Пакистанцев пока не было видно. Зато полно было тех, кто драпал по направлению к Кабулу по первому национальному шоссе. В основном грузовики, внедорожники — те, у кого не было ни того ни другого оставались в городе и молили Аллаха, чтобы новая власть была не хуже старой…

Как только прошли мост — Дункан достал телефон, набрал номер босса. Мельком глянул на экран — спутник, значит, сотовая связь уже вырубилась…

Босс ответил сразу. Сидел на телефоне.

— Как дела? — спросил он с изрядной долей насмешки в голосе. Правильно — тот, кто сидел в Кабуле — пока еще мог юморить, имел возможность.

— Хреново, босс. Мы едва нашли площадку, и какая то горящая сволочь размером с дом едва не рухнула нам на головы…

— Сочувствую. У нас пока относительно тихо. Где вы сейчас?

— Уже в городе. Нам нужно наведение. Еще что-нибудь работает в этой говенной стране, или нам придется светить задницами по всему городу?

— Мы отследили его по сотовому. Они сейчас у госпиталя.

— У госпиталя?! Какого хрена им там надо!?

— Черт, парень, пойди и спроси этого урода сам, если хочешь, да?! — вспылил босс.

— Это точно они? Есть подтверждение со спутника?

— Размечтался. Оборудование уже вырубили, готовят к уничтожению. Изображение у тебя есть, работай.

— Премного благодарен.

— Парень, тебе обламываются неплохие деньги, давай, тряси задницей…

Сукин сын.

— Он стоит на месте?

— По крайней мере, находится там, ясно? У меня нет Предатора, если бы он был — я бы сделал работу и забрал деньги.

— Окей. Сообщи, если что-то изменится, да?

— Держу пальцы крестом…

Дункан выключил телефон. Раздраженно выругался.

— Проблемы, босс? — проницательно заметил Томми Шаки, ублюдок из Луизианы, который работал с ними уже три года.

— Заткни варежку. Твой акцент действует на нервы. Ник, помнишь, где госпиталь?

— Так точено, босс.

— Давай туда…

К госпиталю они подобраться не сумели — дорога была забита вглухую. Какие-то грузовики, машины, какофония сигналов…

— Черт, тут и пятидесятым калибром не пробиться — заметил Ник.

— И не надо… — решил Дэвид Дункан — разворачивай машину. Готовься драпать.

Гривс начал разворачивать машину, толкая припаркованные…

Как бандиты…

— Так, парни — Дункан внимательно смотрел на троих человек, сидевших с ним в бронемашине, сослуживцев, а через несколько минут, если повезет, обреченных стать соучастниками — самое время отработать бабло. Работаем парами, Диггер, ты со мной. Держим связь, все должно пройти на пять баллов. Работаем чисто, если не получится — то грязно. Один работает и один на подстраховке. Отступление — сюда, если не получится — пробивайтесь из города как можете. Ждать никого не будем, как начнется пальба — сразу к машине. Первая пара работает, вторая пара прикрывает на отходе. Все ясно?

— Окей, сэр — сказал Шаки, проверяя пистолет с глушителем.

Дункан проверил, как сидит на голове чалма — она хорошо скрывает микрофон.

— Ник, перебирайся за пулеметную установку. Если что — сыграешь рок-н-ролл.

— А если придется быстро драпать.

— Не придется. Делай, что сказано.

Ник полез в десантный отсек, где был пульт управления пулеметной установкой.

— Все готовы?

Кивки.

— Начали…

Стукнула, открываясь дверь — и четыре человека, один за другим окунулись в суету одного из самых опасных городов в Афганистане. Городе, где вот-вот должна была смениться власть…

Охота…

Охота была для них делом привычным, они не раз охотились на людных улицах афганских городов, как в своих интересах, так и в интересах страны, от которой они прибыли сюда. Если в Соединенных Штатах Америки — проблемы решалась деньгами и враньем — то здесь они решались кровью…

Схема охоты была стандартная — две пары, работающая и подстраховывающая, в самих парах — разделение то же самое. Один охотится, один подстраховывает. Номер первый, охотник — обычно работает пистолетом, они использовали Вальтер ППК, любимое оружие ликвидаторов мексиканской наркомафии или распространенный в Афганистане русский ПМ. Пистолет должен быть с глушителем. Второй номер — подстраховывает первого с автоматом Калашникова, он открывает огонь на отходе или если первому не удалось выполнить свою задачу. Третий — обычно за рулем и у него же — пульт управления фугасом, обычно рядом паркуют заминированную машину, чтобы прикрыться при отходе подрывом, если все будет совсем хреново. Но машины не было — а было кое-что получше. Автоматический гранатомет и пулемет — полтинник…

— Проверка связи — второй…

— Есть — отозвался Шаки.

— Третий.

— На месте — голос Ника…

Б…дь, только бы быстрее…

В проулке у больницы — теснота и суета, типичная для зоны боевых действий. Какие-то машины, в том числе поврежденные, с выбитыми стеклами. Люди с оружием. Стрельба слышна — под броней ее глушит шум двигателя, но тут она слышна отлично…

— Второй.

— Nada… — отозвался по-испански Шаки.

Ничего…

— Вставай с той стороны улицы.

Какого хрена этому ублюдку делать в больнице? Он что — решил тут укрыться от паков? А все таки зря в свое время им не врезали — если бы году в третьем паков вбомбили бы в каменный век — многое было бы проще сейчас.

— Машина.

Он увидел машину, которая сразу вызвала у него подозрения. Черный, запыленный «Субурбан», внешне не поврежденный — брошен недалеко от входа. Машина старая, еще девяностых годов. Таких здесь немало — бронированных естественно. Старые — они дешевле…

— Вижу.

Он не видел Шаки — но он где-то рядом. Он невысокий, ему легко скрыться в толпе. Ему сложнее…

В машине никого. На хромированном радиаторе, запыленном — какие-то бурые мазки. Сильно похожие на кровь.

Хрен пойми что…

— Второй.

— Ничего.

— Перекрывай улицу со своей стороны.

— Третий.

— Ничего.

— Смотри. Я иду внутрь…

У ворот госпиталя, построенного то ли американцами, то ООНовцами — раздраженный афганец с автоматом попросил документы. Дункан сунул ему карточку, прошел внутрь…

Прямо во дворе — носилки. Трупы — в углу, уже навалом еще одного туда тащат из больницы. Куча мух…

Двери — которые не закрываются. Острый запах крови и лекарств, раненые в коридоре, везде — успели свезти, когда ночью был обстрел, и когда только все началось — а теперь уже некуда. Сочетание китайской пожарной тревоги и Титаника. Освещение работает от дизеля, свет моргает, некоторые лампы не горят. Следы крови на полу — столько, что порой проскальзывают ноги.

— Первый.

— Я внутри. Пока чисто.

Дункан говорил негромко, почти бормотал…

Протискиваясь через толпу, он заметил знакомое лицо. Человек с оружием — дальше, у лестницы на второй этаж. Нервничает.

Американец…

Осторожно. Озабоченная морда, бегающий взгляд… узнавание. Есть!

— Джек. Джек!

Американец дернулся — потом на его лице тоже проступило выражение узнавания. В таком дерьме — нет ничего лучше, чем знакомое лицо. Лицо белого человека. Цивилизованного. Американца, такого же, как и ты.

— Ты какого хрена здесь делаешь?

— Работаю. Так это за тобой нас послали?

— Что?

— Белое пламя — Дункан врал напропалую, код аутентификации он выдумал на ходу.

— Чего?

— Белое пламя. Ты что, не въезжаешь?

— Мать твою, ты что несешь?!

— Ты должен сказать отзыв.

Озабоченная и раздраженная рожа. Ты на работе, спешишь. Тебе это тоже не нравится. Ближе, ближе…

— Какой нахрен отзыв?

Не останавливаясь, Дункан выхватил пистолет. Американец из охраны тоже был профессионалом, он понял все мгновенно, начал падать, выхватывая свой пистолет. При обычной ситуации он бы и выиграл — выхватить пистолет с глушителем труднее и дальше, чем без такового. Но Дункан уже принял решение убивать и потому он выстрелил первым. Вальтер довольно сильно, сильнее чем современные пистолеты дернулся в руке — и на лице падающего уже с Глоком в руке американца — появилась дыра, чуть пониже левого глаза. В яблочко! Не теряя темп, он выстрелил во второго американца, стоявшего дальше по коридору — он просто доверился напарнику и не успел среагировать. В таких случаях, когда ты еще не принял устойчивой стойки и если тебе позволяет запас патронов в пистолете — надо стрелять на подавление и только потом — на поражение. Даже неточная стрельба дезориентирует противника, пугает его, заставляет уклоняться, нервничать и не дает выстрелить по тебе. Он выстрелил трижды по не успевшему повернуться второму американцу, не целясь, два раза промахнулся и один раз попав в плечо. Не бог весть что — но болевой шок есть болевой шок. Прицелившись, он выстрелил еще один раз — в голову. Второй американец показал себя намного хуже — он не попытался упасть, вообще толком не попытался ничего сделать. Один, три и еще один — пять. В Вальтере — семь патронов, осталось еще два…