¿Y si probamos la secuencia Remordimiento ?"

Y dejamos, con toda tranquilidad,

que la famosa película desplegara su marquesina encantada;

el célebre rostro entró graciosamente, bello y tonto:

los labios entreabiertos, los ojos húmedos, el grain de

beauté -extraño galicismo- en la mejilla,

y la suave forma desapareciendo en el prisma

del deseo colectivo.

"Creo", dijo,

"que voy a bajarme aquí." "Pero estamos en Lochanhead."

"Sí, está bien." Agarrada a la barra, miró 460

los árboles espectrales. El ómnibus se detuvo. El ómnibus desapareció.

Trueno sobre la selva. "¡No, eso no!"

Pat Pink, nuestro huésped (charla antiatómica).

Dieron las once. Suspiraste. "Me temo que no haya

más nada interesante." Jugaste

a la ruleta de las cadenas: el dial giraba y trictraqueaba.

Los anuncios eran decapitados. Las caras pasaban como relámpagos.

Una boca abierta fue borrada en medio de una canción.

Un imbécil con patillas se disponía

a utilizar su pistola, pero tú eras demasiado rápida. 470

Un negro jovial alzaba la trompeta. Tric.

Tu anillo de rubíes daba la vida, imponía la ley.

¡Oh, apágalo! Y en el momento en que se cortaba la vida

vimos una luminosa cabeza de alfiler que disminuía y moría

en el negro infinito.

Desde su cabaña al borde del lago,

un guardián, el Padre Tiempo, todo gris y encorvado,

salió con su perro, inquieto, y costeó

el cañaveral de la orilla. Llegó demasiado tarde.

Bostezaste discretamente y apartaste la bandeja.

Oíamos el viento. Lo oíamos empujar y arrojar 480

ramitas contra los vidrios de la ventana. ¿Suena el teléfono? No.

Te ayudé a lavar los platos. El gran reloj

seguía demoliendo jóvenes raíces, viejas rocas.

"Medianoche", dijiste. ¿Qué es medianoche para los jóvenes?

Y de pronto un fulgor de fiesta barrió

cinco troncos de cedros, aparecieron parches de nieve,

y un coche de la policía en nuestro camino combado

se detuvo con un crujido. ¡Reanuden! ¡Reanuden!

Algunos pensaron que había tratado de cruzar el lago

en Lochan Neck donde patinadores entusiastas cruzaban 490

de Exe a Wye los días especialmente fríos.

Otros supusieron que se había perdido

doblando a la derecha de Bridgeroad; y otros dicen

que se quitó la pobre y joven vida. Yo sé. Tú sabes.

Era una noche de deshielo, una noche de viento fuerte,

de gran excitación en el aire. La primavera negra

estaba a la vuelta de la esquina, temblando

en el húmedo brillo de las estrellas y en el suelo húmedo.

El lago yacía en la niebla, el hielo semihundido.

Una forma confusa salió de los cañaverales de la orilla, 500

avanzó por el voraz, crujiente pantano, y se hundió.

CANTO TERCERO

¡ L'if , árbol sin vida! Tu gran Quizá, Rabelais:

la gran patata.

I.P.H., un laico Instituto (I) de Preparación (P)

para el Hades (H), o If, como lo llamábamos

- ¡Si con mayúscula!- me contrató por un semestre

para hablar sobre la muerte ("para discurrir sobre el Gusano",

me escribió el Presidente McAber).

Tú y yo,

y ella, entonces pequeñita, nos trasladamos de New Wye