«Все люди говорят на разных языках…» Все люди говорят на разных языках: У одного душа поет, а у кого-то – плачет… Не разбирая: кто в ней прав, кто – виноват, Все знаем глупость: жизнь потом покажет.. Но жизнь, порой, – забывчива и вот: На пьедестал возвышена бездарность — Что плачем заставляла небосвод Благоволить, жалеть и славить… Поющий же, сменив мелодию на грусть, Продолжил скромную тропинку, но – без злости На жизнь, чужие славу иль любовь, — Не обвиняя плачущих в подвохах, А просто – говоря на языке своем, Прощая песенкой судьбы – нелепых, Тихонько улыбаясь и в улыбке той, Скрывая счастье – от содеянных ошибок… «Что может быть прекраснее…» Что может быть прекраснее любимых глаз напротив.. Что бьет больнее – грусть увидеть в них, И так нечаянно – понять, что – всё… Любовь сменяя, усталость бренная лишь тлеет на двоих.. И верите уже, что завтра – все начав сначала — ах, понедельник, – обещаний полон он, — сумеете простить любовь и холод, боль от потери новой и разлук.. Больничное… Наполнен болью коридор больничный, В руке мусоля камешек морской, Молюсь Богам мне не известным О тех, кто мне совсем чужой.. Наполнен страхом коридор больничный: Он тихо бродит от лица к лицу, От жизни к жизни, их уничтожая, и Превращая в безнадежности слезу… Надежды место здесь пустует, Улыбка – неуместный атрибут, Все, кто сегодня здесь – о жизни «до» тоскуют, Не зная, возвратятся ли в нее… Наполнен болью коридор больничный… В руке мусоля камешек морской, Молюсь за всех людей, мне близких: Чтобы никто из них не оказался в нем… «Красно-банальным – розы в саду —…» Красно-банальным – розы в саду — Конец весны, всё – в ожиданье лета.. Зеленость листьев, снова – птицы поутру, Всё оживает..только я не вижу света… Я вижу только пыль, что накрывает всё, Жар солнца – через месяц, что испепеляет, Из года в год – рассвет – закат – рассвет, Людей, которых в жизнь свою впускаю… Они приходят, затмевая солнце, Уходят – словно мрак ночной, Одни – бесследно исчезая сном рассветным, Другие – наследив изрядно в нем… Рассвет – закат – рассвет — прощение – разлука, — Все, как всегда: после восторга – грязь.. Ах, люди, люди, как же вы забыли, Всё, для чего все созданы мы были, И для чего нам стоит жить и стоит умирать… Конец весны, всё – в ожиданье лета, — В надежде, что быть может, в этот раз оно Подарит нам тепло – не только солнечного света, но и – сердец друзей, и искренности глаз… Ночное
Тихо, звездами шурша, ночь спускалась не спеша, по невидимым ступенькам облаков… роняя тени пережитого за день: на людей, их тропы-грезы стройно-тоненькой березой, строчку Млечного пути в мир пыталась довести… Кто-то плакал в нем, молился, кто – то – спал счастливым сном, кто – то – только что родился, — все играло чередом своим земным — мыслей ночи не читая, звездных букв не разбирая в строчке Млечного пути не пытаясь смысл найти… Ночь тихонечко всплакнула, уронив слезой звезду, Подарив мечту землянам и весеннюю росу, И обратно повернула: «Не нужна я никому», – тихо, звездами шурша, прошептала, не спеша пряча их, и — пропадая – к тем, другим, — где – возможно – прочитают строчку, что подарит им… Хлюпая лужами Хлюпая лужами, плачущий город куда-то спешит миллионом зонтов, пряча под ними боль расставаний, надежду любви, обиды, испуг… Город, пытаясь безликостью серой добро и зло замкнуть в единый круг, закручивает ветром неудачи, счастье — нам сил не оставляя думать ни о чем: лишь выбежать из слез его желаем, и снова оказаться в солнечном тепле, порой, и вовсе забывая, зачем мы оказались в городе, в дожде… Зачем бежим – цветным зонтом маяча, не позволяя ветру отобрать его, по лужам шлепая, и под фонтаны брызг внезапно попадая – так, словно веря: он способен защитить всех нас и от всего… Но, потеряв защитника цветного, что ветер, наизнанку вывернув, сломал, мы перестанем вдруг винить во всем судьбу слепую: «Во всем рыдающий и слабый город виноват…» Неправильный рассвет День начался неправильным рассветом: без пурпура, романтики и грез, себя украсив парой облаков да серым блеклым светом, он просто наступил, как сотни, тысячи и- миллионы – до него… Он спрятаться пытался в нашей жизни среди других – таких же будних дней, ничем не отличимых друг от друга, но потерпел фиаско: жить судьбой своей он начал с неудачного рассвета, продолжил, нам друг друга подарив, открыл все то, что мы уже любить забыли — орущих птиц, деревья, бьющиеся на ветру, дожди… Напомнил серый день, сколь серость может быть прекрасной, если вдыхать и поглощать ее вдвоем, что кофе аромат иной, когда не одинокой чашкой, — сплетеньем рук накрыт холодным утром стол… Начавшийся неправильным рассветом, обычный день вернул нам нас..самих, в ладонях принеся забытое простое: и серый мир прекрасен, коль не одиноки мы… Тот день, что начался неправильным рассветом… |
