И тут Генрих Соболев всплыл на прошлой неделе. О господи! Что же делать? Зачем ему это надо?? Каким образом могли оказаться в руках Леши непонятного происхождения фотографии? Каким образом экспертиза подтвердила их подлинность? Бред, бред и еще раз бред. С трудом найдя в записной книжке нужный телефон, трясущейся словно в припадке рукой набрала номер.

– Ты, придурок недоделанный, ты что устроил??? Скотина! – орала я, рыдая, в трубку.

Генрих не сразу нашелся что ответить. Но мне показалось, истерическая слабость бывшей любовницы его порадовала. Мелочь, как говорится, а приятно.

– Настя? Ты? Что такое? О чем ты говоришь?

– Ты не знаешь? Не знаешь? Урод! Был мелким уродом, решил стать крупным?

– Не понимаю, что случилось? В таком тоне мне проблематично с тобой говорить.

Задыхаясь и без конца вытирая сопливый нос, я коротко выдвинула обвинения. Генрих отверг их на корню.

– Что несешь? – окончательно вышел он из себя? Я никаких фотографий не слал никому. Да и откуда бы им взяться, таким фотографиям?

– Ты можешь это доказать?

– Доказать? Мне нечего доказывать. Да зачем бы я стал такое делать? И объясни мне, пожалуйста, откуда могли появиться фотографические отчеты, как ты говоришь, подлинные, о том, чего не было и в помине? Не знаешь?

– Не знаю, – устало выдохнула я, – поклянись мамой.

– Клянусь мамой, – легко согласился Генрих. Я поняла, что ловить больше нечего. Мама была для него святее всех святых. Даже у полных подонков есть святые уголки души. А Генрих, между нами говоря, полным подонком, как бы мне того ни хотелось, никогда не был. В девяностолетней старушке он не чаял души, трясся над ней как над дитем, пылинки сдувал и не стал бы клясться, коли был бы за ним хоть малейший грех. Уверена в этом на сто десять процентов. Даже, пожалуй, на сто одиннадцать.

Положила трубку и упала головой на стол. Веня испуганно мяукал рядом. Новоселка Рита забилась от греха подальше на шкаф. Жить вовсе не хотелось. Но Лешка, Лешка то, а? Как он мог подумать? Как он мог поверить? Что же за это фотографии… Как бы мне их получить?

Лешка был моей незыблемой твердью уже восемь месяцев и девять дней. Я была уверена в нем так, как никогда не бывала уверена даже в себе. Мне казалось, то же самое чувствует и он. Мы были одним целым и, соглашаясь на долгую командировку, Леша чуть не плакал, так непривычно по его словам было представлять себя без меня. И вдруг этот звонок, эти обвинения. Небеспочвенные, если смотреть с его колокольни. Но мне казалось, что во всем мироздании не найдется такой колокольни, которая оказалась бы выше наших отношений. Ан нет, нашлась такая колоколенка, я летела сейчас с нее вниз, а он смотрел сверху на мое падение. Что он чувствует, глядя как любимая некогда женщина стремительно уносится в темноту? Или он думает, что я сейчас спокойно попиваю чай, сидя на чисто прибранной кухоньке?

Пьяный в ураган мужик на улице козловатым тенорком выводил: «Малыш, ты меня вооааалнуууеешь…», а в качестве припева крыл непечатными определениями какую то Машку. Вот они, парадоксы жизни.

Как уснула, не помню. В каком то полубреду привиделся мне одетый в водолазный костюм Генрих. Словно палицей, он махал толстым резиновым шлангом и гонялся за мной по префектуре Юго-Западного административного округа. Никогда там не была.

Кто-то что-то хотел от меня. Телефон звонил долго, въедливо. Лешка? Путаясь в одеяле, я рухнула на пол, где вчера оставила оба аппарата – стационарный и мобильный. Который из них звонит? На всякий случай взяла оба, попеременно поздоровавшись с каждым. Одна из трубок ответила приятным мужским голосом. Совершенно чужим. Минут пять ушло у меня на то, чтобы понять – обладатель приятного голоса жаждет увидеть меня. По делу.

– Да говорю же вам, мне просто крайне необходимо с вами встретиться! Просто крайне необходимо, – не внявши моим вялым уговорам перезвонить позже, утренний доставала попытался назначить встречу через пять с половиной минут.

– Вы часы сегодня видели?

– Еще нет.

– Ну так посмотрите на них, они показывают семь тридцать утра. Сегодня воскресенье, у меня вчера был ужасный день. Я просто не в состоянии сейчас даже с кровати подняться. У вас что, кто-то умер?

– Да! Представьте себе, умер! Я пытаюсь втолковать вам это уже час. Мы тратим драгоценное время…

– Неужели никак нельзя подождать…. О господи.

– Это очень срочно, извините меня ради Бога. Вы ведь знали Ирочку, вы жили с ней рядом.

– При чем здесь Ирочка? Вы имеете в виду..?

Глядя на мое опухшее лицо, утренний гость, скорее всего, сделал неправильные выводы о тяжело проведенном вчерашнем дне. Бабье лето баловало Москву последними солнечными ласками. Эти ласки уже не были страстными, в них сквозила прощальная грусть. Солнце почти не грело, но светило добросовестно ярко, выставляя мою личность в самом неприглядном виде. Я раздраженно задернула штору и села спиной к окну.

Настырный посетитель робко пристроился напротив. Кого-то мне смутно напоминал этот холеный, с иголочки одетый мужчина. Данный тип мужчин ввергает меня в меланхолию. Рядом с ними, даже если час назад тщательно помылась и оделась во все новое, кажешься замарашкой. Как это им удается при нашей непростой жизни выглядеть такими упруго свежими, такими ослепительно белозубыми? Влюбиться в подобного мужчину мне кажется столь же утопическим мероприятием, как воспылать страстью к рекламному щиту. Нервно отстукивая пальцами со свежим маникюром по липкой кухонной клеенке, гость вопросительно смотрел на меня.

– Ну? – подал он голос.

– Что ну? – не поняла я.

– У вас есть мысли?

– У меня? Шутите?

– По поводу Иры. Вы ведь знали ее?

– Да кто вам сказал, я видела то ее пару раз.

– Как же так, а Ирочка говорила, что вы отдыхали вместе.

Все-таки она узнала меня, но не соизволила сказать даже «здрасьте». Впрочем, что это я?

– Да нет, мы отдыхали рядом. Рядом, но не вместе.

– Ясно, ясно… – показалось мне или нет, но мужчина напрягся.

– Вы, собственно, кто? – задала я вполне уместный, но отчего то сильно удививший визитера вопрос.

– Не знаете меня? – спросил он таким тоном, как если бы я забыла родную маму или светлый лик президента.

– Извините, не припоминаю.

– Я Светозаров.

– Очень приятно. А я Голубкина.

– Наум Лукич.

– Анастасия Петровна.

– Дизайнер.

– Юрист.

– Вы издеваетесь надо мной? – обиделся Наум.

– А вы?

– Господи, да меня каждая собака знает!

– Послушайте, при чем здесь собаки?

– Мои интерьеры регулярно публикуются в журналах «Приятный дом», «Новинки Архитектуры», я веду передачу «Русский декор», нежели ни разу меня не видели?

– Неа, – честно призналась я. В более подходящий момент я может и подыграла бы мужику, а сейчас не до того было.

– Надо же, – искренне расстроился посетитель, – вообще-то я очень известный человек. Про меня говорят, что я могу преобразить пустыню. Мои идеи воруют даже европейцы!

– Да что вы, какая наглость.

– Ничего, мне не жаль, – он великодушно махнул рукой, и не рассчитав амплитуду, больно ударился о холодильник. Потирая ушибленную конечность, с плохо скрытой брезгливостью оглядел мои хоромы, – мог бы и вам дать несколько советов, как минимальными средствами преобразить интерьер. Вот это кашпо я бы на вашем месте поменял на изумрудное. Яркая деталь переключит на себя внимание, заурядная мебель отойдет на второй план. К тому же, зеленые оттенки приглушают аппетит.

Наум покосился на мою выставленную из под стола ногу.

– Наум Лукич, не побоюсь быть невежливой, вы пришли именно за этим? За тем, чтобы обустроить мой быт?

– Ах нет, что вы… что вы.. – смешался он и даже вроде бы слегка съежился, – Вы уже в курсе трагедии? Ну так вот, пришел к вам за помощью.