Тяжелый на тяжелой, сумрачной воде поплавок дернулся. Не вода, а расплавленный свинец. Еще. И еще. Схватило.

В последнее время буффало стали рвать леску. Озверели. Травоядная рыба превращалась в плотоядную. В журнале «Охота и рыболовство» им уже дали новое имя: буффало-душман. И Козлову пришлось менять одну лесу на другую, прочнее, толще. Поплавок другой удочки тоже затрепетал. Третья не подавала признаков жизни. Опытный рыбак, он начинал чувствовать эти две удочки. Интуиция, что ли. Сергей уже знал, что там, где поплавок трепещет, там буффало схватит. И вот сейчас уже. Сейчас надо подсекать. Но нет. Поплавок третьей удочки начал танец, рассыпая вокруг волны. Они тыкались в какие-то листки, выросшие из воды прямо-таки за одну эту ночь. Вот незадача. Первый поплавок резко утонул. Козлов схватил удилище и подсек, протащил потяжелевшую леску. Бык, бычара, «буф», душман только хвостом в воздухе мелькнул. Его бурое, головастое тело шлепнулось опять в воду. И эта леска оказалась перекушенной зверем-рыбиной.

Он схватил третью удочку, она затряслась. И неосторожно, вот уж вот уж действительно лох стоеросовый, выдернул из воды. Леска зацепилась за ту растительность, ряску. Надо было ее выпутать. Сергей с силой дернул. И выкинул на берег три широких листа неизвестного растения. Круглые, похожи чем-то на музыкальный инструмент. Маленькую домру. Кажется, этот цветок называется лотос. Именно тот самый, редкий, плохо приживающийся в холодной воде цветок. Он слышал о нем, читал. Лотос сам выбирает себе место «приводнения». И как бы ученые ни втыкали эти цветы, какими бы микродобавками ни потчевали маленькие ростки, они засыхали на корню. Эти царские цветы существовали только возле часовни. Рядом с Елизаветкой. У въезда в Краснодар. Да обильная плантация давно уже существовала за станицей Гривенской. В лиманах. Туда в советские времена приезжал смотреть на лотосы писатель Юлиан Семенов. Он, как рассказывают, задумал написать тогда шпионский роман о Востоке. Для этого надо было насмотреться на лотосы, как по весне японцы медитируют с миниатюрной бутылкой саке перед веткой сакуры.

Автор «Семнадцати мгновений весны» Юлиан Семенов – не японец. Водитель его «Волги» с кряхтеньем снял с багажника машины два ящика «Московской».

Злые языки говорят еще, что лотосы Юлиан так и не увидел. Пил в сторожке, то с рыбаками, а то с партийным секретарем, захотевшим по пьяни перебраться в Москву.

«Эх, Юлиан! Ты уж далеко. Там, где нет никакой ни разведки, ни контрразведки. А здесь вот твои цветы появились», – сказал кому-то в серое утро Сергей Козлов. И закинул удочку подальше от кружка зеленой растительности на глади вод. Поплавок на второй удочке опять стал дразнить. Издевается, гад, бычок проклятый, американский подкидыш.

Козлов почувствовал какую-то апатию. Странно, ему не хотелось сегодня объегоривать даже клюющую рыбу. Он покосился на три круглых листка.

– Лотос-с-сы! – протянул он невидимому соглядатаю. – Сам с собой я веду беседу. Как в песне.

И тут, как внезапно появившаяся кулига индийских цветов, так же внезапно родилась в его голове и ценная мысль. Ценнее уж некуда. Он как попало смотал удочки, бросил три листка в пустое ведро, предназначенное для улова, и, уже не заботясь о безопасности, скользя калошами по берегу, устремился домой.

Оля спала. Она еще ничего не знала.

– Ксюша, проснись! Ксюш, Ксюш, открой глазки!

На женином лице появились пятна и волны, как на воде БК-313. Приоткрылся один глаз, другой. Она посмотрела на него с явным неудовольствием.

– Чего еще, котик? Опять быками своими хвалиться? Отстань.

Слово «котик» никак не вязалось с ее настроением. Сон – одна из истинных ценностей жены. Кто знает, может, она любила его больше глянцевых журналов с похождениями рыжей стервы.

– Отстань, мужчина! – И глаза – один, а потом и другой – закрылись.

В иные моменты она звала его не Серым, не Сержем, не Сергеем Андреевичем, а «мужчиной», как энтомолог. Он был бабочкой на булавке или червяком, коконом.

Но и червяк не сдается:

– Ксюш, лотос!

Он пошевелил одним листочком у спящего лица и задел его краем шею жены.

Два Олиных глаза подпрыгнули. Он увидел их в воздухе, как в короткое мгновение видит поплавки над водой:

– У-у-у-убери мокрую эту дрянь! Что это, чем ты меня тычешь?

Глаза не понимали. Они сердились, даже злились. Но злость была непонятной.

Козлов пролепетал:

– Ло-ло-лотосы!

– И что?

– Вот это – ло-лотосы!

– Ты чего-то напугался, Сереж. – Она потерла нос. И поняла общий тон. Муж чего-то напугался, возбужден до предела.

– Да нет! Чего бояться? Цветы. Лотосы!

– А! – Она зевнула, потянулась, лицо поскучнело. Но потом опять заиграло. Это было лукавство.

– Может, ты хочешь, чтобы я села в позу лотоса, как йог? Хочешь? Камасутру читал?

Он листал эту книжку о половой любви, но ничего не понял в этих проникновениях, воздержаниях, переливах энергии. Восток. Не то, что дело тонкое. Вовсе непонятное. Поза лотоса? Ногу под промежность суют, так что у них порой нога ломается. «Дза-дзен». С таким звуком.

Он не хотел позы лотоса. Зато, как йог, воздерживался от того, чтобы сразу «озвучить» идею.

– Чего же ты хочешь? А? Мне такое снилось… – Она закатила глаза. – Ну вот, разгулял ты меня, Серый волк, айда на кухню чай пить.

Оля достала из серванта коробку конфет.

Он удивленно вздернул брови: с чего бы, с утра?

– Не сушеными же «буффалами» угощать любимого мужа. – Спросонья жена всегда разговаривала бархатисто, с детским акцентом. Улыбнулась. Естественно. Нежно.

– Чего ты задумал, красавчик?

Жидкость в чашках табачного цвета. Крепкий чай.

– Это зеленый, для работы сердца. От гипертонии помогает.

– Откуда у тебя гипертония?

– У тебя гипертония, Серж, ты, что забыл, пчелиное г… доставал, лечился.

Это она про пергу.

– Пыльцу, а не г…

– Скорее рассказывай, чего тянешь быка за рога.

Сергей отпил крепкого, противного на вкус, но целебного чая, откусил конфетку.

– Заел? На еще конфетку, не томи, Серж!

Он толкнул чашку в бок и, захлебываясь словами, стал излагать свою утреннюю, «шальную», как он тут же обозначил ее с заискивающей улыбкой, мысль. Слова вспыхивали у него в голове, перелетали на язык. И оттуда отпасовывались в воздух. И их подхватывала Ольга. И понимала. Они были о патенте, о цветочном рынке, о свадьбах. «Розы – это скучно». «Лотосы – это да!» «Цикламены – дрянь». «У нас орхидеи на свадьбы покупают. Дошли. Кладбищенские цветы. Во Франции – только на кладбища. У нас – на свадьбу».

«Сколько у нас свадеб в неделю?» – Он тряс Ольгу за плечо, словно она знала. Она знала. Много. – Озо…

Он продолжил:

– Озолотимся.

Только все надо держать в секрете, в большом секрете. Только потом, когда все оформим.

Кто говорил, и мечтал, и горячился, кто целовал друг друга – в щеки, в глаза, в руки и плечи? Они. Оба целовали. И кричали, и шептали.

Что любовь творит! Они любили друг друга.

Где-то внутри, на заднем дворе мозга у Сергея билось сомнение. И они тут же отыскали старую «Ботанику» детей, то бишь дочки Маши. И этот волшебный индийский цветок. Не может жить «Ботаника» без сказки. Он вполне, по всем очертаниям, соответствовал выловленному в водоеме БК-313 растению. Точь-в-точь вылитый.

– Ритка-то Москалева в земельном комитете работает! – лучась всеми цветами радуги, воскликнула жена.

Он немного утух, устал.

– При чем здесь Ритка?

– Ритка. Одноклассница. Ты шурупь мозгами-то. У кого аренду оформлять будешь?

– Она в земельном, а тут – вода.

– Одно и то же, лошонок мой стоеросовенький! – Ольга покрутила пальцем у виска.

Он отпил противного, холодного уже чаю.

– Одно и то же: вода, земля. И на воду она разрешения дает. Видишь, какая у тебя полезная жена. Не ценишь, Козлов. Не ценишь! Зря ты не захотел позу лотоса глядеть. Я научилась ее исполнять.