Да что же это, люди,
Куда девался миг
Волнующих прелюдий
Из пятен на холсте
С июльской киноварью?..
Опять цветы не те,
Опять запахло гарью…
«»»»»»»»»»»»»»»»
Не по чёрному грущу я, а по светлому печалюсь: Почему же для мгновенья я неведом и случаен, Почему не знает космос, что органикой земной
Я взращён не для забвенья в блеске радуги цветной?
Ах, да это всё ни к месту, ничего оно не стоит, Мысли шаром-монгольфьером, палец ткни – внутри пустое, Только нити из нейронов, ломких в сутолоке дней
И сгорающих быстрее обенгаленных огней.
Это так…
Но у братишки завтра дочь выходит замуж,
Нужно покупать подарок распрекрасный самый-самый, А потом под крики «горько!» выпить чарку, ей-ей-ей, И запить шипучим квасом мысль о бренности своей…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Горит, горит российская тайга,
Плывёт по речке сажа, как шуга,
И хариус ложится кверху пузом,
Осоловев от жёстких перегрузок.
Над перекатом ни стрекоз, ни птиц,
Все улетели в страны небылиц,
Спасаясь от жары невыносимой,
От злобного бессмысленного дыма.
Бреду по гальке с бязевым мешком,
Скорблю над задохнувшимся мальком,
Погибшим, как Рылеев и Бестужев,
В калейдоскопе пламени и стужи.
Настырный мир отрёкся от чудес,
Случайность подожгла столетний лес,
Но жизнь воспроизводится со стоном
В роддоме и на просеках спалённых…
И что мне стрекозино-птичий вздох,
Я пуповиной к Родине присох,
Всем судьбоносно-жизненным просечкам
Не оторвать меня от этой речки…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Приходят годы, производят жатву,
Косу времён точа на оселке,
И вновь уходят во Вчера, не в Завтра,
Оставив шрам сомнений на руке.
Поосторожней нужно бы, полегче
Шагать вперёд, волнуясь и ценя
Непрошеные мелкие просечки
От хмурого иль ласкового дня!
Да трудно удержать себя от крика,
Пугая словом близких и чужих,
Со мной живущих на едином стыке
Дней, приходящих к нам без выходных.
Что будет завтра?
Мрак и неизвестность.
Вчера что было?
Свет и рубежи,
Мешающие заново воскреснуть
Хотя б росою на побеге ржи…
хххххххххххххххххххххххх
Собрать в себе последнее «что было»,
Рассыпаться в мельчайшее «что будет»
И вслушиваться девственно и мило
В звучанье голосов или прелюдий,
И улыбаться проходящим мимо,
Прилипнуть пылью к туфелькам модельным:
Вы знаете, я тоже жил не в схиме
И бился головою в понедельник!
И замолчать, не мудрствуя лукаво –
У распылённой массы нет сознанья,
Нет голоса, сочувствия и права –
Кому нужна текучесть состоянья
Души, пообтрепавшейся по краю,
Внутри не успокоившейся тоже,
Души, что постоянно обмирает
От страха быть раздавленной прохожим?
Ах, тонкость восприятия живого,
Вериги не на кающемся теле!..
Чужая жизнь всегда первооснова,
Своя -- мишень для ищущего цели;
И потому, впитав всё то, что было,
Не нужное давно тому, что будет,
Казнишь себя за прошлую бескрылость
На алтаре секирой самосуда…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
… А мрака никакого нет,
Есть недопониманье света,
Несущегося по планете
В неразбериху дней и лет;
Есть недоверие руки,
Вдруг прикоснувшейся к надежде
И ощутившей холод снежный
Сквозь равнодушные зевки…
Но это всё не для меня,
Я рафинировал сознанье
До чистоты невыгоранья
В кострищах ночи или дня,
И утверждаю: мрака нет,
Когда прокалываешь взглядом
Поверхностную блажь нарядов,
Завуалировавших свет…
© Copyright: Игорь Белкин, 2010
Хранилище 14
Игорь Белкин
Мой товарищ дорогой, не кричи,
Недоверием себя не томи,
Не бесчувственные мы кирпичи,
Не напрасно нас назвали людьми.
На тебя свалились беды стеной,
Я не знаю, чем их можно унять!
Если хочешь, побеседуй со мной
У камина, у живого огня.
Чтоб душа не обрастала свинцом,
В красном отблеске бегущих минут
Можно вкусно похрустеть огурцом,
Можно водочки по стопке махнуть.
Поворчать на всероссийский бедлам,
На вчерашнее взглянуть погрубей,
Мы там честно проходили по дням,
Не гоняя в пустоту голубей...
Ну, подумаешь, работа не та!
Ну, подумаешь, уходит жена!
Это, друг мой, из сует суета,
Повторяется стократно она.
У меня найдётся сотня причин,
Чтоб с тобою покричать заодно,
Но приказываю сердцу: молчи –
Это кадры из дешёвых кино!
Мы же люди, чёрт возьми, как и все,
Нам назначено – вертись, не вертись –
Биться спицами в одном колесе
С удивительным названием «жизнь»!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
От обкуренного и пьяного,
От шагающих над обрывами
Может тоже истечь таланное,
Может что-то истечь красивое.
Это просто -- излиться песнею
Затаённою и глубинною,
Расшивая цвета на крестики
По канве из небес сатиновых...
Ишь ты, как я тут гладко выкатил
Словеса на постель бумажную,
Не заметив прошитость лыками
Существа своего сермяжного!
Да пошёл бы я в дурь канабиса,
Да шагал бы я мимо трезвости –
Ограждённому сеткой рабицей
В мир нормальностей не прорезаться...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Ироническая аллегория.
Матом губы солоня,
Кто-то оскорбил меня,
Круто я ответил влёт,
Мол, ты тоже идиот –
Двое стало нас уже
На едином вираже.
Мой товарищ, друг и брат,
Изогнувшись, наугад
Залепил тому под дых,
Чтобы недруг мой затих –
За того вступился тож
Тот, кто с ним был однокож.
Вчетвером ведём войну,
Тянем ломкую струну
То назад, а то вперёд:
Я и этот идиот,
И два друга, что за нас
Целятся друг другу в глаз.
Из других концов Земли
К нам соседи набегли
Торопливою гурьбой
И вступили в смертный бой
Кто за правду нашу мать,
Кто за кривду, так сказать.
Дальше-больше...
Ясен пень,
Исковеркан трудодень,
Вся страна, впадая в раж,
Набивает патронташ,
Вычисляет, хмуря лбы,
Траектории стрельбы.
За бугром, наморщив лоб,
Зарываются в окоп,
Сбросив вес, растратив жир,
Чистят дула у мортир,
Чтоб в агрессора вдавить
Сто шрапнелей нелюбви.
Ёлы палы, ёлы медь,
Истекла комедь в трагедь,
Ранцы словно кирпичи,
С другом, наточив мечи,
Мы шагаем на войну,
Биться за свою страну...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»
На протоптанных маршрутах,
На уклонах прошлых лет
В пыль стираются минуты,
Им замены в мире нет;
Нет замены прежним встречам,
Легковерным клятвам дней,
Где любой увековечен
Встречной клятвою своей.
Это так.
Не будем спорить!
Память крепче, чем гранит –
Даже тех, кто не в фаворе
Был, она в себе хранит;
Даже тех, кто задержался
На неделю, мной пьянясь,
А потом под звуки вальса
Откачнулся от меня.
Память, память...
Не сравнима
Глубиной бездонной ты
С двухтысячелетним Римом
В самом центре суеты;
С пирамидою Рамзеса,
И с мышлением калек,
Втиснувших вождей из бесов
В болевой двадцатый век.
Всё.
Зависло прожитое
И на полки улеглось...
В жизни мы чего-то стоим,
Все раскручиваем ось
С перекошенным сознаньем,
С вечной тягою к вине,
С непонятностью желанья
Быть всё время в стороне...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Хлебнул вчерашнее мгновенье,
Сегодняшнее пригубил –
Чего-то новенькое в венах,
Чего-то старое на бис!
Венком свиваю то, что рядом,
К чему-то дальнему тянусь,
