— Давай, Сашок.

Штурман кивнул и сорвал пломбу со щитка, за которым находилась святая святых корабля. Немедленно завыла сирена. Кряжич положил ладонь на идентификационное поле, затем отключил сигнализацию. Волгин влез в электронные потроха и закоротил несколько контактов. На пульте управления замигали лампочки отказа автоматического управления.

— Все, командир. Рули.

— Эх, где наша не пропадала…

— Привет, Серж! — Игорь Вахрушин, капитан исследовательского дивизиона, заглянул в кабинет к своему приятелю Сергею Дымову из миграционной службы. — Как дела?

Тот поморщился.

— Как сажа бела. Подкинули тут твои коллеги головоломку. Нашли где-то в космосе остатки доисторического корыта. Экипаж погиб, но остались бортовые записи. Оказывается, на этой рухляди некоторые наши дремучие предки умудрились дважды вырваться из мигрирующих вихрей Ляйвица.

— Лихие парни! Снимаю перед ними шляпу! Только ты-то тут причем?

— А при том. Часть экипажа, оказывается, осталась в аварийных капсулах на орбите, ты не поверишь, терра нон грата.

— Перестань, это обычные космические байки.

— Если бы. Слетали и действительно нашли людей. Лига Звездоплавания теперь поднимает все архивы, чтобы разобраться, где еще есть эти терра нон грата, а мне с предками мучиться.

— А в чем проблема-то?

— Так куда их пристроить? У них интеллектуальное развитие на уровне попугая. По субъективным меркам людям двадцать пять-тридцать лет — молодежь, а толку? При их степени мозговой активности в дворниках-то делать нечего — с элементарным мусоросборщиком не управятся. Хрен этим парням работу найдешь. За сорок тысяч лет, что они в анабиозе провалялись, многое изменилось.

— О, черт… — капитан сдвинул фуражку на затылок. — А ты их сразу на пенсию отправь! Сорок тысяч лет людям. Прояви уважение к возрасту.

— А, ведь, правда! Ей-богу на пенсию отправлю! По высшему разряду! Как заслуженных покорителей космоса. Ай, Игорек, ай, голова… Спасибо. С меня причитается.

— Сразу и стребую! Расскажи про терра нон грата.

Дымов расслаблено потянулся.

— Чего там рассказывать? Обычная планета. На ней сохранились элементы технологий иной, по всей видимости, давно исчезнувшей цивилизации, стоявшей на более высокой ступени развития, чем человечество. Предки были не совсем тупыми детьми и не стали баловаться с игрушками взрослых. Побеспокоились, чтобы на терра нон грата люди не совались… Но это когда было… Сейчас все эти чужие технологии — старый хлам.

Виктор Маркин сидел на подоконнике своей шикарной квартиры и курил. Сигарету за сигаретой. Потрясающая красота закатного неба Эдема IV — планеты-курорта — оставалась незамеченной. Не удостоились внимания и чарующие просторы океана, дышащего на город легким бризом.

Откуда-то из подсознания выплыли слова старинной песни: «Призрачно все в этом мире бушующем»[1]… Виктор передернулся. Не удержал он свой миг, который и называется «жизнь», не удержал… Упустил где-то там, в забытых богом закоулках вселенной… И что осталось? Почет, уважение, полный достаток… Даже табак синтезируют — травись на здоровье. Возникнут проблемы — регенерационные процедуры быстро подлечат до стандартного уровня… Как же?! Героическим предкам от благодарных потомков — забота, опека… Все, что хочешь…

Только никогда, никогда бывшему стажеру-пилоту не сесть в капитанское кресло. Даже к управлению самой распоследней аварийной капсулой его никто никогда не подпустит. Он пассажир. По жизни… Разве это жизнь? Виктор нервно затушил бычок, запрыгнул на подоконник и рванулся вниз, в бурлящую суету улицы… Двумя этажами ниже его мягко принял матрац безопасности и аккуратно вернул в квартиру.

— Суки… — заплакал бывший звездоплаватель. — Даже умереть не дают…