Пока через город ехали, я в свой "КамАЗ" почти влюбился. Ладная машинка. Тормоза резкие, но без скрипа. С места берет… да считай, как старая "Волга". Бодренько так, уверенно. Рева, грохота, тряски – нет. И никому-то я не нужен. Слишком заметен, наверное. Даже к тонированным стеклам никто не прицепился. Выскочили на трассу. До срока ещё пять минут. Давно тут не катался. Повода не было. В принципе, всё как и было, кроме колючей проволоки на новеньких полосатых столбах вокруг бывшего полигона. Раньше она болталась, свисала до земли, зияла лазами для грибников и "ролевиков". Теперь подновили ограждение. На каждом третьем столбе – яркий плакат. Красный текст на белом фоне с черной рамкой. Надеюсь, что там не "Achtung minen!"… Остановимся – почитаю. А на скорости плоховато видно. Указатель – "Правый поворот запрещен". И пост, на перекрестке. Э-э-э-э… Нам же, как раз туда? Старик утвердительно кивает. Свернули. Древняя, выложенная рифлеными плитами бетонка покрыта свежими заплатами. Даже разметку нанесли… Петляем… мимо бочажков, с зеленой застоявшейся водой, чахлых рощиц и зарослей могучих бурьянов на полузатопленных островках. Осторожнее надо… Насыпь высокая, ограждения нет, а грузовик здоровенный. На повороте кувыркнуться в местное болото – как два пальца… Ржавый железный мост… Ещё один мост… Уже виден обширный, метров двести в поперечнике, вымощенный такими же бетонными плитами, пятак посреди болота. К центру он округло выпучен, словно верхушка утонувшего в трясине серого цементного астероида. Парень, не отрываясь, уставился на спидометр. Палец правой руки пляшет на клавише тангеты. По своему "морзяночному радио" с кем-то пытается связаться? Глянул на коммуникатор, что-то прикинул.

– Скорость точно 75 км/час постоянно держать можете?

– Запросто! – чуть прибавляю газ, стрелка накрывает разделительную черту между 70 и 80… – Зачем?

– Править строго по осевой линии! Она через центр плаца тянется. Прямо по ней, не сворачивая!

– Ладно… А когда тормозить? У-у-ух!!!

Перед лобовым стеклом распахивается блескучее, в серых разводах полотнище… "КамАЗ", с разгону, пролетает через него насквозь! Удара нет. Изо всех сил жму на тормоза, машину разворачивает на песке, тащит юзом… Какой песок?! Там вокруг был бетон! Почему солнце светит сзади? Мы куда попали?

Белый коралловый остров, плещется синее море, пальмы на горизонте… Грохочет прибой, задувает ветер с брызгами. Я оторопело стою посредине мира, разглядываю место, где обрывается след от покрышек. На другом конце следа торчит грузовик. Та-а-а-к! Получается, про порталы они мне не соврали. Выскочили мы в другом часовом поясе и совсем другом месте планеты. И это ещё вопрос, какой именно планеты. Да-с!

Петька! Вы куда? Странный вопрос. Это в России я им был нужен, как водитель, с правами. А тут… у них и так все права… Сел и поехал. Куда ему надо. Ну и пусть! На всякий случай, вдруг это глюк, подхожу к самой кромке прибоя. Щупаю воду пальцем – мокрая. Теплая. Соленая… Поднимаю яркую закрученную раковину и машинально сую в карман. Черт! Там уже лежит изуродованный "Наган". Тогда – в нагрудный Класс! И ещё вот эту… И ещё… Бл…! Маленькая клешня больно хватает за палец. Уй! Раковина скачками удирает в сторону воды. Рак отшельник, настоящий, как "В мире животных"! Обалдеть… Ха. А кокосы тут растут? А акулы водятся? Плавок нет, но ведь и людей кроме нас нет. Искупаться бы…Островок-то совсем маленький, а вокруг океан… Грузовик отъехал вперед недалеко, метров на сто. Сигналит… Да иду я, иду!

Штабель картонных коробок, с верхом засыпанный кусочками "сухого льда". Ничего себе, картинка? Посреди пустого острова, в центре океана. И откуда только взяли? На теплом ветру от него густо парит, как из открытого холодильника в бане. Неба рядом не видно. Из-под козырька за кабиной лезет гидравлическая лапа. Изгибается… Пацан стоит на крыше, с маленьким пультом управления. Дед цепляет первую вязанку коробок захватом. Шу-у-рх! Лед сыплется красивым водопадом. Исходящая паром труха взмывает в воздух, а груз опускается в кузове. Следующая… следующая… Ха! Мне нравится! Если таким же манером можно и "запаски" менять – так вообще! Надо поучиться, как пультом работать. Металл бортов, от холода, на глазах покрывается толстенной бородой серебристого инея. Кстати, уже видно, что штабель стоял на куске не то пленки, не то брезента, с грузовыми петлями по краям. Теперь дед цепляет эти петли к захвату… Весь кулек с "сухим льдом" следует за основным грузом. Шу-рх! Содержимое вываливается на картонные упаковки…

– Теперь накрой груз дерюгой сверху! Плотненько!

– А может не надо? Дубняк же тут! Ой! Бр-р-р-р!

– А если подумать?

– Э-э-э-э… Понял… Согласен. Так точно! Щас!

Петька, прямо с крыши кабины, с перекатом, как циркач, прыгает на песок. Правильно… Хвататься-то руками за промороженный кузов – оставить на металле собственную кожу. Было у меня такое дело… Ага, обратно выскакивает уже в меховых унтах и меховых рукавицах. В шортах и майке, хе-хе, зрелище ещё то! Щелкает заиндевелыми замками кромки бортов. Брезент или из чего у них полог сделан, не, явно синтетика, натягивается. Сплошное облако пара стремительно тает, превращаясь в тонкие струйки. Так, теперь ясно, зачем им в кабине теплая одежда. Действительно, даже среди лета иногда может пригодиться… Запомним, вдруг самому понадобится… А я-то версии строил. Думаю, и коробки здесь оказались вполне естественным путем. Вертолетом приперли! Прямо с палубы сейнера какого, упакованную партию замороженной рыбы, срочно доставить подрядились… типа белых акул, хе-хе, говорят у них плавники – деликатес. А ведь на тех коробках и правда – рыбий силуэт и русская надпись "Поречинский храдокомбинат". Наши они, местные. Так и вправду можно, весьма нехилые бабки, на пустом месте ковать! Моторные ребята! Сейчас эту груду – в ресторан. Раз-два, за пару часов, без криминала, через половину планеты, перебросили несколько тонн харчей. Гы-ы… Интересно, если самому у них попросить кусок свежей океанской рыбки, на пробу, дадут?

– За этим мы и приехали?

– Типа того… Лезьте за руль, я сейчас, вот только руки помою! – как был, не снимая унтов, скачет по белым глыбам кораллов в самый прибой, – Я быстро-о-о! – Дед уже на месте. Деловито прячет в пиджак какую-то бирку.

– Ага, прибыл тропический полярник! Раки не покусали?

– Дмитрий! – это мне, – Прямо! Ориентир – промежуток между знаками ограждения. Да, правильно, белыми… похожими на валуны. Поехали! И-раз! Скорость 80 км/ час. Держать, точно держать… Сейчас!

– Блин! – едва удерживаюсь от матюка. – Распахивается радужное полотно портала. Есть! Проскочили! Развесистые родные будяки приветливо машут мне навстречу сухими колючками…. С возвращением!

Мчим по знакомой бетонке в обратную сторону. Первый мост, второй мост, выезд на трассу… Дед командует – "В центр, к зданию Администрации!". Нам назначено на час дня. Думаю, к двум управимся… Вы, когда привыкли обедать? Хе-хе… Я-то? За последний месяц отвык не только обедать, но и завтракать… Только ужин, иначе заснуть трудно. Хреново жить безработному, в эпоху мирового финансового кризиса! Короче, если приглашают, то мне глубоко по фигу, обед у них или ужин… На халяву – и хлорка творог. А мне интересно, харчами закупаться будем, в заведение какое пойдем, или прямо не выходя из кабины, их же концентратами обойдемся? Мне-то без разницы, так, в тему размышляю… День чудес, однако… Привыкну?