– Ты к обществоведению подготовился? – спросила она.

Обществоведение было у нас единственным общим уроком, а потому эта тема всплывала довольно часто.

– Вроде бы да, – ответил я. – Я не хотел читать главу о давлении со стороны ровесников, но некоторые друзья меня убедили.

Я услышал, как она прыснула, но не посмотрел на нее и не увидел ее улыбки. Брук стала в моей жизни настоящей аномалией, запутанным узлом, из-за которого все пошло наперекосяк: все планы, все правила. С любой другой девчонкой я бы и говорить, конечно, не стал, а приснись она мне, я бы на целую неделю запретил себе думать о ней. Это было безопасно, я так привык.

Но из-за возникшей ситуации рамки моих правил растянулись как резиновые, иначе навязанная мне Брук в них не вмещалась. Я составил длинный список исключений, чтобы попасть в пространство между «игнорировать ее полностью» и «похитить, угрожая ножом». Игнорировать ее я не мог, но и смотреть на нее тоже, а потому разработал ряд допущений.

Я позволял себе называть ее по имени только раз, утром, когда она садилась в машину. Я позволял себе болтать с ней по пути, но при этом должен был смотреть на дорогу. В школе, на уроке, я позволял себе взглянуть на нее только три раза и один раз поговорить во время ленча. Все. На переменках я избегал ее, даже если для этого приходилось менять привычный маршрут. Я не разрешал себе идти за ней, даже если мы шли в одну сторону. И ни при каких обстоятельствах я старался не думать о ней в течение дня. Если же мысли о ней приходили мне в голову, я, чтобы прогнать их, заставлял себя произносить в уме последовательность чисел: 1, 1, 2, 3, 5, 8, 13, 21, 34[1]. И возможно, самое главное: я ни в коем случае не имел права прикасаться ни к ней, ни к ее вещам.

Перед тем как сформулировать последнее правило, я украл у нее кое-что, просто так, без умысла, – заколку для волос, которая в один прекрасный день обнаружилась на полу машины. Я хранил ее целую неделю как талисман, но заколка сделала практически невозможным правило «не думать о ней», поэтому я подбросил заколку обратно, а на следующее утро указал на нее Брук, будто только что увидел. Я избегал любых опасностей. Даже перестал притрагиваться к пассажирской дверце – «ее» дверце, если не было серьезной необходимости.

– По-твоему, он вернется? – спросила вдруг Брук, прервав мои мысли.

– Кто?

– Убийца. – Голос ее звучал задумчиво, словно издалека. – Мы живем так, будто его нет, хотя он просто несколько месяцев не давал о себе знать. Но ведь он где-то есть, и он по-прежнему… воплощение зла.

Обычно Брук старалась не упоминать об убийце, ей невыносимо было даже думать об этом. Если она заговорила теперь, значит что-то ее беспокоило.

– Возможно, он затаился, – ответил я. – Некоторые серийные убийцы годами выжидают, прежде чем нанести удар, как СПУ[2], но обычно они принадлежат к другому психотипу. А наш убийца…

Я едва не посмотрел на нее, но вовремя спохватился и уставился на дорогу. Следовало проявлять крайнюю осторожность, чтобы не напугать ее, – у людей обычно душа в пятки уходит, когда они понимают, как много я знаю о серийных убийцах. Даже агент Форман удивился, допрашивая меня. Он профессионально занимался составлением психологических портретов преступников, но ничего не слышал об Эдмунде Кемпере, а я о нем целую статью прочел.

– Не знаю, – сказал я. – Тяжело думать об этом.

– Да, тяжело, – согласилась Брук. – Я отгоняю такие мысли. Но и забыть тяжело, особенно когда миссис Кроули живет у нас под боком. Ей, наверное, так одиноко…

Я повернулся проверить, нет ли машин в мертвой зоне, и увидел, что Брук смотрит на меня.

– У тебя не бывает кошмаров? – спросила она.

– Да нет, в общем-то, – соврал я.

У меня чуть ли не каждую ночь случались кошмары – главная причина, по которой я ненавидел спать. Вот сейчас я клюю носом, стараюсь думать о приятном, а в следующую секунду я уже в доме Кроули, молочу миссис Кроули по голове часами. В ужасных снах я находил моего психотерапевта, доктора Неблина, мертвым на подъездной дорожке дома Кроули. И о мистере Кроули, Клейтонском убийце, мне тоже снились кошмары. Невероятным образом он превратился в демона, терзавшего и убивавшего своих жертв одну за другой, пока наконец не добрался до нас с мамой. Тогда я прикончил его, но кошмары только ухудшились: в них я наслаждался убийством, жаждал еще и еще. Это было куда страшнее.

– Даже не представляю, что ты почувствовал, когда нашел того человека, – сказала Брук. – Я, наверное, не смогла бы сделать то, что сделал ты.

– А что я сделал?

Неужели ей известно, что я убил демона? Если да, то откуда?

– Пытался спасти Неблина. Я бы просто убежала.

– А, ты об этом.

Конечно, она и не думала об убийстве, она думала о спасении. Брук во всем видела положительную сторону. Не уверен, что у меня была какая-то положительная сторона, но рядом с Брук я мог притвориться: мол, да, есть.

– Не преувеличивай, – ответил я, заезжая на школьную парковку. – Ты наверняка бы сделала то же самое. А может, и лучше. Не забывай: мне не удалось его спасти.

– Но ты пытался.

– Он наверняка оценил мои усилия, – хмыкнул я, найдя единственное подходящее место для моей громадной машины.

Это просто смешно: моя тачка весом превосходит девяносто девять процентов машин на парковке, хотя половина ребят ездит на пикапах.

– Вот мы и на месте.

Брук открыла дверцу и вышла:

– Спасибо. Встретимся на обществоведении.

Попрощавшись, она побежала к подружке. Я позволил себе долгий взгляд ей вслед – она трусцой догнала подружку на подходе к школе. Она была великолепна.

И в жизни ей без меня пришлось бы лучше.

– Заткнись, – сказал Макс.

Он догнал меня и уронил рюкзак на землю. Макс считался как бы моим другом, хотя на самом деле никакая это не дружба – просто взаимное удобство. Серийные убийцы в детстве избегают общения, у них почти не бывает друзей, а потому я решил, что лучший друг, пусть даже липовый, поможет мне оставаться нормальным. Макс подходил идеально: своих друзей у него не водилось и, как законченный интроверт, он не замечал моих многочисленных странностей. С другой стороны, он умел ужасно действовать на нервы, например своей новой привычкой каждый разговор начинать со слова «заткнись».

– В последнее время твое общество – сплошное отдохновение души, – вздохнул я.

– И это мне говорит ходячий мертвец, – парировал Макс. – Мы все знаем, что ты гот[3], который только и ждет конца света. Уже оделся бы в черное, и привет.

– Мне одежду покупает мама.

– Ну да. Мне тоже, – сказал он, забыв о тех оскорблениях, которыми только что осыпал меня.

Он присел и расстегнул рюкзак.

– Мне скоро придется впору отцовская одежка, вид будет – высший класс. Я смогу носить его полевую форму и все такое.

Макс боготворил отца, особенно теперь, когда его не стало. Клейтонский убийца разорвал его пополам сразу после Рождества, и с тех пор все в городе старались обходиться с Максом как можно приветливее. Но я понял, что смерть отца пошла ему во благо. Его отец был настоящим подонком.

– Посмотри-ка.

Поднявшись, он протянул мне картонную папку. Внутри лежало несколько запечатанных комиксов. Он осторожно протянул мне один.

– Это ограниченный тираж, – сказал он. – Специальный нулевой выпуск «Зеленого фонаря»[4] – тут даже значок из фольги в углу. У книжки есть свой собственный номер.

– Зачем ты принес ее в школу? – осведомился я, хотя знал ответ заранее.

Просто Макс любил похвастаться дорогими комиксами: разве от них есть польза, если они пылятся дома в ящике, где никто не может увидеть их и понять, какой Макс классный парень, раз владеет таким богатством.

– Что это? – спросил Роб Андерс, остановившись рядом с нами.