Ночь я спал обычным сном разведчика — вполглаза. Пистолет держал под подушкой. Опасаться было почти нечего, в надежности легенды и невозможности отследить мои перемещения за столь короткий срок я был уверен — но по-другому я спать не мог. Наступало время действовать — и другой сон, настоящий, будет для меня роскошью еще какое-то время…
Действовать…
Эти люди готовы были ко всему. На каждое мое слово у них было десять, на каждый факт — заранее заготовленная и отрепетированная ложь. Орды дорогих адвокатов, готовые грудью встать на защиту своих подопечных. Дружки и приятели еще по университету, занимающие сейчас высокие посты в государстве. Система круговой поруки, прикрывающая их. Не было только одного — готовности молчать, глядя в черный зрачок пистолетного дула у себя перед носом, молчать, несмотря на пытки.
Эти люди играли в другие игры. Они отдавали приказы сидя в роскошных кабинетах — а другие люди, такие как я, должны были их выполнять. Но теперь — моя игра. По моим правилам.
С кого начинать было понятно. Двухтысячные стали таким милым временем, когда все всё и про всех знают — но делают вид что этого нет, а если это и есть, то это никоим образом их не касается. Этакая милая семейственность, где каждый обтяпывает свои грязные делишки, особо это и не скрывая. В прессе появляются разоблачительные материалы — например, что первый глава временной администрации в Ираке за год с небольшим своего правления переправлял в Ирак мешки с деньгами самолетами (!!!) и всего денег было триста сорок семь тонн. Тонн!!!! ВЫ можете себе представить, что это такое, что деньги считают тоннами! И все эти деньги канули в лету, якобы ушли на взятки иракцам (господи, да за такие деньги налом полмира можно купить…). Иракцы как воевали, как и воюют, несмотря на потраченные на них триста сорок семь тонн денег, журналисты публикуют разоблачения, а глава временной администрации в Ираке отделался лишь отставкой и сейчас где-то преподает… что ли. Вот такие нынче времена…
Первым делом я решил наведаться в Джорджтаун, в один из богатых пригородов Вашингтона. И задать пару вопросов некоему отставному политику, известному в вашингтонских политических кругах как "Принц тьмы". Как я подозревал, он еще к тому иракскому дельцу поганую свою руку приложил. А дальше… по полученным ответам будем спрашивать дальше.
Перед тем как выйти, я внимательно понаблюдал за стоянкой. Дело в том, что я заселился не в свой номер, а в соседний, оказавшийся пустым. Если бы меня нашли — извинился бы и ушел, сказав, что ошибся номером. Поскольку номер у меня был — никто ничего не стал бы предпринимать. А вот если бы меня вычислили — то вломившись в пустой соседний номер, эти люди дали бы мне понять, что я обнаружен. И потеряли бы инициативу…
Первый признак того, что дело неладно — отсутствие людей на стоянке. Любой командир группы захвата знает, первое правило при проведении операции по задержанию — обеспечить минимальный уровень риска для гражданских, не допустить, чтобы они оказались под огнем. Поэтому выставляется оцепление, неважно явное или скрытное — и пустить семейство с детьми на небольшом "караване" не стоянку где планируется операция — никто на такое не пойдет. Раз пустили — значит, я еще не обнаружен.
Хорошо…
Вышел, сел в машину. Перед тем как сесть, уронил ключи и, воспользовавшись этим, мельком осмотрел днище на предмет взрывного устройства. Проверил метку на капоте — капот могли открыть. Перед тем как сесть — проверил сидение.
Ничего…
Будка менеджера вместе со шлагбаумом располагалась на выезде на трассу — чтобы никто не мог смыться не заплатив. Шлагбаум был закрыт, я подрулил прямо к нему, высунулся в окно…
— Сэр!
И тут же понял…
Невысокий человек с седыми, тщательно подстриженными усами повернулся на вращающемся кресле и оказался ко мне лицом.
— Отец?!
Потерял чутье, потерял… Если все идет хорошо — значит впереди засада, это знает любой пехотный сержант. Уже опущенный шлагбаум должен был меня насторожить.
— Здравствуй, Майкл… — шлагбаум начал подниматься, но я стоял на месте. Отец смотрел на меня…
— Что же ты? Езжай.
— Что ты здесь делаешь?
— Жду тебя… — отец вышел из домика, обогнул машину и сел на переднее сидение рядом со мной — кое-кто хочет с тобой поговорить. Но сначала кое-куда съездим.
— А я захочу с этим человеком поговорить?
— Захочешь! — уверенно сказал отец — поехали, прокатимся.
— Куда?
— Сначала — туда, где вечный покой и никаких проблем. На Арлингтон…
Admiral Richard D. Raily
US Navy
28.11.1946-22.08.2008
"Your was the hero"
Всего лишь кусок белого мрамора на зеленом холме. Один в ряду многих таких же. Вот и все что осталось от великого человека…
"Your was the hero"…
Ты был героем — последняя эпитафия человеку, который вел войну с врагами Америки больше сорока лет, каждый день находясь на переднем крае. Америка за это его убила…
Когда я это увидел — какое-то время, несколько секунд я держался. Но потом не выдержал — сел рядом с обелиском, прямо на траву заплакал. Просто заплакал, как не плакал с самого детства. Заплакал от незаслуженной подлости и обиды.
"Your was the hero"…
Я понимал, что что-то произошло — и не мог в это поверить. Еще в Европе я пытался воспользоваться личными каналами связи в командовании НАТО на европейском ТВД, привязанными непосредственно к адмиралу Рейли. Воспользовался даже, несмотря на смертельную опасность выхода на связь и протесты Седого — он то соображал, что адмирал Рейли как раз мог быть тем человеком, который нас предал. Если это так — то по этому каналу они нас обнаружат и вышлют ликвидаторов. Но ничего не произошло. Просто канал связи не сработал.
Но все же хотелось верить. И я верил. До последнего часа.
— Что произошло?
— Катастрофа военного вертолета в районе Кэмп-Анаконда, сбитого огнем с земли. Посмертно — еще один военно-морской крест. И очередное звание — приказ провели задним числом. Есть такой обычай в мафии — тот, кто отдал приказ убить человека, обязан заказать самые пышные для него похороны и обязательно должен прийти на них, чтобы утешить семью. Мы перенимаем методы мафии…
— И после всего этого ты хочешь, чтобы я отказался от своих планов?!
Мы с отцом всегда понимали друг друга, даже без лишних слов…
— На кого ты нацелился? — спросил отец — дай, угадаю. На того паука, что сидит в Джорджтауне и пишет мемуары в оправдание?
Я промолчал
— Ты всегда был умным парнем Майкл. Ты давал мне повод гордиться тобой, и я горжусь. Ответь, ну убьешь ты его. И еще кого-нибудь. Что-нибудь изменится? Ответь честно, не криви душой.
Самое страшное — и я умом это понимал — что нет. Не изменится ничего ровным счетом. Потому что это — система, она не зависит от конкретных людей. Это — голем, разумный организм. Убив нескольких гадов я только окажу услугу нескольких другим гадам, желающим занять места оккупированные ветеранами. И все продолжится.
— Что произошло?
— Что произошло… Ты знаешь, что сейчас происходит в политике?
Я покачал головой
— Нет…
— Есть новый кандидат в президенты. Совсем мальчишка, но он нравится людям. Он победит. Но те люди, кто рядом с ним — совсем другие. И он зависит от них. И будет зависеть. Эти люди договорились с теми людьми, кто сейчас уходит. Принципиально договорились. Ситуация изменилась именно тогда, когда ты был в Афганистане. Оставалось только зачистить концы.
— Так значит…
— Правда никому не нужна — отрезал отец — тем более правда о 9/11. Тот, кого ты достал в Пакистане — он не знал всей правды. Но он мог изменить свои показания и тем самым наделал бы немало бед. Он был миной, подложенной под весь институт американской государственности. Власть должна быть легитимной в глазах людей — иначе власти наступит конец. Поэтому надо было найти его и уничтожить. Теперь кто бы что не говорил о версиях 9/11 — все это останется только на словах. Главный виновник мертв, а на виновника можно списать все что угодно. А еще — мертвеца можно ловить до бесконечности — особенно если его тело сгорело дотла во взорвавшемся вертолете. Это еще хорошо, что все так закончилось — были и другие варианты…
