Серебро слов Сборник стихов Светлана Бестужева-Лада Стихи мои – хранилища всех бед! Они да дождь, – вот все друзья, навеки… Как мне смириться с тем, что больше нет Тебя со мной? Спалило горе веки, Стянуло горло, губы обожгло, И плачет и кричит о счастье мертвом. Я бьюсь ночною бабочкой в стекло, Давным-давно до крови сердце стерто. Нет больше силы в путь идти одной, А память сердца буйствует пожаром… Все прошлое даровано тобой, И что мне делать с этим горьким даром? © Светлана Бестужева-Лада, 2016 Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero Времена года Февраль День проснулся и ежится зябко, Предвесенний вкушая озноб. Солнце светит, но как-то украдкой… Депрессив? Или попросту смог? Как бы праздник. Ну, сколько же можно Отмечать ряд сомнительных дат? Все так сложно, условно, тревожно, И никто в этом не виноват. В полудреме душа цепенеет, Не готовая встретить весну… Я и с этим управлюсь. Сумею. И удачу еще принесу. Только примут ли эту удачу, Нежеланный подарок? Не плачь. Ну, прошу тебя, стань снова зрячей, Не тверди: «Мой прекрасный палач…» Палачи – те же люди, поверь мне, И сегодня им тоже – не мед. Не рыдай перед запертой дверью. Успокойся. И это – пройдет. Логика осени Да, осень капризна, как женщина, А значит, по жизни права… Ей многое многим обещано, Но ветер уносит слова, Как листья, вчера зеленевшие… Прости… не суди… не жалей… У осени – логика женщины, И это простительно ей. Два голубя Два голубя воркуют и воркуют За солнечною рамою окна… Кто в этот раз послал весну такую, Что ночью – до рассвета – не до сна? Успела или все же – не успела Сказать все то, о чем молчалось – век? Успела или нет – не в этом дело, Пока он длится – мой привычный бег. Сама я избрала судьбу такую, За все в ответе – только я сама… Два голубя воркуют и воркуют За солнечною рамою окна. Почти зимнее Кажется, вновь наступает зима, Лед под ногами похрустывает… Право, не повод сходить с ума, Или – стихи писать грустные. Рук не целуют – и это пустяк, Лишь бы – не в спину ножом… Впрочем, бывало и эдак и так. Выжили. Живы. Живем. Несколько нежных, приветливых строк, Пара звонков телефонных… Важно сберечь это на зиму, впрок, Свечкой – в ночах бессонных. Слышите? Справлюсь со стужей сама, Только пишите, звоните… Вот и опять наступила зима. Сердце – не застудите. Декабрь
Декабрь суров и много в нем примет: Идут снега – весной польются слезы, Пригреет солнце – летом холод ждет, Придет мороз – в апреле будут грозы. Капель? К беде. Сосульки? Тоже к ней. Вой ветра ночью? К горестной потере. Метель, пурга? Незваных ждать гостей. А оттепель? Нет, не хочу, не верю! Обычный месяц. Только ночь длинна, А день мелькает – просто не заметить. Ну что ж, зима на то и есть зима, И почему ей быть за все в ответе? Не будем так суровы к декабрю, Не виноват же он, что стал последним В году. Упреки все – к календарю, Ну, а приметы… Вздор. Пустые бредни. Осенний этюд А октябрь почти прошел, Притворяясь зачем-то летом… Листьям падать – так хорошо Под ласкающим солнца светом. С ними в вальсе одном кружить Так хотелось бы… Только вряд ли. И придется зиму испить, Как печаль – до последней капли. Впрочем, глупо винить календарь, Ждать каких-то чудес напрасно… Лучше все принимать как дар, Неожиданный и прекрасный. Осень жизни – еще не зима, Да и разной бывает осень… Так не стоит сходить с ума, Все действительно очень просто. Просто – листья танцуют вальс, Вспоминая легко о лете. Просто – я скучаю без Вас… Как все просто на этом свете! Осень Уже дожди успели потушить Багряный лес. Уже зима стучится В окно крылом озябнувшей синицы… И нет нужды, и нет причин спешить На ту – несостоявшуюся – встречу. Сметая листья в жестяной сугроб Холодный ветер быстро студит лоб И слишком крепко обнимает плечи… Тоска предзимья – чем ее унять? Холодный воздух разрядил дыханье, Убив в груди малейшее желанье… Мне даже тень желанья не догнать… И – надо ли? Нет. Ухожу в ненастье, В ту сторону, где даже пепел чист, Чтоб обрести единственное счастье: Лететь по ветру, как опавший лист. |
