ФАМА И АНГЕЛ

(МИКРО-РОМАН)

1.

Sucedio gue un Fama bailaba tregua y bailaba catala delante de un almacen lleno de cronopis y esperanzas. Эта фраза не давала мне покоя. С тех самых пор, как я взял эту книгу в руки и случайно открыл именно на этой, 113 странице...

Эта и другие мысли - погода, работа, секс, прайса, граcс, лениво переваливались с боку на бок в голове, а пальцы привычно и знакомо разминали «бошки», плавили на пламени зажигалки и растирали «пластилин», уминая все перечисленное в длинную бумаженцию из черной пачечки с золотом букв «Кинг».

Взорвав первый утренний джойнт, я нагнулся и подобрал лежащий рядом с самодельным топчаном костыль. Без него некуда... Здесь в сквоте почти все самодельное: кровати - пружинные матрацы с улицы на поддонах от кирпичей, пластиковые ящики из-под пива - ночные столики, что попало - шкафы для шмоток и остального барахла...

Глядя на негнущуюся вытянутую ногу, всю в сизо-красных шрамах и худющую, как узник Освенцима, я вспомнил слова доктора - массаж, плавание, гимнастика и я вам гарантирую...Массаж, плавание, гимнастика... За массаж прайса, чистый пляж далеко, а вот гимнастики хоть жопой ешь...

Опершись на костыль и сильно оттолкнувшись левой рукой от топчана, я встал и задернув зиппер шорт, заковылял. А по другому и не скажешь... В дверь уже скреблась Кити за своей порцией утренней ласки, сквозь деревянные жалюзи струились лучи солнца играя пылью, слышался рев утренней улицы, превращенной в трассу. Уроды...

Отпихнув Кити костылем и захлопнув дверь перед ее черным носом - опять что-нибудь сгрызет, тварь четвероногая, и не обращая внимания на прыжки-визги, я побрел длинным полутемным коридором почты. Интересно, в каком или чьем кабинете я живу, на двери только след от таблички, вот и гадай...

-Буэнос диес, пирато, -

традиционно поприветствовала меня Роса, выпуливаясь из дабла. Куда кстати я и ковылял.

-Буэнос диес, Роса, -

тоже традиционно поприветствовал я коротко остриженную астурианку, ну уроженку Астурии, ну область такая в Испании есть... Дав ей дернуть со своего джойнта, я продолжил свой путь. За ободранную когда-то белым крашенную дверь.

Устроившись, как всегда в последний год - с горем пополам, на унитазе, вытянув свою бедную негнущуюся ногу и опершись локтем на подоконник. я предался привычному утреннему делу - размышлению... Сопровождаемое пыханьем... А что еще остается здесь делать? Но мне не дал подумать наглый стук и голос нетерпеливого Вилли:

-Руссо локо, я тоже хочу туда и дай мне дернуть твоего джойнта!.. И все на испанском языке с аргентинским акцентом...

Подхватив латиноамериканский бэг с «рабочим», я ощутил непривычную утреннею тяжесть. Старость не радость, маразм не оргазм, бормотал я под нос, повесив бэг на костыль и развязывая его. Черный бархатный мешок приличных размеров и увесистости, шарик завязки в сторону и содержимое на топчан. Оценив на глаз - 40-50 эуро и выхватив единственную сиротливо синеющую бумажку на расходы, я скомкал мешок и сунул его в бэг. Ну все, труба зовет, с минуты на минуту «собака», а мне еще и доковылять надо. Побежали...

Привычное бряканье дверной цепью, отмокнуть замок, выдернуть цепь, выскользнуть за решетчатую дверь не выпустив прыгающих собак, захлопнуть дверь, накинуть цепь с замком, замкнуть, уф...

На улице потоком ползли автомобили, микроавтобусы. Грузовики и траки, висел смог, стоял рев, летела пыль. Понт-д-Инка, предместье Ла Пальмы де Маллорки, капитолсити Маллорки, по местному Майорки, острова лежащего в Средиземном море недалеко... А вот и «собака», двери на кнопке, как в парижском метро, народу навалом, ехать всего ничего, пять минут. Но место все равно уступают, хоть и косятся на костыль. Костыль-то тоже самодельный, внешне, это что бы из образа не выпадал, так-то!..

Sucedio gue un Fama bailaba tregua y bailaba catala delante de un almacen lleno de cronopis y esperanzas - вспоминаю я, но не успеваю задуматься над смыслом фразы, но за окном замелькали дома Ла Пальмы, уже приехали... Заново отремонтированное здание вокзала или отстроенное под старое, засранное голубями дерево, голубое небо, яркое, но не жаркое солнце, плаза Эспаньол, бомжи на скамейках, свеже политые плитки улиц, на углу костел, католический конечно! и мне налево. Бреду-ковыляю. Редкие еще прохожие прячут взгляды, солнце уже не так печет как летом, все же конец сентября, но все же, все же... Маллорка не Аляска, тут и в сентябре ништяк. Кое-кто уже поднял железо на витринах, порядок наводит, впереди показались арки плазы Майор, площади старшего что ли, тут-то мы и куем прайса с глупых и доверчивых туристов...

Переоделся в «рабочее», мельком глянул в мутное стекло витрины - красавец и только! и на рабочее место, пока его Чарли не занял. Мы с ним не конкуренты вроде, даже на одном языке можем поболтать, ну для меня родном, для него наполовину, это если не считать испанского и английского, но за место у двух столбов!.. Кто первый прибежит - тот и встанет, но чаще всего все же я, хоть и на костыле, видать Чарли спать любит...

Сундучок раскрытый перед собою, в него флаг с черепком и костями, края художественно по плитке разбросать, мелочь от кофе оставшуюся для разгона, пару шагов назад, принять позу и застыть памятником капитану Моргану что ли... А прохожих-туристов еще или с концом сезона уже, не густо...

-Мами, эсто пирато! -

восторженно визжит какой-то местный чилдрен и вырвав руку у красивой мами, ломится ко мне. Делаю зверский фейс, приветственно машу блестящим крюком. От визга закладывает уши, мами улыбается. Становясь еще красивей и... Судя по звуку - минимум монета в эуро. Начало есть, работа началась.

Костюм пирата и костыль с понтом старинный я приобрел совершенно случайно. Мне еще и прайсов там дали. Добравшись после больницы стопом до Марселя без какой-либо определенной цели, попал я не на бал, а на съемки какого-то пиратского боевика. И меня - длинного, волосатого, с усами-бородой и к тому же на костыле с негнущейся ногой - я вообще удивляюсь, как того красавчика прилизанного не выгнали и главную роль мне не отдали... Непонятно. Двадцать два дня съемок в «массовке», бесплатный «хавчик», прайса приличные в конце съемок на руки, ну а костюмчик с костылем я и cкомуниздил, так сказать. Шляпа с позументом, ну как у Билли Бонса из «Острова сокровищ», камзол до колен зеленый с тусклыми пуговицами, штаны до колен, рубаха с круглым воротником, полосатые гольфы как у девочки, башмаки и псевдостаринный костыль. Шмотки искусственно состарены, на локтях даже заплаты, с понтом продрался камзолишко, ну а крюк с черной культяпкой на левую руку и повязку на правый глаз я уж самостоятельно изготовил. Из подручных материалов так сказать, и сундучок на блошином рынке уже здесь, в Ла Пальме приобрел, за десять эуро. Пока год в больнице валялся, франки, песеты, гульдены, марки приказали долго жить, зато появились...

-Привет Морган! -

Это Чарли меня так обзывает, да и он не Чарли Чаплин, наполовину эстонец хренов, это у него работа такая.

-Привет Чарли, ты уже в костюме и образе, я вижу...

-Да, я в костюме и в образе. Вчера был не сильно хороший день. А у тебя?

-А я вчера вечером «фиестил» и не посчитал, в сквоте прайса остались. Но по-моему неплохо...

-Нет, сейчас стало мало туристов, мало денег, один год назад было хорошо, сейчас не совсем хорошо...

Странный русский Чарли объясняется мамой эстонкой и проживанием в Таллинне. До отъезда на Маллорку. Чарли «цивил», прайса наверное в банк относит, на конто, а на флету у него телеящик и стиральная машина... Но это его дело, как артист он не отразим - вылитый Чарли...

-Я пойду, надо работать...

-Счастливо.

-Спасибо.

Не выходя из образа, помахивая тростью и развернув носки стоптанных башмаков в стороны, Чарли наполовину эстонец поволок тележку с чемоданом в сторону крепости. Через весь центр. Хорошо хоть он тут не большой... А я вернулся в образ - зверский фейс, бороденка на бок, машу крюком и чиркаю ногтем по горлу в сторону туриста. Сфотографировать гад сфотографировал, а как прайса давать - наутек! Турист псевдосмущенно возвращается, бросает какую-то центовую мелочь в сундучок, я приглашающе машу крюком и знаками показываю - идем щелкнемся на пару, у меня и запасная повязка на глаз есть... Турист отдает камеру своей бабе, нацепляет повязку, встает рядом. Баба щелкает, турист снимает повязку и пытается слинять, но не тут-то было!.. Крюк у горла, правой рукой показываю на сундучок, все вокруг смеются, турист тоже, хоть и криво, монета в два эуро увесисто брякает в довольно таки уже приличную кучку мелочи. Отпускаю туриста живого и разыгрываю поднадоевший за полгода спектакль - проба монеты на зуб, звяканье об крюк, разглядывание ее глазом из под повязки, приветственное махание крюком... Уф, но ни чего не поделаешь, мне эта работа по кайфу, туристы щелкают камерами, водят видео сюда-туда, дети визжат, туристки норовят встать ближе... Ну и прайса капают да капают, летом в изумительный день и сто двадцать накапывало... Солнце греет, крюк блестит, знакомые показывают большой палец, я капитан Морган, только нога немного ноет, но это ни чего...