— Блядь, я сплю? Ущипните меня. А что он за это просит?

— Двадцать пять процентов.

Мрадо аж поперхнулся. От чего от чего, а от скромности этот пряник точно не умрет. Надо обмозговать.

— Ненад, мне правда пора. Надо дочку забрать. Еще созвонимся.

Впереди вечер и еще целый день с Ловисой.

Вот она, жизнь.

Сунуть за щеку предложение ЮВе — смаковать, как сладкий леденец.

Ловиса открыла ворота. Надо было бы поговорить с учителями, но Мрадо не хватило духу.

Дочка подошла к машине.

Черт! Ну почему все так сложно в этой жизни?

Ни в коем случае не сворачивать проект «Р». После встречи с сестрой от души отлегло. Хорхе снова воспрянул духом, хотя призраки Халлонберген возвращались каждую ночь.

На очереди следующая вылазка. Предыдущая — замес в борделе — вышла хоть куда. Поделом — награда за дни бесплодной слежки за Радованом. И маза есть — обвел вокруг пальца Джетсета, напросившись на какую-то ВИП-вечеринку. Тот сбросил на мобилу покойного гориллыча заветный пароль. Хорхе списал пароль той же ночью, когда возвращался к Фахди. Того дома не было. Хорхе вернул дробовик на место. Протер ствол. Положил обратно в шкаф. Мобилу гориллыча бросил в мусорное ведро. Симку — в канализацию.

И вот сегодня ему как раз идти туда, куда пригласил сам себя. Вопрос только: куда именно? И в качестве кого — гостя или человека Ненада? Кто знает, может, придется шалав пасти — охранять их, строить, кормить. А хуже всего — он ведь даже адреса не знает.

На все вопросы, кроме последнего, Хорхе положил с прибором. На месте сориентируется.

Но вот последний — ничего не остается, кроме как целый день тенью шастать за Джетсетом.

Где живет король мажоров, Хорхе знал.

Решил действовать испытанным методом: в восемь часов утра уже сидел перед домом Джетсета в тиснутом «саабе» с тонированными стеклами. А то вдруг Джетсет рано встает — не пропустить бы. Пил кофе. Отливал в пустую бутылку. Слушал радио.

Ну да, переборщил самую малость: приперся к восьми утра, притом в выходной день, — а гламурчик выполз из дому не раньше половины первого.

Во житуха у чувака, завидовал Хорхе. Всего забот — днюху замутить, кокса вырубить да шалаву подогнать. Все без труда далось. Отведал бы жесткача у меня на «раёне». А то все на блюдечке, на папенькины денежки, и гонору выше крыши.

Впрочем, Хорхе не отрицал — он бы и сам так хотел. Да спроси любого укуренного чебурека, кто бы из них отказался стать таким вот Джетсетом? Раскатали губу!

На Джетсете был черный плащ, под ним — толстовка с капюшоном. Шапка. Туфли «Стен Смит». Наблюдательный Хорхе тут же отметил, что чувак прикинут точь-в-точь как тот гориллыч, которому чилиец двумя неделями ранее выпустил кишки.

Завел тачку. Зря суетился — всего через два квартала Джетсет нырнул в магазин «7-Е1еуеп» на Стурегатан. Купил молока и хлеба. И скрылся в своем подъезде.

Хорхе уютно зависал в тачке. Заточил салат «Цезарь». Сказал себе: ты уже даже бабским хавчиком не брезгуешь, как заправский детектив. Походу, впору собственное агентство открывать.

Четыре часа дня. Джетсет снова вышел из дому. В том же прикиде — стало быть, недалеко собрался.

Хорхе выбрался из тачки. Шел следом на расстоянии. Надвинув на голову капюшон от куртки. На носу зеркальные очки. Ни дать ни взять — вылитый Флетч. Мастер перевоплощения.

Джетсет ломанул напрямки. По своему жестко застолбленному участку. Осел в ресторане «Турес» в пассаже «Стурегаллериан». Метрах в семистах от дому. Весь незатейливый ареал Джетсета располагался в пределах «золотого» стокгольмского прямоугольника, Карлавеген — Стурегатан — Риддаргатан — Нарвавеген.

Хорхе уселся напротив — в кафе «Гродан». Почитывал газетку. Попивал колу. Наблюдал за Карлом, благо окна пассажа огромные. Джетсет угощался кофе на пару с очуменной кралей. Серьезно, краше девчонки Хорхе, пожалуй, в жизни не видал.

Джетсет то и дело запускал пятерню в напомаженные волосья. Пачкая руку в жирном геле. Любопытно: сколько девиц он охаживает одновременно?

Минуло два часа. Джетсет с девицей обнялись на прощание. Хорхе видел или ему показалось? Что кто-то норовил чмокнуть девицу в щеку? А она отпрянула? Не разобрать.

Джетсет вернулся домой один.

Половина шестого.

Хорхе все торчит в машине. Ну когда уже?

Задолбался.

Вспомнил все часы, проведенные у дома Радована.

Перебрал всех кентов, помогавших ему.

Электронные часы, синим светом горевшие на торпеде, показывали семь.

Дверь в подъезд распахнулась. Показался Карл, вот теперь одет так, каким Хорхе запомнил его по клубу. Тот же плащ, но теперь под ним рубашка, верхние пуговицы расстегнуты. Вместо «Стена Смита» начищенные туфли с острыми носами. Волосы зализаны назад.

Прошел квартал. Открыл невъебенный агрегат — «хаммер». Белыми буквами по бокам — реклама водки. Не машина, а маркетинг на колесах. Обычные городские джипы нервно курят в стороне. Настоящий слонопотам — шире грузовика.

Джетсет выдвинулся в сторону юга. Хорхе сел на хвост, пропустив вперед несколько машин. «Хаммер» было видно за версту. Мощный капот на метр возвышался над крышами убогих шведских легковушек. Нечеловеческая красота, проперся Хорхе.

Поехали по Нюнесвегенскому шоссе через Эншеде. Подсвеченная «Глобен»-арена напоминала гигантский кокаиновый шар. Проехали Ханден/Йордбру. Свернули налево. На трассу 227. Сгущались сумерки. Дорога лежала через озябшие шведские поля. Между Хорхе и «хаммером» единственная машина. Хорхе надеялся, что Джетсет не смотрит, кто там едет за ним.

На заднем сиденье у чилийца аккуратно сложенный костюм. К заднему стеклу приторочена вешалка, на ней — глаженая полосатая рубаха и галстук. На всякий пожарный — вдруг у них там дресс-код.

Застройка все плотнее. Показался низенький мост. Надпись: «Добро пожаловать в Даларё».

Сразу за мостом «хаммер» повернул налево. Машина, ехавшая между ними, взяла вправо. Хорхе колебался: то ли отстать, то ли внаглую упасть на хвост Джетсету. Такой шанс/риск! Выбрал шанс. О риске думать не хотелось.

Пустился вдогонку по Смодаларёвеген.

Через пять минут «хаммер» сбавил ход. Замигал правый поворотник. Машина вырулила на узкую гравийную дорожку: кажется, приехали. Хорхе проехал мимо. Глядел во все глаза. Что толку? Фонарей нет, трудно разобрать.

Поехал дальше. Дорога закончилась петлей. Петля шла вокруг поля для гольфа. Хорхе припарковался. Напялил капюшон. Осмотрелся. Вылез из машины.

Вдалеке виднелся большой дом. Прямо по курсу — гравийная дорожка. Дорожный знак: «Дом отдыха „Смодаларё“». Хорхе пошел назад по той же дороге, которой приехал. Держался с краю. Вот и то место, где свернул Джетсет. Ошибки быть не могло: дальнейший путь преграждали черные железные ворота. Сбоку на воротах — камера наблюдения и надпись: «Частное владение. Охраняется предприятием „Фальк секьюрити“».

Хорхе вплотную приближаться не стал. Не доходя до ворот, нырнул в лес. Лес — незаживающая рана: разве забудешь Мрадо с его резиновой дубинкой?! Ничего, будьте уверены — чилийцы не сдаются. Хорхе уже показал вам. Покрошил двух сербских свиней. Держись, Радован, теперь Хорхелито пришел по твою душу!

Через час ожидания, когда у чилийца уже зуб на зуб не попадал, на дорожку свернула еще одна тачка. Подал водитель опознавательный знак или нет, Хорхе не разобрал; ворота открылись, пропустив машину.

Пришлось ждать еще минут сорок.

На часах девять.

В лесу хоть глаз коли.

Хорхе заметил какое-то движение с той стороны ворот. Пригляделся. Да, точно. Двое. За воротами. Форменные фуражки. Сто пудов — охранники.

Через двадцать минут потянулись тачки. «Бумеры», «мерины», «ягуары». Парочка «поршей». Один-два «вольвешника». «Бентли», одна штука. Желтый «феррари».

Кого-то охрана узнавала в камеру. Ворота бесшумно распахивались. Проглатывали тачку. Кого-то нет — тогда один из охранников выходил через боковую калитку. Что-то спрашивал у подъехавшего гостя. После чего открывал ворота.