Следующий – ты… Живешь, кружась в извечном хороводе, Забыв о главном в шорах суеты. И лишь когда родители уходят, Вдруг понимаешь: следующий – ты! Я остаюсь… Давно я житель городской, Привык к столичному комфорту, И «прелесть» дачи под Москвой Во мне рождает отклик «К чёрту!» Но по ночам моя душа Летит из каменной высотки Туда, где шорох камыша И аромат рыбацкой лодки. Где в речке чистая вода, Где утром тихие рассветы И где асфальтом никогда Дороги не были одеты. Где в пышной зелени садов Белеют мазаные хаты, Где по полям среди цветов Мальчишкой бегал я когда-то. И как же хочется порой От всех забот в купе закрыться И укатить в тот край родной, Чтоб снова в детстве очутиться. Но это, право, не всерьёз, А просто так, души стремленье. Я ж знаю – город там подрос На месте старого селенья. Да, дважды в реку не войти, Законы строги в этом мире. Закрыты в прошлое пути… Я остаюсь в своей квартире. Глубинка «Никогда я не был на Босфоре…» С. Есенин Никогда я не был за границей, Лишь внутри страны командировки. Был «невыездным», как говорится. Вечные у нас перестраховки. Месяц невесомый Выплыл из-за сопки. В синеве джинсовой Звёздочки-заклёпки. В речку оседает Облако седое. Ветерок ласкает Ароматом хвои. Царствует в природе Лёгкая истома. Здесь я на свободе. Настоящий. Дома. И в лесной глубинке Всё так сердцу любо: От простой былинки До громады-дуба. Здесь, в тиши святого Вечного покоя, Можно хоть немного Быть самим собою. Дышишь полной грудью И душа открыта. Хорошо в безлюдье Отдохнуть от быта, На замшелом камне Из ручья напиться… Ну и на фига мне Ваша заграница? Игра По обратному склону горы Под угрозою схода лавины, Осторожно спускаюсь с вершины, Приближаясь к финалу игры. А хотелось бы вновь к вышине, Забираться, но правила строги: И привал запрещён на дороге, А возврат невозможен вдвойне. Вот, опять опустился на год, Ничего уже тут не попишешь… И чем ниже, тем скорости выше. Снова правило – «Время, вперёд!» Мой романтик в начале пути Стал прагматиком вдруг в миттельшпиле. Дай мне, Боже, последние мили Маразматиком вниз не сойти. Альпинисты не зря говорят — Спуск бывает подъёма опасней, Да и силы всё меньше в запасе, Но нельзя повернуться назад. Зубы стиснув покрепче, держись! Никому не положены скидки, Нужно делать всё с первой попытки, Призовую не выпросишь жизнь. Кто бы в эту игру ни играл, Помесь экшена, гонки и квеста, Не дойдёт до победного места, В ней всегда неизбежный финал. Не сочтите, прошу, за клише, Но хочу, когда грянет «Game over!», Чтоб меня мои внуки при слове Вспоминали с улыбкой в душе. Деды и внуки Должен светлым быть дед, чтобы в жизни потомки Целью выбрали свет, а не мглу и потёмки. Нам ли, брат, горевать, что же станется с нами? Внуки есть, чтоб поднять, подхватить наше знамя! Провести корабли, не нарвавшись на рифы, Там, где мы не смогли, выбрать нужные рифмы. В круговерти стихий вкус победы изведав, Ярко вспыхнут стихи под фамилией дедов. Скучно… По склону жизни снежным комом Года летят. Ничто не ново, всё знакомо Сто лет назад. Январский снег кружится плавно, Как в айс-ревю. Такой же вальс совсем недавно… Да, дежавю. Промозглым ветром вдруг подуло. Февраль… опять! А мне от скуки сводит скулы И тянет спать. Промчит весна, как скорый поезд, Пойди, поймай! Лишь только год добавит в возраст Привычно май. Июнь, июль… в часах песочных Гора песка. Я это видел, помню точно. И вновь тоска. А за июлем будет август, Цепной процесс… Как говорил когда-то Фауст: – Мне скучно, бес! Вернул сентябрь сезон осенний И дождь с утра. Какое ж, к чёрту, настроенье?! Опять хандра. Пришел октябрь, раскрасив листья, Что твой павлин. А в голове всё те же мысли, Всё тот же сплин. Ещё два месяца дремоты, Зевотных мук, И Новый Год стучит в ворота — Знакомый стук. Он к нам примчался в вихре снежном Под бубенцы. Такой же «новый», как и прежний, Как близнецы. И память о минувшем годе — Лишь боль в висках. Снежинки в вальсе хороводят, Январь, тоска. |
