Я счастлив снова думать о тебе, И дум таких уже теперь не мерено. Я радуюсь, что ты в моей судьбе. И уходить, как будто, не намерена. Благодарю судьбу за первый день любви. За все другие, что еще предвидятся. Твое молчанье и слова твои, Как вздох царевны на влюбленность витязя. Поэзия — Рискованный полет. Что страховаться Полотном газетным? А если падать — Так на черный лед. Как это и положено Поэтам. Сказание об Андрее Вознесенском На Пятой авеню Я встретился случайно С открытым внове шармом И с юностью своей. На солнечной витрине Висел пиджак печально, Такой же, что когда-то Носил мой друг Андрей. Мистическое чувство Мне душу опалило. И распахнул я двери, Поверив в чудеса. Но чуда не случилось. И я ушел уныло От образа Андрея, Не осушив глаза. Я перепутал годы, Смешал все наши даты В надежде, что нежданно Жизнь обратится вспять. Но друг мой виновато Смотрел из дальней дали, И ничего в ответ мне Уже не мог сказать. …Он мчался по Нью-Йорку, С иголочки одетый, Как будто поднимался Над залами Москвы. И васильки Шагала, Что были им воспеты, Смотрели вслед с плаката Глазами синевы. В машине пел Боб Дилан, И давней песней этой Певец прощался с другом, О чем никто не знал. Последняя поездка Великого поэта… Но ждал Политехнический — Его любимый зал. …Я вижу эту сцену. Царит на ней цветасто Сверхсовременный витязь И поднята рука. Встает над залом властно Во весь свой рост великий Единственная в мире Надежная строка. Он был пижон и модник Любил цветные кепки И куртки от Кардена. И шарфик à Paris. И рядом с ним нелепо Светился чей-то галстук, На чьих-то старых брюках Вздувались пузыри. Не зря же и в стихах он Так увлекался формой, Что вмиг был узнаваем Почти в любом ряду. А что всех удивляло, — Ему казалось нормой, Когда бросал алмазы В словесную руду. Я не хочу мириться С его земным уходом. Не может свет погаснуть, Когда падет во тьму. Андрей в своей стихии, Как Байрон, мог быть лордом. Судьба же подарила Небесный сан ему. И Господа просил он Послать ему второго, Чтоб поровну общаться, Он так был одинок… Господь не принял просьбу. Не делят Божье слово. Жил без дублера Пушкин. И Лермонтов, и Блок. По синему экрану Летят куда-то птицы. Легки и чутки крылья, И музыкален звук… Но птиц тех белоснежных Я принял за страницы, Умчавшиеся в вечность С его уставших рук. В своих стихах последних Немногого просил он: «Храните душу чистой, Не троньте красоту…» Был голос полон силы. В нем столько было веры, Что мир, устав от крика, Услышал просьбу ту. Июнь. 2010. Нью-Йорк – Москва Добрый порыв не бывает некстати. Доброе слово всех прочих нужней. Я не жалею, что годы потратил На долгожданных и верных друзей. Правда, обида случилась однажды: Друг оплошал на крутом вираже И не пришел, хоть я очень нуждался, Горькую метку оставив в душе. Так уж случилось… Но все мы ранимы. И не прощаем предательств и зла… Встретилась ложь — Ты прошествовал мимо, Как мимо сердца и дружба прошла. Добрый порыв не бывает некстати. И ничего изменить в нем нельзя. Я бы хотел, чтоб мне верил читатель, Как доверяют друг другу друзья. Младший брат Онегина Печорин Многому учился у него. Мог любую истину оспорить, Только бы добиться своего. А Татьяне и печальной Мери С братьями весьма не повезло. Им достались горькие потери. А любви – насмешливое зло. |
