«Поэт сидел и думал, и мечтал…» Поэт сидел и думал, и мечтал, И ни строчки не писал. Его спросят: «Как дела?» – «Хорошо, Вот недавно снег прошёл». — А на лице черты печали, грусти, Глаза смотрят, куда-то вдаль. На душе его пусто, Былое радует, и в то же время – жаль. Снова масса вопросов, Их самому не решить. В судьбе поэта, всё как-то не просто, Но что делать? Придётся пережить… Вопросы всё те же, что и были вчера Только добавилось лишь расстояние В километры – всё реже свидания, — И тлеет любовь, как последняя искра. «Жил я из дня в день…» Жил я из дня в день Тобой одной дыша. Но нависла ночи тень, И пуста моя душа. Мы одиноки стали, Как птенцы, отбившиеся от стаи. Одиночество то ничем не заглушить, Но надо как-то дальше жить… Стих стал грустнее, Муза не поёт – молчит, Судьбу прошу: «Скорее?..» — Но время как будто стоит. И лишь тишина… Не нужен мой стих уже никому… Я один и ты одна, И я как прежде люблю тебя одну. Месяц проходит Календарный лист перелистнув, Жизни я страницу открою. На минуту в былое заглянув Я печали не скрою. Вот уже месяц прошёл, За ним другой, третий. Спутано всё, что искал и нашёл, Как в тумане скрыто – не заметишь. Да, апрель месяц миновал, Ушёл, уступив дорогу маю, А как вчера я дни считал От встречи нашей, так и сейчас считаю… Любовь, тишина и покой В доме тишина Лишь, стрелка бежит часовая. Я стою спокойно у окна Вчерашний день вспоминаю. То как шли мы рядом — Я был рад, улыбка на устах, — А теперь, скольжу я взглядом Помня каждый твой шаг. Мне дорога каждая минута, Секунда каждая бесценно дорога. Я помню встречи все поминутно, Мне их не забыть никогда. Может, я что-то превышаю… О нет, мне просто дорог образ твой. С именем твоим встаю, засыпаю С тобой – на душе любовь, тишина и покой. «В часы ночные, когда тишина…» В часы ночные, когда тишина Поглощает проулки и квартиры домов, Когда ты с собой остаёшься одна Всё, что было вчера – тебе не всё ровно. Ты вспоминаешь, думаешь о нём; И он грустит часами ночными, Он дорожит каждым прожитым днём. Ему нужна ты, а не другие. Он видит других – представляет тебя, — Он готов твой портрет написать, Но, увы, так распорядилась судьба Лишь только проза и, стихи рифмовать. Если б вернуться на четыре года назад, Может быть, всё было по-другому, А сейчас – каждой встрече он рад, — Поговорив, он проводит тебя до дома. Он улыбнётся и посмотрит вослед. Этот день он вспоминать будет. У него мечты другой в жизни нет… Лишь о том, как твой поцелуй его поутру разбудит. Ты тоже думаешь о нём, грустишь, Но не звонишь, не пишешь. Днём – шум, ночью – тишь. «Доброе утро» – ты его голос услышишь. «Как больно и грустно бывает…»
Как больно и грустно бывает Прощаться – ни слова не сказав, Не прошептав: «До встречи, родная», — В последний раз на прощание, её не обняв. Нам всегда бывает больно — Душевно, а не физически, — Не от того, что болит или колит, А от того, что теряешь фактически. Так кажется – она рядом, Вот она, ты обнимешь её рукою. Окинешь мир счастливым взглядом, Забудешься и,… она не с тобою. Она с тобой, ей хорошо и просто, Она с другим – жизнь течёт, как текла Без тебя. Ты одиноко стоишь на помосте И не хватает рук её тепла. Обмани Обмани меня мгновение, Дай тепло почувствовать любимых рук. Совместное с тобой времяпровождение — Счастье, и словно в мире нет разлук. Но, увы, они неизбежны, Они разлучают и в то же время нас Соединяют – наши встречи нежны, Мы минут на пять вместе, на час. Эти минуты пролетают – не заметишь, Месяцы разлуки удлиняются день ото дня. Голос твердит: «Её ты встретишь!» — И жду я, этот день любовь верно храня. «И снова осень с опалой листвой…» И снова осень с опалой листвой, Но пока, только сентября начало. И ты мысленно всегда со мной Закаты и рассветы встречаешь. Мне больно думать о разлуке, Я предпочитаю мечтать: Мы увидимся, протянем друг к другу руки, Поговорим, и на прощание я буду тебя целовать. Да, я знаю, это будет не скоро, Это будет не завтра, но пусть, Мы будем скромны и робки, — Мечта о нашей встрече развеет мою грусть. Сейчас осень следом будет зима, Майские грозы предвестники лета… Любимая, ты нужна мне одна, Ты любовь моя и мечта поэта. |
