– И что дальше? – спросил Никита.

– Я договорился насчет нового паспорта. Паспорт будет подлинным, на другое имя. Разработаем легенду твоей новой личности, подтвердим по всем уровням... Пластику тебе делать не будем. Тебя и так не узнать, – одобрительно улыбнулся Валера.

Никита не стремился к тому, чтобы изменить внешность. Но все вышло как-то само собой. Во-первых, тропический загар, во-вторых, модные бородка и усы, которые не только шли ему, но изменяли овал и оттеняли черты лица... Можно и с прической поработать: при правильном выборе она также может существенно повлиять на внешность... Как вариант – стильные очки, бесцветные, но без диоптрий...

– Сделаем фото, вставим в паспорт на чужую фамилию, – сказал Валера. – И считай, новый человек родился... А фамилию свою ты уже сам восстановишь...

– Как?

– А очень просто! Женишься на Марте!.. Я думаю, имя тебе изменять не нужно. Чтобы ты и после свадьбы оставался Никитой...

– С этим паспортом я смогу вернуться в Россию? – спросил Никита.

– Само собой...

– Отличная идея! Мы возвращаемся домой. И там мы с Мартой распишемся...

– Идея неплохая. Ты же не папуас, в конце концов, чтобы все время жить на островах. Я тебя понимаю, но в Москву возвращаться бы не советовал...

– Я и не хочу в Москву. То есть хочу, но так, чтобы проездом... В какой-нибудь деревеньке пожить хочу. Чтобы березки белые да караси в пруду...

– Да у тебя ностальгия, брат... Что-нибудь придумаем. И свадьбу сыграем...

– По этому поводу никаких торжеств, – покачал головой Никита.

– А в узком кругу?

– Разве что в очень узком. Ты, я, Марта и Лелька...

– Заметано!.. Да, кстати, ты говорил, что здесь где-то пиратские сокровища находятся. Страх как хочется поковыряться в этих тайнах!..

Разговор о делах насущных был закончен. Валеру снова потянуло на развлечения...

Вагон качнулся – как будто на последнем издыхании, остановился. Поезд «Новосибирск—Москва» прибыл на конечную станцию. Пассажиры тянутся к выходу, чтобы поскорей раствориться в толпе встречающих...

Молодому человеку в камуфлированной куртке некуда было спешить. Он ехал к своему дальнему родственнику, но подозревал, что там его не больно-то и ждут. Бедные родственники на Руси не в чести... Но, как бы то ни было, нужно было идти. Вещей у него было немного, и все они запросто могли бы уместиться в ранец десантника. Но военная служба уже в прошлом, от нее в настоящем гражданском осталась только куртка армейского образца. А в остальном все как у людей – джинсы, кроссовки, спортивная сумка. И в мыслях не совсем привычный лозунг – «каждый за себя»...

Его не ждали, не встречали, но расстраиваться он не стал. Пусть он и не нужен богатым родственникам, но и они ему не очень-то и нужны. Пусть помогут с работой, больше от них ничего не требуется...

По перрону он шел неторопливо, с отсутствующим видом лавируя между людьми. Может быть, поэтому, может быть, по каким-то другим причинам он приглянулся двум постовым милиционерам.

– Молодой человек, паспорт ваш можно? – спросил старшина.

Взгляд у него цепкий, пытливый.

– Если нужно, пожалуйста...

Милиционер просмотрел паспорт, сверил фотографию в нем с оригиналом.

– Так, Скворцов Станислав Васильевич... Новосибирская область... Зачем в Москву прибыли?

– Просто...

– Просто сейчас ничего не делается... Что там у нас в сумке?

– Вещи...

– Взрывчатые вещества, наркотики есть?

– За дурака меня держите? – усмехнулся Стас. – Если б это было, разве бы я вам сказал... Нет у меня ничего: ни наркотиков, ни пластида...

– Почему именно пластида? – насторожился сержант и подозрительно покосился на своего напарника.

– Ну, не знаю, вы же террористов ищете. А для чего-то серьезного много тротила нужно. А пластид по эквиваленту покруче будет...

– Сумку к осмотру! – рявкнул старшина и отошел на шаг, чтобы в случае чего успеть отреагировать.

– Да нет у меня там ничего...

Стас понимал, что милиционеров баснями не накормишь. Поэтому позволил сержанту распотрошить свою сумку... Зря он про пластид сказал. Не надо было дразнить милиционеров. Но раз уж оплошал, надо терпеть.

В сумке запрещенных предметов не обнаружилось. Но милиционеры не успокоились.

– Вам придется пройти с нами! – вынес свой вердикт старшина.

– Ну, это лишнее! – запротестовал Стас. – Нашли террориста... Я сам четыре года с ними воевал...

Он протянул старшине еще один документ – удостоверение личности, которое «забыл» сдать при увольнении.

– Так, Скворцов... Прапорщик... Воинская часть... – куда более уважительным тоном прочитал милиционер. – Что это за часть такая?

– Армейская разведка...

За два года срочной службы Стас дослужился до старшины, затем остался на сверхсрочную и через полгода стал прапорщиком. В общей сложности пять лет прослужил. Из них четыре – с учетом всех перерывов – в Дагестане и Чечне. Два ордена, три медали... Ему было чем гордиться...

– Понятно... Ну, извини, брат...

Милиционеры – такие же служивые люди, каким он сам был полгода назад. А служивый служивого всегда поймет...

Стас закинул сумку на плечо и направился дальше. На площади перед вокзалом стояло сразу несколько машин с шашечками такси.

– Куда едем, командир? – спросил низкорослый мужичок с кривыми, как у калмыцкого всадника, ногами.

– Рублевское шоссе...

Стас назвал точный адрес.

– Это за Кольцевой, – вслух подумал таксист. – Но все равно круто... Три тысячи, поехали?

– Ты, наверное, пошутил?

В глазах Стаса три тысячи рублей представлялись целым состоянием. Да он после дембеля в своем поселке с утра до ночи работал охранником и то столько в месяц не получал...

– Что, не потянешь? – Мужик озадаченно почесал затылок. – А тысячу?.. Это по-божески...

– Креста на тебе нет, божеский ты человек, – криво усмехнулся Стас.

Но в машину все же сел. Он же не в своем родном поселке, а в Москве, где цены как за границей. К тому же он знавал времена, когда тысяча рублей казалась ему мелочью. Однажды привез домой сразу шестьдесят тысяч «боевых»...

– На Рублевке что забыл? – в дороге спросил таксист.

– Деньги нужны...

– А они что там, на дороге валяются?

– Нет. Дядя там у меня живет. Двоюродный... Может, с работой поможет...

– Хорошо, когда есть дядя-миллионер...

– Ты откуда знаешь, что он – миллионер?

– Ты ж не в Капотню едешь, а на Рублевку. Там сейчас только миллионеры и живут. Долларовые, само собой... Он у тебя кто, банкир?

– Да нет. Что-то там с нефтью связано...

– Нефть – всему голова, – совсем не весело усмехнулся таксист. – Раньше так про хлеб говорили, а сейчас... Да, кто-то баранку крутит, а кто-то вентиль на нефтяной трубе... Повезло тебе с дядей...

Мужичок печально вздохнул. Он явно уже пожалел, что дал слабину и снизил планку за проезд до тысячи. По его мнению, Стас мог бы заплатить и больше... Пусть жалеет, лишь бы до места довез.

Машина остановилась перед воротами самого настоящего контрольно-пропускного пункта. Стас знал, что его двоюродный дядя жил в поселке на Рублевском шоссе, но он не думал, что поселок этот окружен со всех сторон высокой кирпичной оградой и охраняется, как военная база стратегического назначения. Охранники в черной униформе какого-то вольного образца, легкие кевларовые бронежилеты, пистолеты в упрощенных кобурах, дубинки, наручники. Один из этих бравых ребят встал у Стаса на пути.

– И далеко мы идем? – покачиваясь на носках, надменно спросил он.

Видит, что Стас человек простой, отсюда и пренебрежительный тон. Впрочем, Стаса это не задело. Он не строил иллюзий относительно своей высокой значимости.

– Мне нужен четырнадцатый дом. У меня там родственник...

Бесшумно открылись ворота, и мимо Стаса проехал черный и блестящий, как новенькая калоша, джип размером чуть ли не с грузовик. Охранник дернулся, как будто хотел отдать водителю честь. И отдал бы, если бы это предусматривалось правилами...