- А... а мне вы можете описать этого монстра? - с интересом спросил я.

 - Да, наверное... если вам так интересно, - почёсывая затылок, сказал он, - оно... оно было тонкое, а руки, или лапы, не знаю как назвать, его конечности были, как-будто лезвия ножа... очень острые... а само оно было каких-то непропорциональных размеров. У него было деревянное тело... словно это был... был...

 - ...буратино, - задумчиво проговорил я.

 - Именно! - восхитился мужик, - буратино, только без длинного носа... Зато его глаза... я их никогда не забуду... Эти огромные, красные... Ужасные глаза, до сих пор стоят передо мной...

 Через пару минут наше время закончилось, и мы всем сбором распрощались с нашими собеседниками, и вышли наружу.

 - Завтра жду от вас работу, на эту тему, размер не важен - сказал профессор и попрощался с нами.

 - Ты какой-то бледный, - усмехнулся мой однокурсник, - разговор с психом, наверное, мозг вынес.

 - Это уж точно... - сказал я, оглядывая лечебницу, - закурить есть?

 - Не... последнюю пачку сегодня утром скурил, - ответил он.

 - Вот и я тоже, - ответил я и молча пошёл по грязной сырой дороге до дома. Уж очень хотелось покурить.

 Луна растворилась в пепле утра, и её следы едва проступали по чистому бледному небу. Чуть взошло солнце, стал слышен старый добрый гул. Кран, то и дело поднимался, а затем опускался, лениво клевал землю, и снова гордо вздымал свой нос к небу. Матерились рабочие. В общем, это было самое наипрекраснейшее утро, которое можно было ещё пожелать.

 Я от всей души старался их не слушать, но какой там... Вставал я вместе со строителями, строго по графику, не помогали ни подушки, ни затычки. Чёртова стройка, когда-нибудь я всё же высплюсь... Но не сейчас. Я глянул на часы - девять, это ещё рекорд, обычно я не спал уже в восемь. За окном мелькал кран, а солнце, уже взошло довольно высоко, и сияло настолько ярко, что обещало этот день тёплым. Вообще плюсов от того, что твои окна выходят на стройку нет, напротив, это выходит в минусы. Мало того, что этот чёртов шум каждый день напролёт, так ещё и пейзаж из самых впечатляющих: кругом мусор, обломки, пьяные строители, в общем самое лучшее, о чём только можно мечтать, переехав в комфортную новостройку.

 Я встал с постели, и первым делом отправился на балкон, захватив зажигалку и пачку сигарет. Балкон был не в квартире, а в подъезде. Не то, чтобы у меня в квартире не было балкона, нет, просто вид на солнечный парк радовал меня больше нежели стройка. Двенадцатый этаж, высота в самый раз, но за столько времени глаза уже привыкли, и вниз, через открытое окно балкона, смотришь спокойно. Я достал сигарету и закурил.

 - О, Серый, бросай курить! - послышался сзади знакомый голосок.

 - Это ты, малой, чё не спится? - сказал я, выбежавшему на балкон парню, живущему по соседству, которому было лет двенадцать, и звали его Сашкой.

 - Я к Михе бегу, - сказал, улыбаясь, он, - в новую игрушку играть будем.

 - Лучше б на улицу пёрли... - сказал я задумчиво, затянувшись.

 - А ты бы курить бросал, - деловито заявил он.

 - Лана, один-один, иди, пока я тебя не скинул вниз, - усмехнулся я.

 - Ага-ага, поймай сначала, - засмеялся тот и промчался мимо меня, к лестнице вниз.

 Я снова повернулся к пейзажу, и стал докуривать сигарету.

 - Слушай, Серый, - опомнился Сашка, - а наверху кто-то есть, я слышал, что там кто-то скребётся...

 - Да брось ты, - усмехнулся я, - это ветер, полюбасу.

 - Да нет, это он, я уверен!

 - Ну ладно, убедил, - лениво согласился я.

 После моего рассказа, Саня тут же вжился в образ, и стал считать, что у нас на последнем этаже тоже живёт нечто. Хоть я и ****ел ему, что мол, всё это выдумка, и я придумал, его было не переубедить. Мало того, он ещё и всем друзьям рассказал эту историю, и теперь Серёга в глазах малолеток герой. Тоже ничего, для начала.

 Вот уже прошло семь лет, может даже больше. Я не хочу ничего знать о нём, а тем более с ним встречаться . Может он убежал ко всем чертям куда-нибудь в лес, рвать медведей и лисиц, а может его таки поймали секретные службы и для опытов пришили. Чёрт знает, всё было отлично, и я не парился.

 Докурив сигарету, я бросил её в пепельницу, и собирался уходить, как вдруг заметил в окошке мужчину, странно глядевшего на меня. Балкон находился в таком промежутке, что от него по бокам были выступы дома, и это уже были другие подъезды. Тот мужчина стоял на площадке и смотрел на меня как раз, под удобным углом. Всё, что привлекло меня в нём - это какая-то непропорционально большая голова, усы, пиджак, и довольно дорогая папироса.

 "Ну и хрен с тобой", - подумал я, и во второй раз собрался уходить, как вдруг увидел, что этот мужик показал на меня пальцем и сказал "ты". Нет, я его не слышал, но я это чётко прочёл по губам, и замер в недоумении. Мужик пугал меня ещё больше, и вдруг, мое чувство волнения оправдалось: сзади кто-то, вдруг, его херанул ножом, причём из-за солнечного отражения, я не видел кто это был. Поток крови хлыстнул на пол и на окно. Мужик же не упал, нет, он слегка скривился в ухмылке, снова показал на меня и повторил: "Ты".

 - Тваю мать, - выругался я, и тут же рванул к себе в квартиру, вызывать скорую, и полицменов.

 В голове бешено орал здравый рассудок "Чёрт, чёрт, чёрт... что же это за ***ня". Я уже начинал себя чувствовать героем какого-то дерьмового ужастика, вот опять какая-то паранормальность. Вот кто мне объяснит, какого хрена мужик не упал? Его же саданули ножом! А может это розыгрыш? Мои догадки прервал голос женщины.

 - Аллё, скорая? Ножевое ранение, срочно нужна помощь... - я продиктовал адрес, и тут же принялся звонить в полицию.

 Наконец, выполнив свой гражданский долг, а присел на кровать, и снова закурил, теперь уже в квартире. Но похрен... после такого можно и здесь. Так что за хуета это была? И мужик какой-то странный. Какого хрена ему вообще далось? Стоял глазел на меня, сукин сын, ещё и пальцем показывал. И что значит это "ты"? На что он намекал? День ото дня не лучше. В окно я увидел, как уже подъезжала скорая, а следом за ними копы. Вон уже засуетились. Минут пять я просто смотрел на весь этот переполох, а потом не сдержался от любопытства, и тут же рванул вниз по лестнице, так как лифт не работал по обычаю.

 Плевать, что я был в тапках, главное мозгов хватило натянуть штаны - уже радует. Рядом с машиной стояли два полицейских, с интересом смотревших на меня.

 - Это я звонил, - ответил я на их удивлённый взгляд, опередив вопрос.

 - А чего вышел-то? - спросил один из них, - сидел бы дома.

 - Да нихера, интересно.

 Один только усмехнулся, и мы принялись ждать остальных.

 - Вот бы руки оторвать... - послышалось впечатляющее окончание фразы одного из полицейских, выходящих их подъезда.

 - Что там, Колян?

 - Да ни хрена, шутники какие-то.

 - Так вот он, наш шутник, - указали они на меня.

 - Это я звонил, - сказал я остальным, - и там действительно убили человека.

 - Я не знаю что ты там принимаешь, но ничего наверху нету...

 - Ну-ка дыхни, - оживился второй.

 Я дыхнул.

 - Ладно... Как он выглядел-то хоть?

 - Убийца?

 - Мужик, которого убили...

 - Ну... в пиджаке такой, небольшого роста, лысый...

 - Понятно... - без интереса прервал меня полицейский, - парень, глаза мой, и кури поменьше, - сказал он, указывая на выглядывающую из кармана штанов пачку сигарет, - ещё раз сделаешь ложный вызов, отвезём в участок, всё понял?

 - Всё... - злобно сказал я, глядя как выходит бригада врачей.

 Подбежав к двери, так, чтобы она не успела закрыться, я рванул на двенадцатый этаж, чтобы лично убедиться, что там нету никакого трупака. Лифт быстро рванул вверх, и я тут же очутился на нужном мне этаже. Здесь было пусто, обычная площадка, вон там балкон, а вот здесь и то самое окно. Вон же мой балкон! Кровь на полу, кровь на стекле, трупак усатого мужика? Да нихрена. Пусто. Хоть бошку разбей о бетонный пол. Наверное этот мужик шутник, когда его порезали, он сначала меня припугнул, потом сползал в квартиру, взял тряпку, помыл тут всё, и уполз обратно. ну а какое ещё этому есть логическое объяснение? Мне же это не приснилось...