Наш автобус Пришел поутру, Но в деревне Привычно не спали: Бился синий огонь На ветру, Только трубы Бездымно молчали. Здесь давно Не топили печей, И вода Неизбывна в колодцах. Здесь весной Не встречают грачей, Здесь никто уже Не засмеется. Все калитки Открыты у хат, Но над срубами Стон колокольный — В нем предсмертные Крики ребят, Вздох родителей Скорбно-невольный. …Разгуделся Огонь на ветру. Черный мрамор — Как будто обуглен. Три ствола в нем На вечном смотру, Три ствола… А четвертый — Погублен. Словно в крепком Солдатском строю Нет четвертого, Нет и восьмого!.. Потому В белорусском краю И скудеет Напевная мова. Миллионам Из пепла не встать, Не родятся Их дети и внуки… Арифметика Жутко проста: В каждой цифре — Народные муки. …Бился Вечный огонь На ветру. Хоть июньское солнце И грело, Было холодно нам Поутру, Даже небо От горя седело… КОЩУНСТВО Как мне претит Газетных строк восторг: «Награда за войну Нашла солдата…» Похоже это На постыдный торг — Страна перед бойцами виновата. «Нашла награда…» — Повод оправдать Чиновничью забывчивость И леность. В бой сыновей звала Отчизна-мать, Вселяла веру В подвигов нетленность. Сражались не за ордена бойцы, А защищали Самое святое… В штабах порой Решали подлецы: «Тому — медаль, А этому — не стоит…» «Нашла награда…» — Выдали вчера Соседу орден: Лют был Бой за Доном… Сегодня ищет Ветеран с утра, Где сахар продается По талонам. В ЗАПАС В прощанья миг У знамени, в тиши, Чтоб слез не показать, Ты глянешь выше… Как трудно окончательно решить, Что ты уже не строевой, А бывший… Что в памяти? Ранения друзей И медсанбат в разбитой деревушке, И вновь бросок — Навстречу той грозе, Что обжигала и тела, и души. Что в памяти? Вновь знойный полигон, Учебный бой и бездорожье в стужу… Ты чувствовал тяжелый груз погон И понимал: Все это очень нужно! Ты выпестовал тысячи бойцов, Вчера еще учившихся в десятом… Хотя бывал от ран и нездоров,— «На кроссе не угнаться За комбатом!» …Но если вновь Тревога позовет, То вдруг взбугрятся Фронтовые шрамы,— Ты сделаешь, как прежде, Шаг вперед, А прошлое напомнит орденами… ПОЮТ СОЛДАТЫ… Поют солдаты Песни о войне, И ветераны Не скрывают слезы — Они живут В победной той весне, Когда утихли Над Отчизной грозы. Слышны им в песнях Боль разлук, тревог, Видны землянки, Доты, Побратимы… Как много было Пройдено дорог! Как мало было Писем от любимых! Бойцы живут, Живут на той войне. Их донимают Фронтовые раны… Для всех, кто выстоял В аду, в огне, Поют солдаты — Внуки ветеранов. НЕИЗВЕСТНЫЙ СОЛДАТ Дзот сатанел, глушил прилив атак. Хлестала смерть зловеще из бойницы… Солдаты, позже взявшие рейхстаг, Лежали под огнем среди пшеницы. Один вздохнул: «Проклятая война!..» И сжал в руке поникшие колосья. Он понимал: То не его вина, Что ливень пуль зерно на землю бросил. Рывок вперед — и захлебнулся дзот, И крылья тишины бойца накрыли. …А мне в ту пору шел лишь третий год. Я вижу колос в поле, у могилы… |
