Пробрело мимо, поглядывая на Варвару.

- Ты, наверное, сержант? – спросила собеседница, продолжая разглядывать оператора АРСН и

его футболку.

- Чего ты так решила? Он сунул руки в карманы шорт и стал в упор глядеть на неё. – Я

полковник, - проговорил. – Но это между нами. – И вытащил папиросу, забитую коноплёй. –

Травку будешь?

Рыжая взяла папиросу, прикурила и глубоко затянулась, задерживая дым в лёгких. Наркотик

быстро ушёл в кровь, а затем в мозг. Запила пивом и протянула «косяк» оператору АРСН.

Сказала:

- Ништяк «пластилин». Чистый «пакистан».

Григорий кивнул, втягивая в себя дым и прикрыв глаза. Подержал, – выдохнул. Отпил пива.

Откинулся в кресле и передал папиросу рыжей. Та повторила манипуляцию. Вскоре «косяк»

закончился, сгенерировав свою дозу гашиша. Оператор швырнул бычок в кусты. Принялись

медленно пить пиво. Повело.

- Слушай, рыжая, - медленно начал оператор АРСН. – Ты мне прямо скажи, что тебе нужно. – И

замолчал. Рыжая вскоре ответила:

- Да ничего мне не нужно.

Снова умолкли. Пролетел самолёт, едва не цепляя крыльями крыши домов. Из кабины

выглядывал усатый лётчик в чёрных очках и шлемофоне. Уставился на стройные ноги

фотокорреспондентки. Исчез за синагогой продолжая пялиться назад.

- А я так понимаю, что тебе нужны фотографии, - вдумчиво молвил Григорий. – А зачем тебе эти

долбаные фотографии? А? Старушка несёт ведро патронов. Ну и что? Пусть себе несёт.

Наверное, нужно…

- Верно, пусть несёт, - медленно проговорила рыжая. – Мне её патроны никуда не упираются.

Пусть несёт.

Выпили ещё пива. Потом ещё. Подошел бродячий павлин и стал клевать хлеб со стола. Оператор

схватил его за хвост, но тот вырвался.

- Да… Хорошо сидим. Хочешь, я возьму тебя с собой? Ну, в нашу командировку. Я же

полковник. – Григорий беспристрастно глядел на Варвару. Уточнил: - Я не один и мы здесь

проездом. Едем далеко. Ну, как?

- Хочу. Если не врёшь.

- Но будет условие…

- Спать?

- Нет, это мелочи. Фотокамеру свою и передатчик ты отдашь мне. Я их буду выдавать тебе по

мере надобности. Это и есть условие.

- Мне надо подумать. Без камеры и передатчика я пустое физическое тело. Да ещё и женское…

Варвара контактный человек, но не дура. Этого ей не хватает для сжатия текста…

- Какого ещё текста? – Помолчал. – У нас у всех подписка о невыезде. – Добавил: - Из рамок

режима.

- Какого это режима?

- Информационного. И поэтому, если хочешь со мной в дельту Ганга…

- В дельту Ганга?! Хочу!..

- …то ты будешь делать то, что тебе скажет полковник Загибайло.

- Буду!

- Ну и ладушки. Давай ещё по пиву. Что это оно у них здесь так лавровым листом прёт?

Через сутки секретный дивизион отплыл на своей барже в южном направлении.

В воздухе стоял запах магнолий, фиговых деревьев и индийской конопли растущей

непобедимым сорняком на каждом свободном клочке земли. Жужжали пчёлы, пели птицы,

вдали раскатисто ухала обезьяна – ревун. Между стволами деревьев, в гуще субтропической

чаще, виднелась командирская машина дивизиона комплекса «С-500», застывшая серым,

неподвижным монолитом. На небольшой полянке к стволам двух больших монстер длинными

верёвками был привязан большой, полотняный гамак, на котором раскачивался, покуривая

сигарету, оператор АРСН Григорий Загибайло и глядел вверх, в глубину спутавшихся лиан. На

груди его лежала книга.

Юра, командир отряда специального назначения, сидел под тутовым деревом, жевал листья коки

и что-то играл на своей гитаре, звуками которой порядком надоел всему отряду, и продолжал

изводить всех ноющим бренчанием.

- Заткнулся бы, а? – вежливо попросил его Григорий. – Уже и лягушки уснули.

- Что ты понимаешь в гармонических интервалах, - вздохнул командир отряда. – Я на тебя, стрелок, не обижаюсь. Тебе что контрапункт, что командный пункт – всё едино. А ты знаешь, -

добавил он, - что именно музыка вела в бой македонские войска и колесницы Рамсеса

Великого?

- Не знал. Не знал, что уже тогда использовали психическое оружие.

- Шутник, - Юра безобидчиво провёл по струнам.

- И при чём здесь, кстати, «С-500»? – спросил Григорий.

- Кто его знает. Японцы, например, на своих космических ракетах пишут священные тексты, в

которых просят, чтобы они, ракеты, не падали, а долетали до орбиты. И тоже, кстати, что-то там

поют...

- Типа твоего...

- Да, типа моего, - серьёзно ответил Юра. – Они там прямо хоровод вокруг ракетоносителя

водят. И без такой церемонии, между прочим, добро на пуск не даст ни один премьер министр

Японии. А почему? А потому, что они к делу подходят практически, то есть эмпирически. Ты, кстати, закончил? – Юра показал глазами на книгу, лежащую на груди Григория. – Неделя уже

прошла.

- Да, - хмуро ответил тот.

- Вот и молодец, вот и молодец. Послушай фрагментик произведения... – Музыкант переплел

пальцы между струн, стал колотить медиатором и тянуть аккорды. – Пониженная квинта! Тебе

это ни о чём не говорит? – И снова извлёк фонтан невообразимых звуков.

Григорий с вздохом шевельнулся в гамаке и сбил пепел с сигареты. Сочувственно поглядел на

командира.

- Ну, пониженная, так пониженная. Только вот зачем? А почему, к примеру, не повышенная?

- Не катит. Не тот звук. У тебя звание повышенное? Вот то-то. Но пониженным может стать

моментально. Квинта это и имеет в виду. Неизбежность падения. Ты чувствуешь, какая умная

штуковина музыкальная гармония?

- О господи! – Григорий перевернулся на бок и выбросил в траву сигарету.

- Да ты знаешь, - стал заводиться любитель музыкальных интервалов, - что вся современная

музыка возникла благодаря этой пониженной квинте? Красота и трагедия падения понятны всем

людям искусства! И даже просто людям... Два интервала, две ноты изменили лицо музыкальной

индустрии, нет, они совершили прорыв, переворот, парадигму в восприятии музыкального ряда!

Если бы не они, Пол Маккартни и Мик Джагер остались бы нищими и никогда нигде не

выступали бы, а Эрик Клэптон, Ай-Си-Ди-Си, Дип-Пёрпл и Пинк Флойд спились бы и

закончили жизнь под забором.

- Наверное, секретные? – спросил заинтересованно оператор АРСН.

- Кто?

- Ноты.

- Да нет. Обыкновенные, известные давно интервалы. Пониженная квинта и пониженная терция

в мажорном ряду.

- А что за терция такая? – проявил интерес Григорий.

Юра забренчал что-то невообразимое и стал подвывать: «Мы ходим по кустам там, где нет

людей...»

- Господи, да от этого искусства наши боеголовки самоликвидируются не взлетев, - заметил

Григорий. – Эти твои терции и квинты надо исполнять при внезапной встрече с противником, пан Юра. Давай лучше шансон.

- Тьфу ты, деревня. – Кинул гитару в кусты и вытащил сигарету. – Тебе это не дано.

Эзотерические знания словами не передаются.

- Какие, какие?

- Музыка – сила! И больше никто ничего добавить не сможет. Даже Шопен это понимал, от чего

и умер. Остальное тебе знать не нужно. Всё, через десять минут обед. – Прикурил и кинул

взгляд на небольшую книжечку, притаившуюся на груди оператора АРСН. – Впрочем, нет, я

совсем забыл. У нас же ещё урок философии!

- О господи, - тихо пробормотал Григорий и положил руки на произведение, лежащее у него на

груди, как бы пряча его подальше от глаз.

- Ну? – вопросил командир. – Ты прочёл книгу?

- Я же сказал уже – да, - угрюмо ответил оператор.

- Я рад, я рад, - потёр руки Юра. – Мы скоро догоним потенциального противника по уровню

политической подготовки!

Григорий протянул из гамака книгу с непонятным названием «Диалектика имманентного и

трансцендентного». Сказал:

- Знаешь, Юра, если честно... Я прочёл. Но у меня до сих пор болит голова, и я ничего не понял.