— Молодой человек, вы будете брать «ДЖИНС», или что вы от меня хотите?

Ситуация патовая. Говорим мы вроде оба на русском, но абсолютно на разных языках. «Так… так… хорошо… хорошо… думай моя башка, думай, где ошибка, почему взаимопонимание с коренным населением не налаживается? Ох, близок провал советского разведчика, спокойствие, давай, осмотрись по сторонам» Осмотрелся, и, о чудо, плакат «Лето с ДЖИНС! — выгодный тариф от МТС и всё такое» — Ну ё-маё, сразу бы так и сказали.

— Девушка! ДА! ДА! Мне ДЖИНС пожалуйста.

— Паспорт

— Нате

— Мне российский нужен.

— Это российский, только загранпаспорт.

— Прописка есть?

— Нет.

— Регистрация?

— Опять таки, нет.

— Свободен.

— ОБА-НА!

— А вот…

«И пошли они, солнцем палимы, Повторяя: «Суди его бог!», Разводя безнадежно руками…»

Мляхя-муха, на что час ушел, спрашивается? Прихожу к братану:

— Клятые москали sim карту мне зажали.

— Не базар, бери мою вторую, проплати и вперёд!

— Легко сказать «проплати», меня снова не поймут…

— Говори на русском!

Шутник, блин. Ладно, опыт приходит со временем. Я снова в МТС, в другую точку.

— Девушка, мне МТС проплатить надо.

— 5, 10, 20?

…40, 80, 160… мысленно продолжил я нехитрую геометрическую прогрессию, но смысла её так и не догнал. Для тех, кто с Росси, хочу заметить, что я не совсем тормоз, просто у нас всё в Израиле по-другому.

По опыту предыдущего общения ни спорить, ни переспрашивать не стал. «Оглянись!» — подсказала мне моя голова. Оглянулся. Ура карточки ДЖИНС 5, 10, 20.

— Девушка, это в баксах?

— Да.

— А пять баксов надолго хватит?

— Смотря как говорить будете.

— Логично. Тогда 5, а там посмотрим.

— Вот ваша карточка на 5.

— Девушка, вы мне не покажете, как с ней обращаться?

— Мы такую услугу не оказываем, в мои обязанности это не входит.

— Наташ (имя на значке прочитал, Наталья Петровна такая-то, сума сойти, лет 18, а уже Петровна), слушай, ты пять минут побыть человеком можешь или нет? И не смотри на меня так, как на дебила. Я не дебил, просто никогда этого не делал! Я знаю, тебе за это не платят, а чисто по-человечески слабо?!

— (после секундной паузы) Давайте я вам покажу…

Так, на всякий случай, на обратной стороне карточки подробно и на русском рассказано, как ей пользоваться. Если бы сразу знал об этом…

Продолжаю путешествовать по Москве. Попытки общения с местным населением всё ниже и ниже опускают мою самооценку и к вечеру она уже ниже плинтуса. А что вы думаете, приколы на каждом шагу.

В метро.

После трёх ударов турникета ниже пояса, я таки научился пользоваться магнитными карточками. Время 5-ти копеек ушло. Прохожу дальше. Сидит бабка, с виду божий одуванчик, газетки продаёт.

— Вы не подскажите…

— НЕЕЕЕЕТ!!! — подпрыгнув громко вскрикнула мегера, зарычала, зашипела, а с клыков её закапала доброта.

Ясно, старушку достали, а я из-за неё чуть заикой не остался. Не покусала — и то хорошо.

В Макдоналдсе.

Ну, думаю, хоть тут разберусь, таки шесть лет у себя в этой системе проработал. И тут снова понимаю, что не понимаю. Стою, мучительно думаю, как называется гамбургер, картошка и попить всё вместе. У нас это называется «арухат чикен» и аналога в русском языке подобрать я не смог. Может «порция чикен»? Да нет, вроде чушь на слух… «еда чикен»? Или может быть «набор чикен»? Ага, а «боекомплект чикен» я просить не планирую? Подхожу к кассе:

— Мне, пожалуйста, чикен, чипсы, апельсиновый сок и яблочный пирог.

— Чипсов нет!

— Здрасти, а там что такое?

— Там… там картофель Фри.

— Ладно, назови как хочешь, его хочу.

Ушла… Пришла…

— Вот то, что вы заказывали.

— Вы мне принесли коробочку с нагетсами.

— Ну вы же чикен просили.

— Да, чикен, но я имел ввиду бутерброд такой, с булочкой, куриным шницелем и прочей фигнёй внутри.

— А, понятно, вы хотели "МакЧикен"?

— Ладно, назови как хочешь, его хочу. Кстати, я яблочный сок не просил.

— Вы же сказали яблочный!

— Ну пирог, а не сок.

— А яблочного пирога нет.

— А какой есть?

— Вишнёвый.

— Пойдёт.

— А яблочный сок, значит, не будете?

— Не буду.

— А апельсиновый?

— Буду, оставь, а можно ещё кетчупа?

— Нельзя

— Вы чё, зажали, что ли?

— (воровато оглядевшись по сторонам и протягивая дрожащей ручкой ещё два пакетика из под полы) пожалуйста.

— Спасибо, надеюсь, вас за это не расстреляют.

Дальше — хуже, вообще в лоб. Время позднее, торможу тачку.

— Шеф, на Павелецкий подбросишь?

— 150 рублей.

— Хорошо (сел в машину, поехали…)

— Вы, наверно, иностранец? — всё… просто убил к вечеру!

— Мужик, нет, ну ты мне скажи на милость, вот только честно скажи, да? У меня что, табло на лбу, да? Ты там прочитал, что я иностранец???

— Да нет, просто у нас никто в машине не пристёгивается!

«Что меня выдаёт, что я советский разведчик, звезда героя на груди, или будёновка на голове, а может, парашют, который сзади меня тянется..?»

Пока ехал, всё стало ясно: одному мне здесь гулять не резон. Во-первых, без компании не прикольно, во-вторых, много вопросов к окружающей действительности, которые мне самому сформулировать не светит, а понять ответы вообще пока не дано. Звоню замечательному другу в Смоленск:

— Пашка, если ты завтра не приедешь, мне край…

— Жди, в 5 утра буду!

Вот что значит настоящий друг! Жизнь резко пошла в гору, и уже в шесть утра мы повстречались на вокзале.

Лирическое отступление. Вот сказал бы я ему — «будь на сто двадцатом километре трассы в 3 часа ночи и возьми с собой топор», уверяю, приехал бы и даже не спросил бы «зачем?» Пашка, Пашка, это же с восьми лет мы друг друга знаем. Банально звучит, но выросли вместе, всё плохое и хорошее всегда напополам. Да и вообще, случайно или нет — а схожи во всём. Вот и сейчас, не сговариваясь, встретились в одинаковых джинсах, свитерах и даже кроссовках. А вот те семь лет, что мы не виделись, — это не повод терять друзей, а только повод сожалеть именно о том, что семь лет мы не виделись.