А "Москвичонок"-то, оказывается, живет, бегает! Пережил, значит, своего хозяина.
-Что ж вы, не могли сделать отцу права? - говорит Алеша. - Вот я же себе сделал, и ни на какие курсы не ходил. И Антону дядя Сережа сделал, а деду не мог, да? Я уж не говорю про машину. Могли бы и машину ему нормальную купить, не позориться с этим "Запорожцем".
- Купить... Ты хоть представляешь, сколько мы тогда получали? Еле-еле на памятник наскребли все вместе.
Слезы катятся у меня по щекам.
- Мам, ну ты чё, еще плакать мне тут будешь?
- Да я не тебе плачу, сынок, я себе...
Сашенька
история мальчика
- Интересно, как теперь этот мальчик, Саша?
- Какой Саша?
- Ну, тот, из Владивостока.
- А... наверное, большой уже.
- Тетя Света, вы про какого Сашу говорите? Про нашего? - встревает Арина, племянница.
Любит она сидеть и слушать, о чем говорят взрослые. (Как и я когда-то любила, бабушка называла меня за это "старая голова").
- Нет, Ариночка, нашего тогда еще не было. Был у нас другой Саша, ты разве не знаешь эту историю?
- Так, смутно...
- Вообще-то из-за тебя вся эта история и случилась, - говорит Нелля.
- А ты помнишь, как он нас всех мамами называл? - спрашивает Женя.
Помню ли я? Конечно, помню. Меня это больше всего тогда поразило. Я первая пришла в тот вечер к родителям, только мне дверь открыли, а он - пулей по коридору и - прыг мне на шею, ухватился, целует и говорит: "Мама!". Следом приходит Нелля, он и к ней так же - на шею и: "Мама!". Уже интересно стало. Ждем Женю. Он к ней не сразу кинулся, замешкался, потому что уже за стол усаживались, и это, видимо, больше его занимало. Но через пять минут за столом и к Жене прислонился, трется щечкой и говорит: "Мама...".
- Я не твоя мама, - отвечает ему Женя, которая не ездила с нами на вокзал и была не в курсе происходящего. - У меня свой сыночек есть, вот он в колясочке лежит, видишь? Его зовут Родион. А тебя как?
- Меня Саша, - говорит мальчик, безмятежно улыбаясь.
- Слушайте, чей это ребенок, кто его привел? - спрашивает Женя.
- Мать наша учудила, - говорит, усмехаясь, папа.
- Ну, ладно, ладно, - машет рукой мама, - кушайте! Кушай, Сашенька.
Мы едим, расспрашиваем маму, как там наши на Дальнем Востоке, какая девочка у Аллы, на кого похожа, а сами все поглядываем на этого мальчика. Он всем улыбается, всех целует и гладит своими маленькими ручками. Никогда еще не видела такого ласкового ребенка. Наших не допросишься бабушку поцеловать. А с каким удовольствием он ест! Не то, что наши, каждый кусок надо им силой запихивать - это буду, это не буду.
- Смотрите, как мальчик хорошо кушает, приятно посмотреть, - говорит мама Антоше и Алеше.
Те лениво ковыряют вилками в тарелках и с молчаливым изумлением поглядывают на непонятно почему сидящего за столом чужого мальчика.
- А он что, голодный? - спрашивает Антоша.
- Нет, мы с ним в поезде кушали, но он уже проголодался. Он вообще все время кушает, молодец, - говорит мама.
- Она что, в поезде его нашла? - шепотом спрашивает у меня Женя.
- Из Владивостока привезла.
- Так он чей, не Котин, случайно?
- Ты что? С ума сошла? Откуда?
- Ну, я ж и думаю...
- Все правильно, все сходится, ребеночек не наш, - шепчет через стол Нелля.
Что не наш, это и так ясно. Но чей? И каким образом она его... Ну, ладно, подождем, узнаем.
Утром мы встречали маму на вокзале. Поезд как обычно опаздывал, мы бродили взад-вперед по перрону - я, Нелля и папа. Папа немного нервничал. Он уже отвык расставаться с мамой надолго, а тут ее не было целых три месяца. Аринка у Аллочки родилась 22 апреля, а в мае, сразу после праздников, мама рванула во Владивосток. В другом каком-нибудь случае папа, возможно, возразил бы против такой дальней и трудной поездки: а ну-ка через всю страну! Но что поделаешь, если две дочки рожают с разницей в месяц: Женя - здесь, в Краснодаре, Алла там, на Дальнем Востоке. Тут нас много, а Алла с Сережей там одни.
Жить без мамы за эти три месяца папа устал, у него даже случился микроинсульт, и он недели две лежал в больнице, о чем мы, посовещавшись, решили маме не сообщать. И вот уже лето кончается, середина августа, и мама наконец возвращается. Все то время, пока она едет в поезде, мы ждем и считаем сначала дни, потом часы.
Странное это все-таки состояние - встречать, всегда почему-то волнуешься. В детстве я думала, что на вокзале вообще полагается плакать, когда встречаешь или провожаешь родных, потому что бабушка и мама всегда плакали, встречая и провожая мамину сестру тетю Инну, которая всю жизнь переезжала со своим мужем-железнодорожником из города в город. Глядя на них, я тоже старалась заплакать, но у меня не получалось, при встрече я прыгала от радости, а при расставании лишь делала печальные глаза и сильно вздыхала. (Много лет спустя, когда уже не стало ни мамы, ни тети, я встречала на вокзале ее дочку, нашу двоюродную сестру Ирочку с сыном Тимуром, они вышли из вагона, я увидела их и... слезы сами собой полились у меня из глаз.)
Мамин вагон - номер еще неделю назад сообщен телеграммой - остановился, конечно, не там, где мы примерно высчитали, приходится немного пробежать назад. В проеме вагонной двери появляются пассажиры - дядьки и тетки в спортивных штанах, с помятыми лицами. Они выставляют вперед себя чемоданы и сумки, чтобы передать с рук на руки встречающим. Мамы пока не видно. И вдруг какой-то мужчина подхватывает под мышки маленького мальчика и подает его стоящему в напряженном ожидании прямо у вагона нашему папе. Папа не реагирует, даже пытается посторониться, а я говорю этому мужчине:
- Это не наш.
- Ваш, ваш! - загадочно улыбается мужчина. - Берите.
Папа берет мальчика (что ему, трудно, что ли?) и ставит его на асфальт перрона, глазами продолжая выискивать среди теснящихся в тамбуре пассажиров маму. И вот она наконец выплывает, и кто-то подает ее вещи, кого-то она на ходу благодарит, с кем-то прощается. В общем, мама в своем репертуаре - за время пути со всем вагоном перезнакомилась и подружилась. Сойдя на перрон, она первым делом берет за руку этого мальчика и так, держа его крепко, чтоб никуда не делся в толчее, по очереди всех нас целует.
- Мама! Чей это мальчик? - спрашиваем мы с Неллей.
- Наш, - говорит мама. - Наш. Сашенька. Я вам потом все объясню. Вы на машине? Ну, поехали.
В машине мальчик Саша сидит у меня на руках, смотрит с интересом в окно и про все, что видит, спрашивает: "А это что? А это что такое?". Поговорить с мамой толком не получается, тем более что она и не настроена с первых минут все нам рассказывать.
- Вы лучше скажите, как вы тут без меня были?
- Ничего хорошего, - говорит папа. - Я в больнице лежал.
- Как в больнице? - пугается мама.
- У него микроинсульт был.
- Еще чего не хватало! А почему вы мне не сообщили? Между прочим, я как чувствовала...
- А что сообщать? - говорит папа. - Пока бы ты доехала, я бы уже подох.
- Папа! - хором восклицаем мы с Неллей.
- Па-па! - радостно повторяет мальчик Саша, смотрит на нашего папу и хочет дотянуться до него ручкой.
- Хороший пацаненок, - говорит папа. - Так где ты его взяла?
- Потом, потом, дома... - улыбается мама, довольная интригой.
А дома суета, разборка чемоданов, разглядывание фотографий маленькой Аринки (вылитая Котя в детстве), инспекция холодильника: ты его хоть раз размораживал? Я ж в больнице лежал! Ах, да! Саша хочет в туалет, покажите ребенку, где у нас туалет. А что мы будем кушать, есть, что кушать, или надо готовить? Я тут рыбы привезла, икры, понюхайте кто-нибудь, не задохнулась она в дороге? Мам, ты что, мы еще вчера все приготовили, вы пока перекусите, а мы поехали на работу, а вечером придем, тогда уже посидим, поговорим, все расскажешь, ладно? Да, икра немного того...
И вот уже вечер, и мы сидим за столом - человек одиннадцать, не считая Родиона в коляске, исключительно все свои - мама, папа, сестры, зятья, дети и этот мальчик, Саша. Сияет от счастья, ко всем льнет, всех любит, нас называет мамами, а маму - бабушкой Раей. На вид ему годика четыре. Он худенький, бледный, личико нежное, как у девочки, ясные голубые глазки и мягкие светлые волосики. Прямо ангелочек. Пока дети за столом, мама ничего такого не рассказывает. Наконец, поели, Саша - хорошо, наши - кое-как, выпроваживаем их в другую комнату, разрешаем взять все, что они хотят, лишь бы не мешали поговорить.
