Пора и по домам.

Фенита ля комедия.

Фенита!

Прощайте – мне в Чертаново.

А вам?

Зачем такси?

Метро уже открыто.

В окно сочится утренняя муть.

Да и хозяйке нужно отдохнуть.

Который час?

Часы мои спешат –

там вечно вместо вторника суббота.

А впрочем,

мы не будем раздражать

товарищей, бредущих на работу.

Ведь им же всё равно не объяснить,

что некуда и не за чем спешить.

* * *

Схлопотал себе дурак

пять семейных лет условно, -

всё-то клеится не так,

всё-то лепится неровно,

всё-то наперекосяк.

Были стены, потолок,

ряд картин под слоем пыли…

Были деньги – даже в срок

за жильё своё платили.

Всё-то, Господи, не впрок.

Всё-то, Господи, не в лад,

не срастается краями, -

вразнобой да невпопад…

Я уже и сам не рад

этой пошлой мелодраме.

“Скоро даже и следа…”

Замолчу.

Глаза прикрою.

Видно с мёртвым никогда

не срастается живое.

Почему же до сих пор,

для чего – и сам не знаю,

вспоминая этот вздор,

строчки эти, как укор

повторяю, повторяю…

* * *

Вера без любви…

Любовь без веры…

Слишком равноценные химеры

скудной изощренности ума.

И не позавидуешь мессии,

если он появится в России.

Дайте всё и сразу –

задарма.

Ну а мы проверим –

всё ли дали,

мы достанем старые медали

“За Берлин”, “За Прагу”,

“За Чечню”,

вспомним, что ни разу не бряцали

танками по вашим авеню,

времена Очакова и Крыма…

Господи,

о, как невыносимо

верить, и любить свою страну.

* * *

Ну, чем я виноват,

коль с некоторых пор

стихам взбрело звучать

под струнный перебор?

И в чём же я не прав,

мелодией скрепив,

на струны нанизав

сквозной речитатив?

Не помню ни черта.

Не знаю хоть убей,

где пролегла черта

оседлости моей,

размежевав страну,

где время словно мёд

течёт, как в старину,

не попадая в рот,

где на небо взглянув,

ты шепчешь иногда –

“Редеет облаков

летучая гряда”

* * *

Ничего от прохожих не пряча

навсегда покосилась ограда,