«Непал — крыша мира», — кто-то сказал,
Опять я про это слышу.
Привет тебе, крыша мира — Непал!
Взлететь ли превыше крыши?!
Прибывший, костюм парадный надень!
Повсюду звенят напевы.
Сегодня — праздник, великий день
Рождения королевы…
С Рахманом Везировым — нашим послом —
При громе пушек и звоне
Меж принцев двоих сидим за столом,
А королева — на троне.
Сто барабанов в округе бьют.
Музыка — справа, слева…
И пробивается сквозь салют:
«Да здравствует королева!»
Со звоном плясуньи вступают в круг,
В броню колокольцев одеты,
Звенят браслеты на сгибах рук,
На смуглых ножках — браслеты…
Цимбалы и дудки звучат в унисон,
Пестрят и кружатся краски,
И вкруг меня колесом, колесом
Кружатся странные маски.
Лишь маски — повсюду… Иное лицо
Чуть видно из меди и золота.
Даже у парня — в носу! — кольцо:
Ноздри насквозь проколоты!
У женщины той — целый медный рудник
Блестит на груди, жáрок!
Совсем как у милых землячек моих —
Карибских наших аварок…
Не зря я родные вспомнил места…
Собачья взвихрилась драка,
Как дома у нас, как там, в Ората,
Там, близ родного Хунзаха.
Здесь — борются. Там, натянув тетиву,
Стрелы пускают метко,
И птица падает на траву
Как тряпка, как сбитая ветка…
Канатоходцы?.. И это есть!
И здесь этот спорт в почете.
Зажгутся костры — королеве в честь,
Искусников там найдете!..
Звенят колокольцы, звенят в унисон…
Как в сказке, пестреют краски,
И вкруг меня колесом, колесом
Кружáтся странные маски.
Кружáтся, в пространство глаза вперив,
Так слаженны их движенья!
О мáндала! Древний индийский миф,
Вижу твое круженье.
Ну, маска!.. До самых ушей — оскал!
Должно быть, рука сжимала
Тот нож, которым славен Непал,
Кукри — ятаган Непала.
Он так остер, тот непальский меч,
Что по первому зову
Мог бы одним ударом отсечь
Голову у коровы!
Но у коровы судьба не та!
Коровы живут отменно,
Ибо в Непале корова — свята,
Она неприкосновенна…
…Кружится, звеня, череда подруг,
Сверкает гирлянда света…
Звенят браслеты на сгибах рук,
На ножках звенят браслеты…
О, если б меж тоненьких танцовщиц,
В их золотом пожаре,
Мелькнула бы лучшая из цариц,
Она, богиня Кумари!
Но нет ее здесь… И совсем темно
В стеклах ее оконных.
Наверно, спит богиня давно —
Она ведь еще ребенок.
…Праздник окончен. Утих байрам
С песнями, гиком, свистом…
Идем, как по старым, рваным коврам,
По улицам каменистым.
Мелькают дальние огоньки…
Отелей свет многооких…
Видим: дворцы… Невысоки
Дворцы у принцев высоких!..
Движемся медленно, не спешим,
Нам же все интересно.
Улицы здесь узки для машин,
Нашему «ЗИЛу» — тесно.
В крайний проулок пройти нельзя:
Корова там развалилась.
Просит водитель, пред ней лебезя:
— Подвиньтесь, сделайте милость!
Домиков глиняных тесный ряд
Будто к земле прижатый,
Вот так же в Балхаре чаны стоят,
Которые бьют ребята.
Базар за базаром… Меж них — казино.
Еще казино — на крути.
Такие видал я уже давно,
Помню, еще в Бейруте…
Знаю: прекрасный город разбит,
Обезображен жестоко.
В дымных руинах теперь лежит
Этот Париж Востока…
Дальше идем… Монахов приют,
Речка бьется о кáменья…
На берегу покойника жгут,
Труп — в языках пламени…
В воду слетает пепел и грязь,
Осколки, битые крынки…
Рынок… Кого не увидит глаз
Здесь, на восточном рынке!
— Сюда! — зовет одессит-остряк,
Видно, торговец прыткий. —
Поскольку вы вроде бы мой земляк,
Зайдите! Для вас со скидкой!
Кашмирские шали… Четок гора.
Святая водица. Ткани.
Птицы блистающего пера.
Рядом — живые лани…
Взвешивают, мерят добро,
Громко божась и ссорясь…
Все продается: шелка, серебро,
А заодно и совесть.
А покупатели? Пестрая смесь!
Каждый — в своем типе.
Американцы. Французы — здесь
И старики. И хиппи.
Битники… Как разгадать их пол?..
Все стандартно одеты.
Юноша это сейчас прошел?..
Или девушка это?..
Узкие джинсы — на всех подряд.
Сорочки — пестры, не новы, —
Как философии этих ребят,
Их скептицизм грошовый…
…Народ набивается в казино,
Стихает шум на базаре.
А я смотрю… Не зажглось ли окно,
Не видно ли в нем Кумари?
