Петтер, фанат «Баварии», был его правой рукой. Пас барыг. Отвечал за логистику. Круглые сутки развозил пакетики. В шутку звал себя службой доставки снега. Не хватало только яркого логотипа.

Снизили возрастной ценз. Толкали на вечеринках в загородных домах и на квартирах. Перед закусочными и возле школ. В комнатах отдыха, в станционных залах ожидания, в подвалах пригородных многоэтажек.

Кокс хладнокровно наводнял пригород.

Лаве текло рекой. Абдулкарим не жадничал. Хорхе уже поднял четыреста с лишним кусков. Половину бабок хранил дома на книжной полке. Свернутые в трубочку косарики лежали в шести коробках из-под DVD. Остальное зарыл в роще рядом с Хеленелунд. По-пиратски.

Что-то тратил, но большая часть оставалась.

Все не находил себе места. Ночью вскакивал через каждый час.

Мучили кошмары. Жуткие картины: диван, забрызганный мозгами. Тюремный забор изнутри. Старперы с набухшей елдой вместо языка.

Тут к Фрейду не ходи, и так все ясно.

Хорхе страшно.

Если снова заметут, могут влепить пожизненное.

Не, так не пойдет. У него ведь племяш скоро родится.

Нужно ловить момент.

Пользоваться плюсами сложившейся ситуации.

Седермальм. Хорхе едет на Лундагатан. Чужой район. Станция метро «Цинкенсдамм».

Вышел на платформу. Когда поднимался по лестнице к выходу, в лицо сильно пахнуло сквозняком.

На дворе потеплело. Весна вступала в права.

Вверх по Лундагатан. Шиннарвикский парк. Земля уже освободилась от снега. Злачное место. По слухам, та еще «голубятня».

Дом номер двадцать пять.

Набрал код на парадной двери: 1914. Ни ума, ни фантазии у людей, подумал Хорхе. Какой код в городе ни возьми, так какая-нибудь дата. Почти все начинаются с цифр «19».

Посмотрел список жильцов на лестничной клетке. Аль, третий этаж. Хорхе пришел по адресу.

Поднялся на лифте.

Еще в предбаннике услышал музон.

Позвонил.

Нет ответа.

Позвонил снова. Музон стих.

Кто-то внутри возился с замком.

На пороге возникло нечто в трениках и майке. Всклокоченная шевелюра, круглые очки и жирные угри по всему лицу. Ходячая карикатура на компьютерного ботана.

Хорхе назвался. Вошел.

Созвонились еще третьего дня. Договорились, когда и где встретятся.

Рикард Аль: двадцать один год, разработчик софта, учится на киноведческом факультете Седертернского института, вечерами подрабатывает в службе технической поддержки «Windows ХР». Мнит себя искусным стрелком, по восемь часов бродит со снайперской винтовкой по лабиринтам «Контрстрайка». Рикард, неизвестный герой сетевого геймерства. «Знаешь, сколько надо практиковаться, чтобы стать настоящим профи? Ты хоть представляешь, сколько бабок вертится в игровом бизнесе?» — выпытывал он у Хорхе, отрекомендовавшись.

Хорхе один хрен разница. Сам он юзал геймбой, на более продвинутые сабжи не замахивался.

Рикард заявил: «„Контрстрайк“ — самая кассовая из сетевых игр. В этом бизнесе оборот покруче, чем в Голливуде». И пошел грузить в том же духе.

Хорхе вышел на этого ботана через Петтера. По словам Петтера, пацан — компьютерный бог. Жаль только, прожигает свой дар на компьютерных играх. А ведь если б поднапрягся, мог бы влегкую взломать Шведскую тайную полицию, а заодно и ЦРУ с Пентагоном.

Квартира: однушка со спальным закутком. Всей мебели — одинокая кровать. По полу разбросаны шмотки, журналы. Но живописнее прочего смотрится свалка на компьютерном столе, подбоченившемся у стены. Два монитора — один плоский, другой — старый, с лучевой трубкой. Дискеты, компакт- и DVD-диски, коробки, мануалы, джойстики и контроллеры, клавы, снова журналы, три коврика с разными рисунками — на одном «Пруд с лилиями» Моне, две мышки, приоткрытый ноутбук, шнуры, веб-камера, порожние банки из-под кока-колы, пустые коробки из-под пиццы.

Естественная среда обитания сферического нерда.

Рикард уселся на стул перед компьютером.

— Петтер сказал, тебе надо помочь с какой-то мелочовкой. Пару картинок отфотошопить да комп хакнуть.

Хорхе не до конца въехал в смысл сказанного. Остановился посреди комнаты:

— Во-первых, мне надо войти в этот ноутбук. Имени пользователя и пароля я не знаю, но там очень-очень важные сведения. Еще мне нужно улучшить несколько фотографий, которые сняты с мобильника.

— Ну да, а я что говорю? — деловито заявил ботан.

Он знал, что ума ему не занимать. Кабы этого ума еще хватило на то, чтоб вести себя поскромней.

Хорхе подал ему ноутбук, который унес с Халлонберген.

Рикард снова откинулся на спинку компьютерного стула. Подкатился к столу. Открыл ноутбук. Включил.

Компьютер запросил логин и пароль.

Рикард что-то набрал.

Ноутбук выдал ошибку: «Вы указали неверное имя пользователя или пароль. Попробуйте войти еще раз или обратитесь в службу технической поддержки».

Рикард вздохнул. Набрал новую комбинацию.

Не помогло.

Перезагрузил ноутбук. Вставил диск с данными.

Начал писать в DOS'е.

Без толку.

Рикард продолжал стучать по клавишам. С бешеной скоростью перебирал варианты.

Отодвинув ворох нестираного тряпья, Хорхе присел на кровать. Даже не пытался вникать в смысл ухищрений компьютерного бога. Лишь бы получилось. Огляделся. На стенах постеры с кадрами из первых серий «Звездных войн». Походу, старая версия. Люк Скайуокер стоит в позе мессии, вознеся световой меч к небу Вселенной. Йода со сморщенным личиком и посохом в руках. Эстеты бы наверняка оценили. Хорхе же вся эта фантастика что шла, что ехала.

Вспомнил девиц со Смодаларё. Большинство из Восточной Европы. Как и Надя. Некоторые бойко лопотали по-шведски. Были там и родные шведки. Винегрет: шведки, мулатки, азиатки. Зачем везти девушек с Востока, понятно. Приезжают нелегально. Сидят на наркоте. Сутенеры их держат в черном теле. Выбор невелик. Но других-то как туда угораздило? Им какой смысл?

Рикард принялся растолковывать:

— Не получается пока. Инфа, которая тебе нужна, хранится на жестком диске. Я попробовал переустановить «Винду Экс-Пи», ну операционку, со своего диска. Логин и пароль входят в операционную систему. Я подумал: если переустановить операционку, то и учетные данные автоматом пропадут. Но проблема в том, что инфа на диске закриптована. Так что просто переустановить «Винду» не получится. Надо расшифровать данные. Придется повозиться.

— Сколько?

— Ну, у меня таких прог нету. Надо где-то скачать. Поколдовать. Думаю, недели три-четыре понадобится.

— А раньше никак?

— Не знаю. У меня сейчас с учебой ахтунг.

Может, его зарядить слегонца, ботана этого? — осенило Хорхе. Сказал:

— Ты уж постарайся. Я хорошо заплачу.

Рикард захлопнул ноутбук.

— Еще фотографии, — напомнил Хорхе.

Открыли «хотмейловский» ящик Хорхе. Скачали картинки.

Рикард завел «адобовский» редактор.

Кликнул на «Архив».

На экране показалось пять картинок.

На первой: Свен Болиндер в кресле. На коленке у него сидит пигалица. Лицо Болиндера снято в профиль.

На второй: в другом кресле еще один ВИП. На подлокотнике девица. ВИП и девица сосутся.

На третьей фотке: один из гостей стоит спиной к объективу. Тискает девицу, прижав ее к стене. Его лица не видно. Черт!

На четвертой: тот же гость, но уже спиной к стене. Выглядывает из-за плеча девицы. Рот до ушей.

И наконец, четвертый дядька. Стоит у кресла. На подлокотнике девица. Положила дядьке руку на член. Дядька лыбится.

Качество у всех фоток отстойное. Будто не людей снимали, а привидения.

Рикард увеличил масштаб:

— Это чё за хрень?

Хорхе не врубился — то ли ботан не понимает, что изображено на фотках, то ли шокирован увиденным.

— Фотографии, которые надо подправить. А то что же, никто и не разберет, что на них?

— Хорхе, ты вообще кто по жизни? — Глаза у Рикарда округлились.

— Не бойся, не частный детектив. Разоблачением неверных супругов не занимаюсь, если ты это подумал. Я даже не в курсе, кто это. Риска никакого. Просто помоги мне, да?