Если лишиться зрения и остаться лишь со слухом, но быть всегда рядом один Ваш голос нарисует воображению картины такой чудесной силы и великолепия, каких никогда не увидеть земным зрением!
Открываю глаза - что это?
Монохром.
Портрет Пушкина, покрытый пылью, старый пол с протертой краской, исцарапанные столы...
Монохром: черное, белое, серое.
Но Вы и телохранители Ваши в центре, у окна - цветные!
Вы - цветной видеофантом, видеопризрак. Кто ввел Вас в этот черно-белый фильм?
Зачем этот пронзительный звук режет слух... зачем все встают и уходят куда-то?.. почему Вы делаете шаг к двери, и телохранители Ваши следуют за Вами прочь из этого черно-белого кабинета?.. и почему остаюсь один среди гулкой пустоты?..
Это был чудесный сон в сорок пять минут...
Кто Вы, Неизвестная?
Откуда Вы?
Где мне найти Вас, чтоб только следовать за Вами взглядом, лишь провожать Вас на почтительном отдалении и жадно впитывать в себя Ваш облик и чуть слышные звуки голоса?
Два телохранителя закрывают за Вами дверь.
"I saw a dream, that was not all a dream"...
Я видел сон, что вовсе не был сном.
Этот мир - полихром. Цветные звуки, поющие линии, вечный консонанс. Ни вражды, ни всеобщего единомыслия. Разные взгляды, разные таланты, разные принципы, разные воззрения переливаются друг в друга и дополняют друг друга в вечной гармонии.
Невероятный Ваш аромат, Неизвестная, все еще висит в воздухе.
Но - ни слова, ни слова, во имя неба и земли.
Аксиома Орлова абсолютно верна:
ПАРАЛЛЕЛЬНЫЕ МИРЫ НИКОГДА НЕ ПЕРЕСЕКАЮТСЯ И НЕ СОПРИКАСАЮТСЯ.
Это так.
Глава 4
Левитация
Это просто путь домой, один и тот же из года в год.
Снег тихо падает на землю, и откуда-то негромко и медленно плывет мелодия, словно из-за далекого горизонта памяти:
"А вьюга, как нарочно,
Кружится, как нарочно,
Следы все больше занося...
Тебя окликнуть можно,
Еще окликнуть можно...
Но возвратить уже нельзя."
Кто это поет? Видимо, "Ариэль". Странное слово. Кажется, это было именем гения воздушной стихии в незапамятные века античности.
Странно...
Ничего не случилось. Ничего. Мы ничего не сказали друг другу, мы даже не знакомы с Вами, Неизвестная, но изменилось все. Что-то сломалось внутри. Что-то сместилось в душе. Рояль и математика, физика и лирика - как-то все вдруг словно померкло и покрылось пеленой...
И если никогда уже не встречу Вас, и этот день останется в памяти единственным, что-то изменилось необратимо. Сдвинулась какая-то система координат...
Что надо сделать, чтоб быть рядом с Вами? Каким надо стать? Что открыть в самом себе? Непонятно...
Какое неожиданное предчувствие в этом стихотворении, написанном ночью, словно откуда-то было беззвучным голосом подсказано - "приготовься...":
Вспоминаю снова, снова
Синий свет из окон дома,
Вспоминаю снова, снова
Звездный взлет незримых рук.
Лишь мечты - всех снов основа,
Невозможно по-иному.
Нет ни имени, ни слова...
Только тишина вокруг.
И снова откуда-то плывет и плывет негромкая мелодия, словно покачивающаяся на волнах туманного воздуха:
"...от снега город белый,
И никому нет дела,
Что от меня уходишь ты..."
Надо просто отвлечься, просто войти в другой мир - поехать в исполком к своему старику, в его кабинет, где он работает с незапамятных времен, где чувствуешь себя так уверенно и спокойно: огромная карта страны на стене, сейфы и телефоны, и ничто не меняется из года в год. И снова будет их краткий разговор по телефону с его многолетними коллегами, управляющими торговлей в нашем Старом Городе. Потом его служебная машина повезет нас по городу, как всегда, в какой-нибудь магазин или на базу к его старым знакомым, с которыми у него давно уже сложились дружелюбные и благодушные отношения.
Может быть, кто-то и подумал бы, что это не совсем справедливо и не очень-то честно. Но он тогда должен быть последовательным до конца и сделать вывод, что люди, не равные по своим способностям, не должны быть равными и во всем остальном. И это было бы вполне справедливым.
Так было в мире всегда...
Странно, почему эта идея равенства так настойчиво насаждается... И кому это выгодно, и зачем?.. И откуда она возникла, если она противоречит простому здравому смыслу? И зачем кому-то нужно маскировать ею естественное человеческое неравенство? Чтобы менее развитые не восстали бы из зависти на более развитых и не убили их, как в свое время Каин Авеля, не поработили, как варвары римлян? Но более развитые уже в силу этого обладают большим мужеством и волей. Им не пристало бояться смерти и потерь.
В том мире, откуда появились сегодня Вы, Неизвестная, никто никому не равен и не завидует. И никто ничего не маскирует какими-то надуманными идеями. И каждый волен быть таким, каким считает достойным, и верить, во что верит. И там более развитые вовсе не боятся быть кем-то свергнутыми. В чем тайна этой их силы?
А вокруг просто спит Старый Город, спит своим обычным зимним сном туманного дня, и медленно ползут машины по улицам, и неспеша идут редкие люди по тротуарам, и кажется, Город будет спать этим сном зимы еще очень и очень долго...
Вот уже и прошел весь этот длинный день, загадочный и необычный... День несбывающихся ожиданий и невозможных предчувствий...
Вот и вечер, и все завершилось. И мой заслуженный старик уже спит после ежевечернего коньяка. А под Суперстеной стоит новый электронный аппарат.
А на ней - тысячи улыбок. Тысячи взглядов. Тысяча артистов в тысяче ролей: поэты и музыканты, художники и философы всех времен и народов, соединившие собой Землю и Небо, и кажется, от них тянутся ввысь тонкие серебряные нити туда, во Вселенную, к семи планетам, и еще выше, к двенадцати созвездиям, и еще выше, по ту сторону звезд, в Бесконечность - прочь от смерти, страданий, сомнений...
Она нависает над головой, многоцветная, притягательная, бескрайняя, словно гигантский небоскреб, из каждого окна которого кто-то приветливо смотрит на нас с благоволением: "Стань когда-нибудь таким же, как мы, и войди в Вечность. Ты был одним из нас и станешь снова - не забывай... не забывай... не забывай..."
И теперь можно уйти по таинственному мосту времени из своей жизни, из своего привычного мира и незаметно погрузиться в XVIII век, и даже еще и еще глубже во времени и пространстве...
Торжественная месса Вивальди "Глория": тихий шелест пластинки переходит в первые аккорды... Вот уже начались плавные тяжелые пульсации могучего органа, и тысячеголосый хор возносит к Небу торжественное:
Gloria in excelsis Deo et in terra pax hominibus bonae voluntatis!
Гиганты Суперстены... Как смогли вы подняться из серого мира, этого серого мира равенства и зависти, из этой трясины?! Какая вера дала вам силы? Какая любовь? Откуда в вас появилась эта взлетность, уносящая ввысь? Откуда у вас этот дар левитации духа, поднимающий над всем земным?
Левитация... Нет, это не просто отталкивание от земли... Она не в том, что камень, брошенный на землю, улетит в небо - нет, это особый дар людей, почему-то столь редко приходящих на Землю, дар, что дает им поразительную силу не только оттолкнуться от всякой человеческой падшести, среди которой появились на свет и принуждены жить всю жизнь, но и вовсе вырваться из этих сетей и взлететь столь высоко, подняться в такой кристальный эфир, что уже никакая тьма века сего не может их затронуть!
И они всегда гонимы, люди с этим чудесным даром, и они всегда непоняты и непризнаны, и в любой век их заставляют: "Отрекись!", но в ответ: "И все-таки она вертится", убеждают: "Ты губишь юношество Афин!", но в ответ: "Я выпью эту чашу с ядом, чтобы так подтвердить свое учение", издеваются: "Это просто старый безумец!", но в ответ: "Земля - лишь колыбель человечества".
Сейчас, в этом изменчивом вечернем полумраке, светится только Суперстена: улыбка Джоконды, сосредоточенность Канта, умиротворение Будды... Каждое утро приветствуете вы меня, бессмертные, своими взглядами, и от этого жизнь получает смысл.
