– Слушай, а ты случайно не знаешь, где обычно тусуются местные байкеры? – Он подошел к воспитаннику и положил руку ему на плечо. – Я слышал, что вы с Громом иногда контактируете с ними.

– Не то чтобы контактируем. – Литяеву было тяжело опираться на поврежденную ногу, и он по возможности старался не переносить на нее вес всего тела. – Но пару раз общались, конечно. В основном по инициативе Грома. Он раньше активно тусил с этой братией, но потом откололся. Ушел в сторону… Вы же понимаете, Игорь Васильевич, что все общие интересы сводились только к одному. Любовь к мотоциклам. А зачем они вам-то понадобились?

– Я слышал, что среди байкеров есть большие любители мотобола. Мне и Гром говорил об этом. Нам сейчас нужен запасной игрок. Без Грома будет, конечно, сложно пробиться в четвертьфинал, и я все еще продолжаю уповать на благополучный исход его дела, но… Чем черт не шутит, Дима. Подстраховаться нам не помешает. Глядишь, и отыщется способная молодежь?

Томилин открыто смотрел в глаза молодому человеку и, прислушиваясь к собственным словам как бы со стороны, считал, что звучат они вполне убедительно и правдиво. А учитывая то, что все это Игорь Васильевич придумал только что, на ходу, у него были все основания гордиться собственной находчивостью.

Литяев согласно качнул головой.

– Что ж, вы правы, – сказал он. – Попробовать стоит. Но придется поторопиться, Игорь Васильевич…

– Это еще почему? – живо насторожился Томилин.

– Я думаю, что байкерская тусовка доживает в Серпухове последние денечки. – Прихрамывая, Литяев направился к раздевалке, и тренер, внимательно слушая его, шел рядом. – У них, знаете ли, традиция. Ежегодная. Всей стаей они подрываются и едут через Украину на Казантип. Это называется у них летним отрывом. Встречаются с байкерами из других городов, курят дурь, пьют пиво… В общем, и не занимаются ничем новым, то же самое, что и здесь, но традиция…

Глаза Томилина превратились в узенькие щелочки. Информация, которой снабдил его Литяев, пришлась Игорю Васильевичу не по душе. Перед мысленным взором тут же возникли две неприятных узбекских физиономии, затем еще более отвратительная картина, как один из этих наглых типов хватает его за грудки и диктует жесткие условия.

– А у нас здесь они в последнее время отираются в забегаловке «У Стаса», – продолжил тем временем Литяев. – Есть такое местечко на берегу Оки. Может, слышали? В принципе ничем не примечательная пивнушка, но байкеры ее обожают. В некотором отдалении от города, куда менты обычно носа не кажут, да и вообще…

– «У Стаса», говоришь? – мрачно переспросил Игорь Васильевич.

– Да. Знаете, где это?

– Слышал краем уха.

Томилин слегка лукавил. Прежде ему доводилось бывать в придорожном заведении Серпухова, о котором упомянул Литяев. Было это, правда, давно и, судя по всему, до того, как это местечко облюбовала себе байкерская тусовка. В былые времена пивная пользовалась спросом у рыбаков и охотников. Но времена меняются. А вместе с ними, как известно, меняются и нравы.

– Спасибо, Дима.

Тренер слегка отстал от Литяева, доставая из кармана пачку сигарет и закуривая. Дмитрий вместе со своим мотоциклом скрылся в раздевалке. Щелкнув зажигалкой и подпалив кончик сигареты, Томилин снова достал мобильник. На положительный результат он уже не рассчитывал, набирая все тот же номер. Ответа не было.

Игорь Васильевич развернулся и зашагал к выходу со стадиона. Тренировки перед новой предстоящей игрой, так же как эмоциональный настрой воспитанников, его волновали сейчас меньше всего. Голова Томилина была забита собственными проблемами, и ему их хватало с лихвой.

Моросил теплый июльский дождик, на который мало кто обращал внимание, когда Томилин вышел на парковочную стоянку и направился к своему мотоциклу. Наполовину искуренная сигарета все еще торчала у него изо рта, и поднимавшаяся вверх тонкая струйка дыма заставляла Томилина держать прищуренным левый глаз. Он коротко оглянулся через плечо, швырнул окурок в небольшую лужицу возле бордюра и занял место в седле байка. Запустил двигатель.

Пивная «У Стаса» выглядела заброшенной и покинутой. Подкатив к крайним столикам и остановив мотоцикл, Томилин спешился. Ногой опустил подпорку мотоцикла. Огляделся. Все до единого столики были пустыми. На них живописно красовались пустые, захватанные пальцами бутылки, смятые жестяные банки, огрызки недоеденных бутербродов.

Дверь в саму забегаловку была открыта, и Томилин без колебаний зашел внутрь. Здесь тоже не было ни одного посетителя. Хозяин заведения, самолично исполнявший функции бармена и уборщика одновременно, сидел за дальним столиком у окна и, поплевывая себе на пальцы, лениво листал «Спортивный вестник». Заметив вошедшего Игоря Васильевича, он улыбнулся и поднялся на ноги.

– Пива?

Томилин подошел ближе, скосил глаза и чисто автоматически отметил, что газета Стаса открыта на результатах букмекерских ставок. Некоторые из них были жирно обведены синим маркером, но, скорее всего, пометки эти были сделаны не сегодня. Ни на столе рядом с газетой, ни в руках Стаса не было никакого маркера.

– Нет, спасибо. – Игорь Васильевич расстегнул молнию олимпийки, просунул руку за отворот и извлек ее обратно уже с зажатой между пальцев пятидесятирублевой купюрой. – Меня интересует кое-что другое.

– Да? И что же? – Стас смотрел не на него, а на деньги.

– Информация.

– Я не торгую информацией.

Томилин снова запустил руку под олимпийку, и после этого к первой купюре присоединилась еще одна, точно такого же достоинства. Игорь Васильевич сложил их вместе и аккуратно положил на столик перед Стасом.

– Меня интересуют два человека, – спокойно произнес он. – Парень и девушка. Байкеры. Кличка парня – Крученый. Девушка называет себя Гюрзой. Знаешь таких?

– Предположим, что знаю. – Стас сгреб ладонью деньги и сунул их себе в нагрудный карман потрепанного жилета грязно-синего цвета. – И что дальше? Ты мент, что ли?

– Нет, я не мент. У меня с ними были кое-какие общие дела. Когда ты видел эту парочку в последний раз, Стас?

Размышлений для ответа хозяину придорожной забегаловки не требовалось.

– Вчера, в районе обеда. Они оба были здесь. Так же, как и вся их шумная ватага. Пили пиво, устраивали безумные соревнования на байках. Потом укатили.

– И все? – недоверчиво спросил Томилин. – А сегодня?

Стас снова сел за столик, сложил газету и сдвинул ее на край. Подпер кулаком подбородок.

– Сегодня тоже приезжали, – сказал он так тихо, что Томилин едва сумел разобрать произнесенные слова. – Только ни Гюрзы, ни Крученого не было. Больше всех верховодил Варфоломей, если вы знаете такого. Вся их стая была жутко возбужденной. Готовились к дальней поездке. На Казантип. Они мотаются туда от безделья каждое лето… Ненавижу этот сезон. Абсолютно мертвый в плане моего скромного бизнеса. Я даже пиво на него практически не закупаю. Чтобы не нести огромных убытков.

Томилин подавил чувство досады и понимающе покачал головой. Все сказанное Стасом ни на шаг не приблизило его к желаемой цели, и в данный момент он сожалел только о напрасно потраченных ста рублях. Стас продолжал смотреть на него в упор, словно готовился к новым расспросам.

– Так они уже, получается, уехали? – уточнил Игорь Васильевич.

– Совершенно верно. – По губам Стаса, как показалось Томилину, пробежала злорадная усмешка. – Об этом только и трепались сегодня, посасывая пиво. Трепались громко, и ошибиться я, сам понимаешь, не мог…

– А Гюрза и Крученый?

– Они тоже уехали. Варфоломей говорил, что их должны были подобрать уже где-то по дороге. Так что… Какие бы у вас там дела ни были с этой парочкой, придется отложить их до сезона дождей. Раньше никто не появится. Можете мне поверить. Мне известно об этом лучше, чем кому бы то ни было во всем Подмосковье. – Стас приосанился. – Так вы уверены, что не хотите выпить пива? Свеженькое, живое… Я за качество товара отвечаю…