– Ну чего тебе? – Я решила, что раз он игнорирует законы вежливости, то и я могу о светскости позабыть.

– Глашка! Ты можешь выйти из дому?! Я под окнами твоими стою!

– Шутишь? Ты что, так и не поехал домой? Околачивался здесь и придумывал предлог, чтобы помешать мне спать?

– Глань, не до реверансов. Все очень серьезно и плохо. Дело касается твоей подруги, Марины. Можно мне подняться?

Кажется, только что я услышала самый бездарный предлог для напрашивания в полуночные гости к одетой в пижаму девушке. Я могла бы собрать впечатляющую своим размахом коллекцию подобных фраз. С расхожими экземплярами, имеющимися в архиве каждой свободной девушки («Не могу ли я подняться на чашечку чаю?», «Может быть, вместе посмотрим кино?», «У меня в машине есть замечательный диск, давай прослушаем вместе на твоей аппаратуре?»). Более художественно выполненными эскпонатами («Мне так далеко ехать, может быть, переночую на кухонном диванчике?», «Можно от тебя позвонить, родители волнуются!»). И настоящими шедеврами авторской работы – например, один музыкант пытался прорваться в мою святая святых, имитируя припадок эпилепсии. Когда он рухнул мне под ноги, забился в конвульсиях и басовито захрипел, я перепугалась, вызвала «скорую» и кое-как втащила его, почти бездыханного, в квартиру. Оказавшись в спальне, «эпилептик» приоткрыл глаз, оживился, сказал, что я спасла ему жизнь и за это он одарит меня порцией своего драгоценного семени.

Другой персонаж, начинающий писатель, прощаясь со мною у моей двери, вдруг тяжело задышал и сказал, что ему в голову пришла гениальная фраза и если он ее немедленно не запишет, то мировая литература понесет невосполнимый урон. Естественно, я не могла ему отказать. Однако протянутый мною блокнот был небрежно отброшен в сторону – переступив порог квартиры, творец решил, что мировая литература вполне может подождать, когда в радиусе пяти метров имеется привлекательная девушка, склонная к развешиванию ушей.

Выглянув в окно, я обнаружила, что Донецкий и правда нервно расхаживает по двору с трубкой в руке.

– Ничего не получится. Данил, завязывай с цирком, я спать хочу!

– Это не цирк! – он закричал так, что с ближайшего тополя сорвалась стая мирно дремавших ворон. – Когда у нее съемка, ты говоришь?

– Все, я вешаю трубку.

– Когда у нее съемка, мать твою?!

– Сегодня, – машинально ответила я, смущенная хамским напором, – на рассвете. А если будешь так орать, милицию вызову.

– Вызывай! Только не сюда, а в студию этого долбаного немецкого режиссера! Глаша, я тебе сразу сказал, мне не нравится эта история! А тут еще в Интернете прочитал… Слушай, мне долго тут стоять? А ну открывай дверь!

Только в тот момент я поняла, что человек вроде Донецкого не стал бы разыгрывать столь сложносочиненную пантомиму ради прорыва на территорию девственных снов бывшей одноклассницы. Мне стало страшно. Как завороженная, я поплелась к домофону. И даже, пока он поднимался, не потрудилась поменять пижаму со слониками на что-нибудь менее впечатляющее.

Он ворвался в мою скудно освещенную сонную квартиру, как разрушительный ураган Катрина. От его расслабленности не осталось и следа, теперь он выглядел как ученый, который только что совершил открытие, с ног на голову переворачивающее стандартные представления о мироустройстве. Его волосы слиплись от пота – видимо, большую часть пути он почему-то проделал пешком. Верхние пуговицы рубашки (Boss, последняя коллекция) были небрежно расстегнуты. Он тяжело дышал, и в глазах его плескался девятибалльный шторм безумия.

– Вот, – выдохнул он, протягивая мне какие-то мятые листки, компьютерную распечатку.

– Что это? – Я пробежала глазами по тексту.

«Снэф – разновидность порнографии…

В процессе съемок совершается реальное убийство… Самая дорогая разновидность porno… На черном рынке копия такого фильма стоит не меньше трех тысяч долларов… В основном фильмы снимаются на заказ… Актрисы из Восточной Европы и стран третьего мира… Выбирают девушек, которых никто не будет искать…» Статья была снабжена нечеткой фотографией – мужчина, лицо которого скрывает золоченая венецианская маска, черным шнуром душит распластавшуюся перед ним обнаженную девушку. Глаза несчастной выпучены, как у выброшенной на берег рыбы, рот распахнут в немом крике, пальцы с побелевшими от напряжения костяшками сомкнулись на веревке, пытаясь освободиться от пут. Мужчина улыбается, и у него эрекция.

– Что это? – У меня задрожали руки.

– Мне кажется, твоя Маринка влипла. Мы срочно должны это остановить!

– Но… Шиффер – известный режиссер, неужели он?…

– Я весь Интернет перерыл, все сайты любителей порнографии. Нет такого режиссера – Карла Шиффера! Глашка, это какая-то подстава! Ты знаешь адрес студии?

– О Господи, нет! Это даже не студия, это… – От понимания безнадежности ситуации я начала заикаться, подбородок задрожал. – Данила, это квартира.

– Только не надо истерики. – Он глубоко вдохнул. – Где у тебя кухня? Пить хочется. Ты говоришь, фильм будут снимать на рассвете? Это точно?

Я кивнула:

– Мне Маринка объясняла. Что-то там, связанное со светом. У операторов это называется «режим».

– Значит, у нас в запасе несколько часов. – Он вернулся из кухни со стаканом в руках.

А я уже успела набрать Маринкин номер – но телефон она, естественно, отключила, чтобы выспаться перед съемками.

– Поехали к ней домой, – предложил Данила, – она далеко живет?

– Нет, но… – Я как наяву услышала голос Марины, рассказывающей: «Ночевать я буду в квартире, которую они сняли для съемок. Чтобы не было никаких накладок», – как специально все подстроено!

– Не исключено, что так и есть, – мрачно сказал Донецкий. – И что, у тебя нет никаких зацепок?

Я обреченно помотала головой. Мысли путались.

– Глаша, сосредоточься! – повысил голос он. – Она не говорила, в каком районе находится эта студия?

– Нет. Данила, – внезапно мелькнувшая мысль заставила мое тело покрыться противной пленкой нервного пота. – Баба Зина…

– Что?

– Гадалка… Противная старуха, которая предсказывает всем смерть! Она – в некотором роде легенда, говорят, что она никогда не ошибается…

– Глаша, сосредоточься, блин! – начал сердиться он. – Тут такое происходит, а ты мне глупые байки рассказываешь?!

– Это не глупые байки, – прошептала я, – с бабой Зиной все боятся встречаться. Она почти из дому не выходит. Только на рассвете и по ночам иногда… Так вот Маринка недавно на нее напоролась! Та ее подманила и прохрипела, что она скоро умрет! И назвала число – двадцать первое! Маринка отмахнулась и жутко злилась, а ведь… – я посмотрела на часы, – двадцать первое наступило несколько минут назад!

– Глаша, ты лучше по делу думай, – смягчился он, – какие же вы, девушки, впечатлительные! Кто еще знал про эту съемку?

– Только Лена, – подумав, ответила я. – Маринка никому больше не хотела рассказывать. Боялась сглазить. Да и нет у нее никого, кроме нас.

– И это тоже настораживает. Все сходится. Они выбрали немосквичку, которая здесь одна. Может, им повезло случайно, может, кто наводку дал. А Лена твоя не может знать других подробностей?

– Вряд ли. В последнее время она занята только своей предстоящей свадьбой. Ничем не прошибить, мы даже реже общаться стали.

– А скоро вообще перестанете, – походя заметил Донецкий. – Думай дальше. У вас есть какие-то общие знакомые?

– С Маринкой? Вроде бы нет… Хотя постой! – осенило меня. – Дракон! Ну точно, Дракон может что-то знать!

Я возбужденно забегала по квартире, на ходу сбрасывая пижамные штаны. Выхватила из шкафа первое попавшееся платье – оно оказалось мятым и вязаным. Не лучший выбор для летней ночи, но у меня не оставалось времени привередничать. В таких ситуациях каждая минута дорога.

Я представила красиво загримированную Маринку, раскинувшуюся на черных шелковых простынях. И типа в венецианской маске, склонившегося над нею с резиновым шнуром… Хотя по сценарию ее должны задушить не шнуром, а подушкой. И не загадочный незнакомец в золотой маске, а банальный мужик, изображающий супруга-тирана.