Ничего не происходит О, ничего не происходит В моём растерзанном пространстве, Лишь цены взлетами изводят И плачут скорбные финансы. И ничего не происходит. Лишь город, скорчившись у моря, Из страха выход не находит, И мёрзнет в голоде и горе. Да, ничего не происходит. Лишь бабки клянчат у торговок Поесть чего-нибудь, и бродят У баков мусорных, в обмотках… Нет, ничего не происходит. Лишь в не отопленных квартирах Детей болезненность изводит. И бродит призрак суицида… – Ну, что вы, что вы! Все в порядке, — Смакуют те, кто верховодит, — – По плану – кризис и осадки, И ничего не происходит… «Много лет проживаешь в Америке…»
Много лет проживаешь в Америке. Отчего же скажи, от чего, По ночам часто бьешься в истерике, Вспоминая ТОТ мир из снегов? Вроде жизнь твоя чинно отлажена, И права твои защищены. Но душа от печали надсажена, Эхом прошлого мысли полны. Отчего, наслаждаясь изысками, Изобильно – богатой страны, Ждёшь посылки с родными ирисками, И Ростовские носишь штаны? И сквозь толпы несёшься к прохожему, От него слыша русскую речь, Собирая из прошлого крошево, Чтобы русскую душу сберечь. «Я убеждалась много раз…» Я убеждалась много раз: Тот любит искренне и верит, Кто чувствует не напоказ, И говорит не лицемеря. Лишь убежденные ханжи, Притворно любят и страдают, Не зная, как они смешны, Когда на публику играют. Крестясь под ликами икон, Прошепчут ближнему проклятья; Всех, осудив со всех сторон, Вновь поучают: «Верьте, братья». Кто верит всей душой в НЕГО, Кто любит истинно и страстно, Не ждёт оваций, оттого, Что лицемерие опасно… «Стучала осень по вискам —…» Стучала осень по вискам — Дождём настырным о карнизы, Пытаясь приучить к тискам Моей затворнической ризы. Сливаясь сонмом голосов И окружая осужденьем, Толпа ковала мне засов, Уничижая достиженья. Пусть я наивна и слаба, Впадая в серое унынье… Но всё же, жгу в себе раба — Уж лучше быть одной, чем с Ними… Город Провинциальность тишины, Непервосортного курорта, Где в зимнем сумраке слышны: Лай псов, стук в чьи-нибудь ворота, Шум проезжающих машин, И редкие шаги прохожих. Здесь даже блеск скупых витрин, Растормошить покой не может. В оцепенении недель, Наедине с собой оставшись, Приняв и слякоть, и метель, На волю всем ветрам отдавшись, Пытаясь, что-нибудь вершить, Свой смысл особый постигая, Вникая в суть своей души, ОН о себе вдруг вспоминает… Лунная соната За белым роялем, В манто из песца — Момент уникален, Как ты, без конца. И лишь в полумраке, Изящной рукой, По клавишам – взмахом, Смываешь покой. И льется соната, Хрустальным дождём. И с лунным закатом, Мы в небыль уйдём… «Познав всю прелесть красоты…» Познав всю прелесть красоты, Уже уродство не пугает. Не жжёшь, в тоске, свои мосты — Не в маске счастье, каждый знает! Сегодня ты обречена, Ловить восторженные взгляды, Вниманием окружена, Словами лести, до упада. А завтра, перейдя порог, Безжалостного увяданья, Останется сухой цветок, И сладкие воспоминанья. Обстоятельства Пока мы очень молоды, Нам многое прощается, Огни большого города, Для нас одних включаются. И предложенья сыплются Из «рога изобилия», Давая нам насытиться Надуманной идиллией. Подходит время зрелости, И просветленья разума. Мы, ошалев от смелости, Спешим себя навязывать. С улыбкой настороженной, Нас принимают вежливо. Пока ещё восторженно, Тайком – уже насмешливо. Чинами обзаводимся, Живя в любви и радости, И поводом становимся Презренья или зависти. Весь мир для нас вращается, Пока ещё отлажено. Но впереди сгущаются Проблемы тучей сажевой. И жизнь тяжелым бременем, На плечи камнем валится, Тем удручённым временем, Что – «старость», называется. И в тягость вдруг становимся Родному окружению, К небытию готовимся, Как будто к поражению… От юности, до старости, Волна прозренья катится: КАК ПРИМЕМ ОБСТОЯТЕЛЬСТВА, ТАКОЙ И ЖИЗНЬ ОКАЖЕТСЯ. |
