родным. Поехать в отпуск вместе с мужем она не смогла.
Наташа — учительница, а в школе уже начались занятия...
Листья медленно падали на дорожку. Майор
затуманенным взглядом следил за их полетом.
Неожиданно он повернулся кругом и зашагал к выходу
из парка. В руке у него был букет кленовых листьев. Он шел
быстро, размашисто, как привык ходить в солдатском строю.
Вот и родительский дом в три окошка.
— Мама, — сказал он, переступив через порог, —
мама, собери мне чемодан. Ты прости, мама. Я завтра уезжаю.
Кажется, она поняла.
Ведь и тогда, пятнадцать лет назад, в такой же осенний
день, когда ее сын пришел со свидания с любимой девушкой, в
руках у него тоже был золотой букет кленовых листьев.
ЛЮБИТ — НЕ ЛЮБИТ
Иду ромашковым лугом. Белым-бело вокруг. Сонные
шмели лениво копошатся в цветочных венчиках, сыто,
умиротворенно гудят. Липкие нити повилики цепляются за
ноги. Где-то в дальнем березняке насвистывает иволга.
Густым медовым настоем тянет с клеверного поля.
Да, здесь ничего не изменилось, все осталось таким же,
каким было восемнадцать лет назад, в мой первый
лейтенантский отпуск в родные места.
Я беру в руки ромашку и медленно обрываю лепестки
любит — не любит, любит — не любит...
Не любит.
Точно так же нагадала мне ромашка и восемнадцать лет
назад. И — чего только не бывает в молодости! — я поверил
белолепестковой гадалке и ничего не сказал ей, школьной
моей подруге, самой звонкоголосой и ясноглазой среди своих
сверстниц.
Уехал, трусливо бежал от нее и от самого себя.
И вот сегодня я снова в родных краях, снова встретил
ее, красивую, рано поседевшую, с почти взрослой дочерью, и
прочел, вернее угадал в ее глазах невысказанную боль.
Уж теперь-то я твердо знаю, что эта боль будет самой
справедливой расплатой за мое мальчишеское легкомыслие, за
то, что доверил когда-то свое счастье ромашке-гадалке.
Значит, пришла моя зрелость, пришла пора на самом себе
испытать горькую мудрость жизни.
Только... только так хочется в последний раз оглянуться
назад, нет, не затем, чтобы вспомнить и забыть, а чтобы
проститься со своей и чужою юностью.
Падают, осыпаются на землю трепетные ромашковые
лепестки.
Любит — не любит.
Любит — не любит...
_____________________________________________________
Халтурин Ф.Н. Говорите любимым о любви: Рассказы /
Худ. М.Захаржевский. — М.: «Красная звезда», 1968. — 32 с.
— (Библиотечка «Красной звезды», № 9 (237))
_____________________________________________________
OCR [email protected]
Document Outline
ТЕЛЕГРАММА
СИНИЙ ПЛАТОЧЕК
СУХАРЬ
АСТРЫ
ОГОНЕК
БЕРЕЗКА
ВЧЕРАШНЯЯ ЛЫЖНЯ
ДЕНЬ РОЖДЕНИЯ
ВЕСЕННЯЯ СКАЗКА
ПИСЬМА
МИШКА
АЛЕНУШКА, ПЕЧАЛЬ МОЯ...
РУЧЕЙ
ЛИСТЬЯ
ЛЮБИТ — НЕ ЛЮБИТ
