«Да уж: фонарик погас — мотыльки не слетелись... — хмуро подумал опер. — Ищи улетевшие связи!».
Он записал разговор. Дал прочесть. И, готовый уйти, спросил:
— Вы два года живете здесь?. И два года он к Вам ходил? Кого-то из тех, как у вас говорят, колоритного, Вы же могли заметить.
Встретившись взглядом с женой, как споткнулся, художник:
— Кирюха! — спросил он, — Ты помнишь?
— Да.…
— Слушайте! — оживился художник, — Мы преступление Вам раскроем! Был человек, которого он боялся. Был. Редко сюда приезжал, но Алексей от него, почему-то сбегал. Кирюха! — имя его или кличка, — не знаем На тех не похож: те по земле таскаются, этот -ходит! Прямо так, прочно. Собранный, самоуверенный. Приятного мало. Звериного больше. Вот, как Вы сказали — типаж колоритный! Сидел с Алексеем, когда-то, вместе. И Алексей говорил об этом. Они потом «повыступали» вместе, на воле, да Алексей прокололся и снова сел. Тот рассердился на это, страшно. И не простил, по-моему. Однажды тот человек пришел и в грубой форме, вытащил Алексея от нас. Ссора того, с матерью, вроде как, возмутила Кирюху. Дал Алексею затрещину. Вытолкал. И угрожал: «Убил бы! Убил тебя, Люха! Дождешься еще у меня, погоди!». А мы даже имя узнали: «Заткнись, — сказал он, — и помни: я для тебя не Кирюха, — Кирилл!».
— В последнее время когда он был здесь?
— Да, если честно, — не видели в этом году. Хотя, может, и был…
***
— Железо горячее не пылает в руках, а Эдуардович? — спрашивал по телефону начальник розыска.
— Есть немного, — признался следователь.
Он только что прочитал показания квартирантов. «Кирюха!» — взбодрился он. Из Сибири ответ не замедлил. Сибирь сообщала, что Жуляк Иван Петрович, в период убийства брата, по месту жительства не находился. Не допрошен, так как и в настоящее время, выехал на неопределенное время, и неизвестно куда. По месту работы — полуторамесячный отпуск. Неплановый, как считает его руководство. Материал будет направлен незамедлительно, по выполнении отдельного поручения.
— Ваня забегал «до»!
— Да вот именно — «до»!
— А чего он забегал до, и в бегах сейчас? И не знаем: вернется…
— Типун на язык! Но, там разбираться братчанам.
— Братчанам. А мама одна!
— Версия спит! — подытожил Владимир Иванович, — И будет спать, пока не ответят братчане!
— Но Кирюху мы здесь найдем.
— Ну конечно, найдем!
Круто судьба поступила с Анной Ивановной: один сын потерян, другой неизвестно где! Что за связь между ними? Злой рок?
Следствие обрело обрывки реальных нитей. Проверить их, перебрать, состыковать возможное, — и потянется нить в длину. Труд кропотливый, да разве работают в розыске те, кто считает иначе?
***
«Кропотливый и черный, нередко, — напрасный, труд. Серый — может еще допустимо сказать… Да ведь не равный, занятию светлоголовых читателей, способных распутать сюжет детектива еще до финальной развязки. Не равный: у практика нет ни главы, ни абзаца, ни строчки от автора. Автора нет! Опер свой детектив пишет сам, и в обратном порядке. Распутал — вписались строка или слово. И несть черновых вариантов! При этом развязка заказана жизнью и судьбами потерпевших. Она уже есть, нет всего остального: деталей, абзацев и строк. Нет сюжета, есть чистый лист. И потерпевшие — эти всегда есть, если есть преступление! Нет в преступлении смысла, если не будет таких». — довершал многогранную, пеструю гамму своих рассуждений, милиционер ППС.
Разницу между читателем, автором и розыскником, он обдумывал долго. Он ее понял, выверил все и всерьез. И пошел к руководству.
— Не занят ли часом? — спросил замполит из «трубы» райотделовской внутренней связи.
— Нет. И — на месте!
— Зайдет человек, — потолкуй с ним, Владимир Иваныч.
— О жизни?
— О деле! О жизни со мной говорят.
— Пусть идет. Кто такой?
— А ты не догадался? Нужны тебе люди…
— Угу! — уточнил Евдокимов, — Работники — вот кто мне нужен. А люди: сотрудники, штатные единицы… — он, вместо слова, мотнул головой. — Человек твой, он может, звездочку хочет? Узнай, да напомни, что есть и другие службы!
— Вот это ты выясни сам.
«И выясню!» — твердо решил Евдокимов, кладя телефонную трубку.
— Присядь, — сказал он вошедшему. Тот, изучающий взгляд, его выдержал.
— А ты знаешь, что здесь не Сибирь — годами сержанты «с вышкой» ждут подходящей должности?
— Я не ищу подходящей. И в следствие, например, не прошусь.
— Ага, значит разницу ты понимаешь… Там легче, но ты не хочешь? А вдруг не понравится здесь? Вдруг не потянешь? Тогда что? В ППС еще можно вернуться, но — если быстро тикать, — пока поздно не будет! А вдруг опоздаешь... Назад путь заказан! А чем ППС не по-нраву? И получается, и, — я же знаю, — довольны тобой. Может, это — твое?
Ответа он не услышал.
— Не убедительно, а?
— Я с Вами не спорю. Вы все говорите верно.
— Ага! — Евдокимов упрямства подобного, видно, не знал, — А истина, значит в споре, да? А верного слова тебе, друг мой, мало?
— Мало — ответил не оробев, собеседник.
— Хорошо, — не сводя с него глаз, Евдокимов придвинул стопочку тонких папок. — я дам тебе шанс, а ты сделаешь вывод. Годится?
Упрямец кивнул, соглашаясь.
— Поспорить хотел? Давай! В папках материалы. Нераскрытые. ОРД — оперативно-розыскные дела. Выбирай. Занимайся — в свободное время. Будешь полезен, — не будешь, — все сам поймешь! И слова отпадут. Согласен?
— Да.
— Как вольный охотник. Ты сам, брат, в тайге не встречался с медведем?
— Бывало…
— Вот так? А я думал что их уже нет.
— В тайге еще есть.
— Угу… Ну ладно. Вот, перед тобой, в этих папках -дела — «висяки». Кражи, грабеж, угоны. Типичный набор. Но, если с медведем дерзил, дерзни взять вот это. У этого «балл проходной» — наивысший. Результат, даже скромный, но явный, и я — первым выскажусь «За!». Обещаю. Возьмешь?
— Возьму.
— Не спросив, что это?
— Разберусь же, когда возьму.
— Ну, разберись! Это то, о котором ты слышал — расчленение трупа.
— Разве это «Висяк»? Оно, кажется, шло хорошо?
— Это кажется, а мы говорим всерьез!
— Да! — замполит поднял трубку внутренней связи.
— В общем так, замполит, отзываюсь. С Потемкиным, как джентльмен с джентльменом, мы устно договорились.
***
— Взвод, равняйсь! Смирно! Приказываю заступить на службу по охране общественного порядка и социалистической собственности в Червонозаводском районе города Харькова. При несении службы…
Все то же и так же… Пятый год это слышит Потемкин. Но приказ есть приказ, не отдав, нельзя требовать исполнения. «Прощай ППС…», — подумал Потемкин. Холодок, как волновая рябь, пробежал под ребрами. «Прав подполковник? А, может быть, это мое — ППС? И другого не надо? «Лучше быть первым в галльской деревне, чем в Риме — последним…».. Назад пути нет!».
Командир, перед тем, как скомандовать «Марш!», взглядом окинул надежнейших в этом строю. И Потемкин почувствовал: он — в обойме!
Ночная сработка тревожной сигнализации, в три-пять минут стянула к объекту и пеших и «авто». Приехал взводный. Он первым приехал. И спрятал — заметил Потемкин, секундомер в карман. Слаженно, в парах, патрульные группы «припали» к объекту, рассредоточились по территории.
«Проверка!», — вздохнул Потемкин. Увидев картонную, явно пустую коробку из-под макарон, с размаху и мощно влепил в нее правой ногой. Коробка была не на месте. На дорожке, — а там не должно быть хлама.
— Ха-ха-ха! — рассмеялся взводный.
Он так и думал: ударит Потемкин! А для того, чтобы было над чем посмеяться, заблаговременно, плотно, в коробку вложил кирпичи.
Потемкин ударил как каратист — не пальцами, он приподнял их. Удар наносился передней подушкой стопы, и — ни как бы не мог отбить пальцы.
Коробка слетела, а тот не хромал.
— Отбой, — поинтересовался Потемкин, — не забудете дать?