В сезон дождей Не по тропам чужим брести мне б рассеянно Под одеждами серыми плачущих туч, А вдоль шири полей, по доброму сеянным, Каждый колос в которых и добр, и могуч. Всё бреду я, увы, под шум околесицы Чужеродных базаров, пирамидных красот… Хоть и плещется ночь здесь сияньем месяца, Но в своём сотворенье не вижу высот. Изболелась душа – далече до истины… Неужель всюду зло? Нет, нет, сердце, не верь! От терпенья, пустот… в кровь зубы стиснуты, Всё ж упорно стучусь к людям в каждую дверь. Люди добрые, будьте с путником ласковы, Он кормился в пути только диким плодом. А мечты и надежды цвели все сказками И ложились в потрёпанный жизненный том. Прикоснитесь, познайте силу горения; Мне не надо признанья, суть ведь не в том… Помогу вам понять: стихов сотворением Правят правда, любовь, с разуменьем при том. Р. А. Н. 2013, Мексика Исповедальное Свои стихи не назову забавой. Они – сосуд тревоги и труда. Пою в них Русь, овеянную славой, А это есть высокий труд! Да, да. Лик кроткий над листами наклоняя, Гляжу, как дремлет ряд стандартных слов, Но в старенькие чётки дополняя Брильянты свежих слёз, внемлю: готов Исповедальный стих – моя котомка, Завещанная предками… Как тень, К плечам прилипла да поёт негромко О жизни городов и деревень… И мне поёт: концы страны измеришь, Бродяжничая призрачной звездой, И в счастье, правдой крася стих, поверишь, И честной быть всегда с самой собой, То в светлой радости, иным – убогой. Начнёшь прощать друзей, а вслед – врагов. И станешь помазуемою Богом, Молясь на виды золотых стогов… Я злые скорби все, и счастье с горем, И радости страны моей впила, Где песни русичей подобны зорям, Что поджигают храмов купола. Дано судьбой бродить мне по дорогам И прославлять повсюду отчий край. Мои стихи – от разговоров с Богом… Они окно приоткрывают в рай. Я в них прошу хранить мою Россию И защищать злом вытерзанный люд. Молюсь, чтоб чёрта одолел Мессия. Молюсь, чтоб даден был сердцам уют. В душе поэт растёт, творит свободно. И правда русичей ему есть мать! Как возмужает, назовут народным За то, что за народ готов страдать. Да, да. Стихи не назову забавой. Они – источник благости труда. Пою в них Русь, овеянную славой. То высь судьбы, поймите, господа. Р. А. Н. 2013 Космизм внутри и вне
Эта вещь со слабо обозначимыми элементами метаметафоры[1] Душа развернулась и вышла из тела, А космос вошёл, мол, пора восвояси… Душа, как сова, из-за веток глядела И пела на дереве, прозванным ясень. Собака служила плохим дипломатом; Шумливая, как океанские волны, С зерном возвращалась к ноге… И обратно Неслась, стиснув пастью, как горстью, куль полный. Скребла лапой землю сотворчески мило, Мечта становилась возможной, поверьте, Рассеивать зёрна иных миров было Событием светлым, как ноты в конверте… Прочесть их… проникнуться – тоже работа. Подслушать мелодию… к речи примерить… Срастить воедино, чтоб вышло не что-то, А очень космично, чему стоит верить. Но та сотворённость творящих в просвете Повисла ненужною брошенной тенью. Душа прорастала, но сохла… заметьте, Подобно не взятому в вечность растенью. Умнеет собака – служивая строчка; Бежит по приказу и ловит след сердцем. Найдя, возвращается тёмною ночкой… Рассудку работа и сердцу – умельцам. Бывает, луна недовольно ютится, На всех нас таращится, полуслепая. Годами своими, наверно, томится И ропщет: рать пишущих ныне иная… В душе твёрдой хватки-то мастера нету. Летела на нет… расходясь, проницая Ту силу. – Прогнозом не стала ответу. Допишет ли песню, покуда земная? Душе стало страшно… свернулась… и – в тело. А космос шепнул, зашагав восвояси: Тебе, знать, быть вывороченной – не дело… И тут за окном листопадить стал ясень. Р. А. Н. 2013, Москва Молитва Поэт – в одиночестве сладком… С бокалом вина… не в шелку… Сидит, где мерцает лампадка, В желанном душе уголку. О многом в безмолвии ночи Мечтает живой человек. И Матери Божией очи За ним наблюдают весь век. Он с верою в сердце слепою Жить честно желает… Пусть рок Глумится над чистой душою, Но грязною сделать – кто смог?! Верна я старинным преданьям Родимой моей стороны. И буду, как есть, упованьем Той чести святой старины. Ох, в нынешних днях есть сомненье, Но кончится время невзгод. Народ богатырский терпенья Бездумного цепи порвёт. Привычно мерцает лампадка. Молюсь пред иконой святой: – Добавь делу правых порядка, Хранящая свет над Москвой [2]. Р. А. Н. 2013, Москва вернутьсяМетаметафора – это когда речь идёт о синтезе искусств и наук, воплощённых в самовитом поэтическом слове. (Здесь и далее примечания автора. – Ред.) вернутьсяСвятая Матерь Божия – покровительница Москвы. |
