Я пробежался пальцами по его шлему. Должны ж тут быть какие-то датчики! Есть контакт! "Прислушался". Ну, слава богу, дышит! Значит, жив! Проклятье! Но как теперь мы будем садиться?! Один пилот вырублен... я бросил взгляд на лейтенанта... тот был немногим лучше.
К счастью, мои волнения оказались напрасны. Всё через ту же антенку я получил доступ к экрану. Хорошо, когда твоя нервная система может передавать изображение. Нет, у любого человека, как и у других имеющих зрение существ, есть глаза, зрительные нервы и тот участок головного мозга, куда передаётся и где обрабатывается изображение. Но вот попробовали бы они вот так пальцем, через передатчик шлема, снять инфу с датчиков на корпусе корабля. Хм, сильно сомневаюсь.
Как бы то ни было мы вышли к точке рандеву. Показавшийся впереди огромный корабль услужливо выдвинул рампу, приглашая нас на борт. Напрасно я волновался, челнок шёл на автопилоте, оба компьютера... наш и "Уильяма Ледлоу"... постоянно корректировали курс... "Экипажу приготовиться! Внимание, посадка!" - пронеслось в мозгу, и мы благополучно опустились на выдвинутую площадку. Сразу же вихрем понеслась информация: "Посадка произведена успешно. Все зажимы сработали. Корабль закреплён. Люк закрыт".
Что ж, неплохо придумано: рампа встала на место, и мы оказались в индивидуальном ангаре. Вроде бы уже внутри корабля, но пока ещё только в "прихожей". Хорошо, конечно, но на самом деле ничего хорошего. Спрашивается, как теперь попасть внутрь?
Прикинул и так, и этак. Не то, чтобы хреново, а хреновей некуда! Что-то я план захвата корабля на радостях не продумал. Нет, воевать с экипажем я не собирался, но как-то хреново всё началось, а продолжается ещё хуже. Что если меня на борт не пустят, а челноком со всем экипажем попросту пожертвуют? А я-то такой поворот событий даже не рассматривал.
Проклятье! Можно, наверное, стянуть скафандр с лейтенанта или капитана, я в нём легко помещусь, даже, наверное, смогу пройтись на цыпочках. Нога-то у меня сорок девятого размера, причём растоптанного. Даже бутсы кэпа вряд ли подойдут, у него всего сорок шестой. Но даже если скаф довольно мягкий... о бронированном монстре десантника я уж и не говорю... то всё равно должен получиться такой уродец, которого только слепой примет за члена своего экипажа... Ну не дураки ж там сидят!
А без скафа мне наружу ни ногой. Это только в фантастических фильмах и книжках... Открывается зев посадочной палубы и на неё начинают садиться истребители. Да не один, а десяток-другой. Тут же отбрасываются колпаки, пилоты снимают шлемы, выскакивают наружу, оживлённо делясь впечатлениями о бое. А рядом уже снуют технари в спецовках, вообще без всяких скафандров и кислородных масок. Только это ведь не палуба авианосца, что бороздит на Земле просторы какого-нибудь океана.
К чему я это? Да к тому, что стоит только открыть "ворота", как воздух из ангара мигом вылетит в космос. Может что-то, конечно, и останется, но для человеческого дыхания эти крохи будут совершенно непригодны. А чтобы вновь закачать дыхательной смесью такой громадный объём, её в сжиженном виде нужно доставить цистерну и ещё пару баллонов.
Не столкнёшься хоть раз с подобным, и даже не задумаешься. Зато сейчас есть над чем поразмыслить. До шлюза чуть больше семи метров по прямой, а поди, доберись, когда кругом вакуум.
Нет, вопреки распространённым представлениям, человек без скафандра в нём не замёрзнет (вакуум - прекрасный теплоизолятор), не взорвётся от перепада давления (всего одна атмосфера, не так уж и много), не потеряет сознания, и его кровь не закипит. То есть не умрёт СРАЗУ. Так что есть ещё возможность "потрепыхаться", пока не настанет смерть от недостатка кислорода.
Всё это, конечно, радует, но не очень. Я, конечно, крут и живуч сверх меры, так, что ни одному человеку со мной не тягаться. Но, как бы ни были раздвинуты границы моей выживаемости, они не беспредельны. Пусть у меня без скафандра есть несколько минут "форы"... кстати, проверять себя на прочность как-то не особо и хочется... а толку то? Вовсе не факт, что постучи я в дверку шлюза, хозяева тут же мне отопрут, а не будут со злорадством наблюдать, как монстр с планеты Х загибается у них на глазах.
И ещё, что делать с пленными... или заложниками... это уже зависит от точки зрения? Ни убить, ни бросить я их не могу. По-хорошему, надо бы затеряться в этой "толпе" из трёх человек и пробраться на борт. Вот только на ум ни одного варианта проникновения почему-то никак не приходит. Можно чего-нибудь не рассчитать, а второго шанса точно не будет. А потерять все шансы на спасение в шаге от цели...
В общем, остаётся одно, ждать и думать, размышлять и выжидать.
- Борт номер два, как слышите? Приём, - прозвучало в наушниках, - Почему не отвечаете?
Проклятье, я никак не мог вломиться в чужие базы данных. Нужен контакт, неважно, физический или электромагнитный. Но должна быть связь, чтоб ей пусто было.
- У вас всё в порядке?
- Не совсем, - отозвался я, как можно точнее модулируя через свой внутренний "комп" голос француза.
- Это ты, Жан-Поль?! А что с коммандером?
Блин! Знать бы ещё, кто это такой... Так, вот она база данных. Наконец-то! И где он тут? Нет нифига. А кто вообще такой, этот коммандер?
"Коммандер (англ. Commander), - услужливо щёлкнуло в голове, - воинское звание в военно-морских силах и морской авиации стран Британского Содружества и бывшей Британской империи, США и некоторых других стран. В системе рангов Содружества имеет код OF-4. Соответствует армейскому подполковнику. В российском военно-морском флоте соответствует званию капитан 2-го ранга".
Не-а, а в списке-то он где? Кстати, и сам список какой-то совсем куцый. Всего-то офицеров: капитан корабля, да два летёхи. И это для такой громадины? Пусть это теперь не космический крейсер, а всего-навсего эсминец, но всё-таки. Что за фигня? Я опять "завис".
- Эй, Жан-Поль, что с тобой?!
Я сымитировал кашель. Надо же выиграть время. Удивляться будем потом, сначала бы разобрать, с кем я говорю.
- Так что с кэпом?
Ах, ёпэрэсэтэ, это он, оказывается, о капитане спрашивает. А вообще-то не мудрено запутаться, в этом грёбанном Содружестве сам чёрт ногу сломит. Взять те же Штаты у них в космическом флоте звания морские: адмирал, капитан и так далее. У европейцев по-другому, там в космические силы звания пришли из ВВС: генералы, полковники, майоры. А в Канаде, хоть та и входит в Британское Содружество, звания морские, как в США. От такого и у спеца голова пойдёт кругом.
И тут у меня возьми и всплыви в мозгу: "В англоязычных странах "коммандер" часто употребляется в значении "командир". Ну ё-моё, а раньше что, нельзя было сказать?! Теперь-то какая разница?!
Так капитан... "командир корабля Краузе Фридрих-Вильгельм, 47 лет, оберст-лейтенант германского Бундескосмосфлотте"... Фриц, значит... Дальше: "старший помощник Раджард Пуран Сингх, 31 год, лейтенант космических сил республики Индии"... судя по приставке к имени - сикх... Н-да-а... и последний - "заместитель командира по технической части Жан-Поль Лягардэр, 29 лет, лейтенант Космофлота Канады"... Не понял... Канады? Он же, вроде, по-французски болтал? А-а, понял, Квебек и всё такое... теперь ясно.
Значит Краузе - кэп, Лягардэр - француз... сейчас я за него... а трепимся мы с этим... Раджем Сингхом.
- Что замолчал, Жан-Поль?
- Радж-кхе-кхе, - "закашлялся" я, - что-то мне нездоровится.
- Так Мара же с вами?
- Сейчас без сознания.
Блин, а где в списке этот Мар или Мара? Сколько вообще в экипаже народу? Штатный состав - 283 человек "летунов", плюс рота десанта - до полутора сотен бойцов. Блин! Ни среди астронавтов, ни среди космопехов никаких ни Мар, Маров и Мару поисковиком не обнаружено. Даже близко никого нет. Ни имени, ни фамилии. Это вообще может быть прозвище...
