Воспитание тишиной сборник летних стихотворений Сергей Решетнев © Сергей Решетнев, 2015 Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero Предисловие Зачем нужно предисловие? Особенно к сборнику стихотворений? Чтоб читатель узнал что-то об авторе? А что это даст? Чтобы автор объяснил что-то в своих текстах? Зачем написал то-то и то-то, как написал, что сподвигло? Не думаю, что это интересно. Не думаю, что это влияет на восприятие. На читателя, которого я жду, вообще никакие объяснения, преуведомления, оправдания не повлияют. Предисловие – это, наверное, форма вежливости, приглашение войти в дом, пожелание здоровья, сигнал читателю, знак: я обращаюсь к тебе, я писал для тебя. Хотя, все же завидую красивому пейзажу, который ничего никому не доказывает, которые спокойно относиться к тому, смотрят на него или нет, нравится он или нет. Короче, давайте, договоримся, воспринимайте всё, как путешественники, вы идете (летите, проезжаете) по своей жизни и перед вами разворачивается вот такая долина тишины, на которую вы можете посмотреть, а можете пропустить. И ни долина, ни её жители, ни тем более создатель долины на вас не обидятся, а только пожелают вам счастливого пути! Ах, да, чуть не забыл, ответить на вопрос, почему же это летние стихи, тут и про снег и про зиму и даже про полюс холода есть. Это летнее внутреннее время, а не время года внешнее. Что-то я сомневаюсь, что стало понятнее. Может быть, кто-то, когда-то и напишет предисловие по логичнее, точнее, мне же уже не терпится перелистнуть страницу. Счастье Счастье – это только словечко. Нежность – это перья и плечи. Думать забудь о доходах. Вечность не выходит из моды. Полдень нас застанет в кровати. Брось ты, смерть за всё и заплатит. Пусто. Так пройдут эти годы. Люстра – это часть небосвода. Время открывает аптечки. Розы еще свернуты в свечки. Всходит моё солнце в халате… Поздно, смерть за всё уже платит. Парус? Или двинемся в горы? Страшно я люблю разговоры. Так что – за мечтой – и не бойся. Завтра будет рай или осень. Даже если денег не хватит, Помни: смерть за всё это платит. Можно распустить солнцу косы, Можно стать прозрачным, как воздух, Или подарить целый город. Счастья нужно много и скоро. Знаешь – смерть безумно богата, Только… только плакать не надо… 21 Сентября Меня измучили безумье и печаль, Скучны душе все игры и влеченья, Чудесных призраков развеялась вуаль, И с миром невозможно примиренье. Я вижу благо, но мне благо – зло, Приятным я не в силах наслаждаться, Распутывая – всё связал узлом, Всё бросил, но ни с чем не смог расстаться. Зачем я знал любовь других миров? Я голоден – а всюду изобилье. Сестрицы музы, если б вы любили, Вы дали бы мне компас – не перо. Странности
Мучительно так, беспокойно и странно Себя ощущать беспокойным и странным, Таким одиноким, таким бесталанным, Всегда рассуждать широко и туманно. Касаться всего так неловко, некстати, И вдруг осознать, ощутить, обнаружить Свое незнакомое тело в кровати, То тело, которому дух мой не нужен. Как стыдно глядеть на себя, понимая, Что ты понимать ничего и не хочешь, Людей же прекрасных ты просто морочишь, Себя для чего-то при них уязвляя. И что за нелепость во всех отношениях, Во всех отношениях – эта нелепость, Излишняя искренность без приглашения, И в словозвучании эта калекость. Зачем же живет этот дикий уродец? Зачем некрасивому счастье и честность? Вглядишься в себя и увидишь колодец, А в этом колодце звезда или бездна. Луна Гусиные лапки Кленовых листьев Сброшены. Выбросить старые тряпки От ветхих истин. Горошина В небе мешает спать — Хоть тысячу штор навесь, Лунная ночь на мою кровать Кладет свой оконный крест. Волосы – осень, Рыжие с золотым, Пора продавать молодость И покупать дым. Может быть в безнадежности Свой, неясный пока, резон, Но невозможно полностью Смириться, что жизнь есть сон. И потому тоскуется До самого первого льда. Тело переобуется, А душа – никогда. Письма Губ конверты Склеены языком. Мы плохие эксперты В том, что будет потом. Нам не подвластны Извивы мысли Или судьбы поворот, Я не видел, чтобы костры вспыхивали от искры, Но верю: родится тот, кто никогда не умрет. А себя я списываю в архив, Бумага – мой дом. В общем, я слишком самолюбив, Что бы быть у будущего рабом. Главное, чтобы была идея, С которой внутри всё пело. При переправе своих лошадей Не меняют, так я не меняю тело. Остановись во гневе, Смири печаль до пружины ручных часов, Счастье всегда твой пленник, Если ты не идешь на его зов. Стихи, как плод человека, — Всегда наивны, всегда смешны, Но, как часть вселенского взрыва, миров разбега, — Они божественны и нужны. |
