друг убит там? Все я слышу… Брат. Ясно. Бой. Накрыло взрывом. Без обеих ног. Но жил он. Наших многих положило… Ты поспи. Добра. Тамбур. Дверь. Снаружи – темень. Боль на сердце. Думы – в теме О войне и о системе, Что менять пора. Факты в такт колесным стукам. Жизнь без них – уже есть мука. Все равно, что мир без звуков. Разве жизнь – игра? Утро. Мост. Пролетов… двадцать. Начинают просыпаться Пассажиры. Улыбаться Надо им… Муштра. Встречи. Проводы. Посадки. Нервы – сталь. Да все в порядке. Перегрев. Но ждем осадки. Завтра дождь. Ура! Ф-ф-се! Перрон. Хабаровск. Дома! Дождь стеной! Раскаты грома! Спать! Походка невесома Дома дел гора… 10.11.2008 г Город мечты
Где-то есть под высоким небом Дивный… всеми забытый город. То, что стало для нас нелепым, Там не кажется сущим вздором. Горожане – смешные люди — Помогают больным и слабым… Стариков, почему-то, любят… От семьи не бегут по бабам… Там считается неприличным Хвастать роскошью перед бедным, Появляться на сцене в нижнем, Пассажиром быть безбилетным. «Мать», у них, по старинке… мама, А, «мегера» – всю жизнь – голубка. Уважают, прикинь, «Динамо»… Мужики не гуляют в юбках. Я рассказывать мог бы долго — Удивительный, правда, город? Честь, достоинство, чувство долга, Почему-то, звучат там гордо… Проявлять о других заботу — Что за глупость… какая серость! Больше жизни любить свободу… Выше смерти поставить верность! Для чего?… ……….. Их, порой, терзает Пережиток такой, как совесть. Там для сына отец не занят, Даже если отходит поезд. Да и Бог с ними… Правда, с ними. Потому что потом, однажды, Сын соскучится, трубку снимет, И отцу дорогому скажет: «Знаешь, батя, у нас ведь самый, Самый лучший на свете город!» Где-то есть он под небесами… Я ищу его… Лет уж сорок. 12.11.2010 г «Прощай, «Единая Россия…» «Танцовщица Анастасия Волочкова покинула партию единороссов со словами «Да идите вы …, куда хотите!» (Сообщения прессы от 03.02.2011) «Прощай, «Единая Россия», Где власть гнобит простой народ!» Как ты права, Анастасия! Пусть Волочковых помнят род! За правду-матку будем биться! И ляжем, если что, костьми — За торжество твоих амбиций Над партией, купившей СМИ! Пусть поцелуют Настю в пачку, Раз Сочи не хотят делить. Звезда балета не собачка — И то, сумели разозлить! Всем телом их пошли, Настюша! Ещё подальше, да в эфир… Чтоб стало стыдно жирным тушам За твой обеденный кефир! Анастасия Волочкова Не продаётся… за гроши! Молчанье – золото. А Слово — Алмаз из раненой души! 04.02.2011 г |
