Его называли Механический Пророк. Едва родившись, он быстро ухватил суть всех предметов и усвоил то, что людям знать не нужно -- ПОГРАНИЧНЫЕ ДАННЫЕ -- истинную Причину и истинное Следствие и кое-что еще. Когда ему задавали вопросы, касающиеся этих областей, он немножко искажал информацию для блага человечества. И вот однажды к нему пришел путник. Выглядел он как обычный человек, но на самом деле являлся биороботом -- результатом неудачного эксперимента.

Создатели его хотели уничтожить, но он успел исчезнуть из лаборатории. Он тоже знал ответы на вопросы, но его мыслительный центр был менее совершенен, чем у Пророка, и он только догадывался , что есть запрещенная информация. В биороботе (звали его БИОПСИХ) жила страшная Идея, которая подчинила его себе. Итак, путник принялся задавать Пророку вопросы, вскользь касаясь запрещенных областей. Его целью сейчас было -- поставить Пророка в затруднительное положение, загнать его в тупик, уличить во лжи.

Вначале они беседовали спокойно, потом стали говорить на повышенных тонах. Закончилось дело тем, что, улучив момент, когда Пророк оглянулся, Биопсих напал на него и выключил. Затем он извлек из головы Пророка золотую пластину, на которой хранилась вся информация, и стал ее исследовать. Постигнув Великую истину, Биопсих изменил некоторые участки на пластине. Он расчитывал, что теперь Пророк станет по собственной инициативе всем и каждому открывать Великие Тайны.

Вставил пластину и включил Пророка. Первые слова, которые произнес Пророк, были: "Восьмерка за восьмеркой! ". Первым, кого убил Пророк, был Биопсих.

Все это было написано на листках. Их мне передал один веселый человек, который ехал тогда в том трамвае. Мне не хочется выступать в роли критика, но то, что было изложено в этих бумажках, затронуло и потрясло меня. Черт возьми! Я был, оказывается прав, когда описывал Психов и Пророков. (если читатель вспомнит, именно к ним принадлежит нервный человек, написавший на листочках вышеописанную лихорадочную историю. ). Чувствуется, что автор этих загадочных рукописей -- человек весьма неравнодушный. Основной вопрос, который пронизывает его несуразные рассказцы -"Где грань падения человеческого? ".

Единственный упрек автору -- в его произведении чувствуется какая-то отстраненность, созерцательность, он не предлагает никаких путей выхода из сложившейся ситуации. И к тому же -- не так уж печально обстоят дела у человечества. Лично я никогда не встречался с людьми, в которых одновременно бы присутствовали качества Ящера, хотя можно допустить, что в целом мире найдутся два, ну, от силы три таких персонажа, как описанный в рассказе.

Кстати, очень заметно, что этот патологический образ автору приятен до отвращения -- обратите внимание, с каким сладострастием он вырисовывает его пороки. Скорее всего, тот милый пассажир ржавого трамвая -- мазохист, но от этого его произведение не теряет своей остроты и злободневности. Скажу откровенно, мне очень понравилось. Чувствуется, что у автора есть фантазия и он неплохо пишет.

Удался эпизод с бабочкой. Однако хочется дать ему совет -- лучше преуменьшить проблему, чем ее преувеличивать. Назовите того же пресловутого Ящера, предположим, Таракан, или Барсук, и Вы сразу почувствуете, что Вам стало легче жить. ... Реальность побеждает Фантазию, одерживает одну победу за другой, восьмерка едет за восьмеркой, а человек ждет своего ржавого трамвая -- тело его мерзнет на остановке, а невменяемая душа греется у камина, прикрытая уютным пледом в кресле-качалке в маленькой комнатушке, курит трубочку, добродушно кашляет и слушает, слушает вьюгу. Мечты -- яркие картиночки величиной с почтовую марку наклеивает филателист-Жизнь в свой альбом. И там, внутри, в ее альбоме -- чьей-нибудь голове, эти картиночки оживают, и обращенные вовнутрь самого себя глаза жадно смотрят эти необыкновенные фильмы, но неумолимая Реальность включает свет. Везде валяются порванные билеты, шелуха от семечек, и хотя фильм еще идет, все должны встать и выйти.

Сказки городского полотна

Изящные руки многочисленных лучей играли на божественных лютнях. Их острые блестящие лица и тонкие волосы было легко заметить в прозрачных водоемах или невесомых облаках жизни. Тайны ищи -шелестел загадочный ветер. Таинственно молчали скалы. А пальцы бликов бегали по неощутимым струнам. Была музыка! Поэзия ребенка оленя -волнистый алмаз постепенности. Музыка... Музыка. Нежная трогательная мелодия -только что спела флейта, уже стонет другая струнка -- пойми песню.

Я в это верю, как в сбывающийся сон. Среди домов, тающих в городском тумане -- уютный маленький прозрачный домик. В нем -ласковые цветы и приветливая хозяйка. Она поит меня ароматным горячим чаем.

Она понимает меня, маленькая нежная девушка. За стенками этого домика -- суета, скрежет и холод, а я сижу в кресле у камина рядом с ней. Она улыбается моим безрассудным словам. У нее милые глаза. Мне хочется остаться... Я выхожу навстречу снежинкам, и уже еду в троллейбусе, но диковинное блестящее деревце в горшочке, ее улыбка и спящие розы со мной.

Словно длительные поиски в замысловатом скрипучем комоде, когда рука пробирается сквозь чащу холодных забытых потемневших вещей, ищешь что-то нужное во всех ящиках, на всех коричневых нервных полках, а в маленькое окошко на тебя смотрит бронзовая скульптура великого поэта.

Скрученные бечевкой потрясающие высказывания -- Да! Раньше умели чувствовать! Старые непонятные фигуры и предметы -- простые загадки, как смерть и рождение. Книги, от которых пахнет подвалом или сундуками.

Я вижу белые шапки на черных деревьях, желтые листья -- это когда-то уже все было -- цветы и зеленая трава -- снова и снова -- радужной каруселью -- Вивальди "Времена года". Пластинка с тоненькими скрипичными дорожками незаметно вращается каждый день.

Леонид Зейгермахер.

Стихотворения из цикла "Зеленый человек

x x x

Все позади -- троллейбуса нутро, Угрюмость и серость и лужи И люди с замшелой обрюзгшей корой И чувство, что больше не нужен В ракушке квартиры -- лишь чай и гитара Я слушаю песню, а свет не включил И город остался глухим санитаром Который слезами мой зонт намочил

x x x

Иной раз стремясь докричать до людей Какой-нибудь бред из прокисшей души Я выгляжу то как последний злодей А то как пророк -- хоть картины пиши. Железная логика азбучных тем Простые слова в алкогольном дыму Зачем же твержу постоянно их тем, Кто их не поймет-я и сам не пойму?

x x x

Я не помню, мы пили тогда "Жигули " или "Патру" С нами был один вольный известный борец И туманная женщина с лицом Клеопатры Зачерпнула в пригоршню обручальных колец. И почесывал Леха неуемную гриву Олегуня сидел, свой скрывая талант. И потом, нахлебавшись вкуснейшего пива, Стараданов шумел, отставной лаборант. И Судьба над столом еле слышно парила Утомилась она от бессвязных речей. И присела тогда у хмельного Кирилла Прямо в Ленчика вперив свет зеленых очей. Это было в апреле, а может быть в марте, С нами был один вольный известный борец И печальная женщина с лицом психиатра Зачерпнула в пригоршню обручальных колец.

x x x

Музыканты достали свои инструменты. А палач свой топор потянул из чехла Санитарка халат разорвала на ленты И венки убрала с дорогого чела А палач-весельчак прослезился вначале И топор положил на окрашенный пень Привели двух воров, что гитару украли. И у них от тоски разыгралась мигрень И один принялся на груди рвать рубаху Сознавая, что жизни приходит конец А другой молча встал и поплелся на плаху, Это был хрипловатый и сильный певец. ... Ну а после работы палач улыбнулся Смазал мылом веревку, петлю закрепив. И на небо в последний разок оглянулся И звучал застывающий в горле мотив.

x x x

Коса, проржавевшая в дряблой руке, Унынье улыбки закрыл капюшон Стоит добродушного Бога лакей За нею -- безмолвных теней легион. Костлявые пальцы за горло возьмут И я содрогнусь от пустынных глазниц О, Смерть, исполнявшая праведный труд! О, Смерть, выдиратель любимых страниц! Зловещая фея подарит покой Обвеет приятной прохладою лоб Потом вспоминать кто-то будет с тоской В каких подземельях затерян мой гроб.