Annotation
Книга, которую Вы держите в руках, больше, чем сборник избранных стихов автора Она есть часть его души, его отношения к женщине, природе, городу, в котором он проживает. Автор книги – немолодой, многоопытный, немало повидавший в своей жизни человек – Николай Тарасов, обнажает перед читателем самое сокровенное, что люди обычно не выставляют напоказ – отношения между мужчиной и женщиной.
Автор не считает себя поэтом-профессионалом, не претендует на бесспорность своих суждений о любви, описаний состояния матери природы. Он просто делится с читателем своими наблюдениями. Эти наблюдения автора непредсказуемы, метафоры точны и неожиданны, ибо являются плодом воображения человека, который успел поработать в своей жизни плотником, управляющим строительным трестом, мэром большого города и даже первым заместителем министра природных ресурсов нашей страны.
Собрав для издания в качестве отдельной книги стихи разных лет, автор таким образом выполнил своё обещание, данное друзьям, и надеется, что его поэтическое слово найдёт отклик у читателей. А для поэта это главное.
Николай Михайлович Тарасов
В природе черпаю слова я для стихов …
Николай Михайлович Тарасов
И вновь о женщине пою
Решил стихи я напечатать –
Плохи они, иль хороши?
Я не могу их больше прятать –
Живёт в них часть моей души!
Н. Тарасов
В природе черпаю слова я для стихов …
Весна
Сосульки плачут по зиме
Солоноватыми слезами.
Луч солнца пляшет по стене,
По потолку над головами.
Дрожат сквозь марево дома.
Их очертания так зыбки,
Как будто здесь весна сама
Играет песнь свою на скрипке.
Наполнен музыкою двор,
Аккордом – лужа у порога.
И даже крашеный забор,
Благодарит сегодня Бога.
Слепой дождь
Дождь на стекле все семь нот выбивал,
Ветер, кружась, под дождём танцевал.
Город был залит весь солнцем до дна,
В городе том бушевала весна!
Окна домов прямо в лужи смотрели,
Им отдавая мелодий тех трели,
Солнечный зайчик по лужам скакал,
Словно сам дождь на рояле играл.
Музыка шла от асфальта и крыш,
Лились аккорды из старых афиш.
В ноты вплетая свой фирменный стук,
Старый трамвай дребезжал, тук-тук-тук.
Был и солист – воробей-непоседа,
Громко чирикал он, громче соседа.
Каждый старался скорее успеть
Хоть одну ноту мелодии спеть.
Город звенел улиц всех голосами,
Трубы, и те отзывались басами.
Даже весенний, облезший весь кот
Тихо мурлыкал, не зная всех нот.
Дождь и не ведал, что он натворил,
Он и не знал, что здесь всех разбудил.
Город помыв, истощённый слегка,
Руки втянул он свои – в облака…
Музыка смолкла, душа ещё пела,
Я за окошком сидела без дела,
А во дворе бушевала весна,
Город очнулся от зимнего сна.
Дождь, что зовётся в народе слепым,
Был скоротечным и был молодым.
В город другой он, смеясь, убежал,
Долго во след ему гром грохотал…
Цветёт черёмуха
Я думаю, не только мне знакома
Та ситуация, что повторяется всегда,
Когда весной в саду, напротив дома,
Цветёт черёмуха у тихого пруда.
Не сомневаюсь, также всякий знает
Приметы времени, находит их всегда, —
Вот повсеместно как-то, холодает,
Вот ярче утром светится звезда…
Всё постоянно, всё давно знакомо,
Но почему же всё-таки тогда
Цветения черёмухи у дома
Как чуда ожидают города?
Я думаю, нас запахи дурманят,
Вдыхая их, мы улетаем в никуда…
И пусть дожди, мешая, хулиганят,
Не сбить настрой души им никогда.
Желание
Увидеть почки на берёзе,
Испить её прозрачный сок
И снег последний на морозе
Примять подошвами сапог.
Раскрыть глаза немного шире,
Следам вороны удивиться,
Найти себя в огромном мире,
В лесу весеннем раствориться.
Признать себя его частицей,
Понять, чего сейчас он ждёт,
Взлететь под небо вольной птицей
И закричать: «Весна идёт!»
Непогода
Вперемежку дождь со снегом
Кашей сыпятся с небес.
У реки под левым брегом
Мёрзнет весь промокший лес.
Он продрог до посиненья
И уж больше не шумит,
Не трещат, упав, поленья,
Дятел клювом не стучит.
Непогоду звери чуют —
Все попрятались в лесу.
Лишь на ветках чуть блику ют
Капли влаги на весу.
Лес стоит осиротевший
В водной взвеси, как в пыли,
Словно дождь и снег осевший
Придавили до земли.
Гроза
Ах, эта майская гроза,
Когда полнеба полыхает,
Когда от страха жмут глаза,
И даже сердце замирает!
Ах, это буйство в небесах,
И этот гром, что оглушает,
И молний блики на домах,
И ветер, что нас окрыляет!
Ах, эта майская гроза…
Сухим не остаётся пальца,
Когда льют воду небеса
На одинокого скитальца!
Ах, эта майская гроза,
Когда ручьи тебя сбивают,
Когда природы чудеса
Тебя всего переполняют!
Люблю тебя, Москва моя,
Когда ты с мокрою рубашкой
Стоишь под ливнем, как и я,
С душой открытой нараспашку!
Художник
Закат часть солнца раскидал
Без всякой цели, без оглядки,
Как будто краски набросал
На холст художник в беспорядке.
Кроваво-красные тона
Преобладали в той картине,
И только жёлтые дома
Пятном смотрелись в середине.
Трава казалась золотой,
Чем бесконечно удивляла,
Как и тропинка, что порой
Морковным цветом отливала.
Пурпур накрыл собой каменья,
Как брызги краски, тут и там,
И тем добавил, без сомненья,
Он всей картине некий шарм.
Закат, смущаясь, любовался
Своим творением во мгле…
Потом со всеми распрощался, —
Ночь наступила на земле.
Июльская жара
В песке купались воробьи,
Луч солнца обжигал макушку.
Мальчишка ком сухой земли
Бросал в застывшую лягушку.
Стоял июль, плыла жара
И всё живое задыхалось,
Все ждали свежести утра,
Когда полегче чуть дышалось.
