Облака Вот в вышине плывут по небу одиноко Большие облака, как стая журавлей. Пред ними растянулась дальняя дорога, Они спешат туда, где синь небес светлей… Где в мареве дневном сияет солнце жарче, Где воздух потеплее и красней закат, В тех странах и природы краски ярче, И волны моря от прибоя шелестят… Летят по небу, отрешившись от земного, Как иней облака в заветной тишине, То исчезая, то вдруг появившись снова, Замысловатое ваяя в вышине… Они меняют быстро образы чудные, Из яхты превращаясь в лепесток, Спешат, как странники, такие неземные И путь их бесконечен и далёк… Зазеркалье в заозёрье Гладь речная отражает небо Синее бездонное от слёз, Золото червонное берёз, На осинах оторочку крепом. В вышине застыли облака, Будто их повесили на нитке, И как овцы ждут пойти в калитку, Что хозяин гонит на луга. Отразился ветер и закат, Ярко-красный от негодованья, Оставляет нам воспоминанья Красоты вечерней в листопад. В зеркале преломлены все чувства, В мире заозёрья пополам, Всё это похоже на искусство С патиной какого-то безумства, С бликом отраженья тут и там. «Вечер клонится к закату…» Вечер клонится к закату, Слышен тихий стон струны, Ты возьми свою награду У склонившейся сосны, У разлапистого вяза В окружении берёз И у клёна долговяза, Что пролил так много слёз… Шепчет ветер недотрога, Заблудившийся в лесу, Ты возьми себе немного: Разноцветную листву, Свежий и хрустальный воздух, Радуг ярких перелив И дождливых капель отзвук, Что слагаются в мотив Той мелодии осенней Мне подаренной судьбой Здесь, в лесу, среди деревьев Нахожу душе покой… Пусть поёт тихонько ветер, Шелестит трава о нём, Нет прекраснее на свете, Где с природою вдвоём… И не надо модных клубов Развращённых городов, Мне милей под старым дубом, Где живёт в душе любовь… Вольный ветер – он художник Давит небо… всё в дождливых облаках лилово-сизых, Их гоняет дерзкий ветер, всех выстраивая в ряд, Вольный ветер – он художник, пишет сам свои эскизы, В них и небо, и равнины, и берёзовый наряд. Больше всех он любит небо, он же там живёт и дышит, Безграничные просторы – это близко всё ему, А последняя картина – «Осень. Городские крыши», Так, как ветер там гуляет, неподвластно никому. Ветер сам мешает краски, создаёт пейзаж и тему, А натурщицей у ветра часто осень предстаёт, Я люблю картины ветра – настоящие поэмы, Все они звучат стихами, а частенько и поют. Вы прислушайтесь, порою, ветер груб, силён и гулок, Часто в окна, щели дует или крышею гремит, А бывает тих и нежен, заберётся в переулок Создавать свои картины, рисовать красивый вид. Так и знай, бродяга-ветер – просто мастерский художник, Айвазовский море пишет, ну а ветер – небеса, В эту осень он рисует облака и серый дождик, В каждой… ветреной… картине… тоже есть… своя душа… Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес». Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес. Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом. |
