— «Спрейтон», добрый день, — настороженно проговорил я в трубку.

— Добрый день, дебил! — раздался радостный Чикатилин голос. — Пошли курить. Я уже минут пять делаю тебе отмашки, но ты пялишься в свой монитор, как заведённый. Как будто на нём у тебя виртуально откуривает Памела Андерсон. Что у тебя там такое?

— Мне не нравится Памела Андерсон. Она похожа на резиновую куклу для онанистов, в ней нет ничего человеческого.

— Так что же там у тебя?

— Да так, ничего… «Плейбой» он-лайн. Май семьдесят девятого года. Там такая чикса — с зонтиком, в белом белье. И с такой причёской, в стиле семидесятых. Каку «Аббы».

— Тебя что, возбуждает «Абба»?

— Ты что, Чикатило, совсем дурак, что ли. «Абба» меня не возбуждает. «Абба» по старой памяти может возбудить только Дж… тёзку Байрона. Мне просто нравится общий стиль той эпохи.

— А, ну да. Я забыл. Ты же у нас хиппи недобитый. Какой, ты говоришь, номер? Интересно посмотреть на твой идеал.

— Хиппи тогда уже повымерли. Как мамонты или птеродактили. Да и вообще — мы же курить собирались.

Это было довольно интересно — наблюдать друг друга из противоположных углов огромного, как «Титаник», офиса и говорить при этом по телефону. Довольно часто мы общались именно так. Сидящая напротив меня Лиза, которая тоже говорила с кем-то по телефону, попросила минуточку, нажала кнопку «Hold» и зашипела в мою сторону:

— Вы что, совсем охренели? Это же всё прослушивается. А вы — «Плейбой», нижнее бельё, возбуждает, не возбуждает.

— А что в этом такого? — удивился я. — Мы же не Стручкова обсуждаем, а женщин. Было бы странно, если бы они нас не возбуждали. Именно в этом случае Петровичу следовало бы включить свою машину смерти и избавиться от нас как можно быстрее. Потому что когда в крупной корпорации появляются педы — жди беды… Как тебе слоган: «Педы — жди беды». Рекламный ролик всемирной ассоциации по борьбе с сексуальными меньшинствами.

— Дурак! — обиженно сказала Лиза. После чего отключила свой «Hold», извинилась в трубку и принялась обсуждать в неё какие-то глупые корпоративные дела.

— Слышь, Чикатило! Пошли уже курить. Вот на меня тут начальство уже наехало только что. Сказало, что мы с тобой охренели.

— Подожди, подожди… Май семьдесят девятого, говоришь? Сейчас, у меня уже загружается… Да, неплохая девчонка. Только волос очень много на лобке.

— Тогда такая мода была. Посмотри другие месяцы, сам поймёшь. У них у всех так.

— Сейчас посмотрю…

— Не сейчас, а потом! Я говорю — пошли курить! Есть новости!

Чик оторвался от монитора и посмотрел на меня. Наверное, по моему виду он хотел понять, насколько важны эти самые новости. И есть ли смысл ради них отвлекаться от созерцания лобков девушек месяца семьдесят девятого года. Мой вид его убедил. Он нехотя свернул «Плейбой» и потопал к курилке. Я сделал то же самое.

Чикатило долго прикуривал «Marlborro Lights» (у нас же было много денег, нам их было просто некуда складывать!) и с серьёзным видом слушал новости о том, что Джорджу сегодня нездоровится и что на работу он прийти не сможет.

— Думаешь, в пятый парк уехал? — спросил он, почёсывая бороду. — Это было бы здорово. Но хотелось бы знать наверняка. Если бы удалось попасть в его офис, я бы понял. Посмотрел бы на его кувшин и сразу сказал.

— У тебя что, такой крутой глазомер?

— Да нет. Я сделал там метку. Царапнул отвёрткой — так, слегка. Никто даже не поймёт, что это метка, а не царапина.

Мы молча курили и пялились в окно, за которым начинало нагнетать атмосферу Снеговые тучи в середине апреля не такая уж редкость для Москвы, но каждый раз они всё равно вызывают какую-то мазохистскую эйфорию и придают ситуации многозначность. Так что ситуация была многозначной — и очень даже неплохой, хотя и патовой.

— Мы не сможем попасть в его офис, Чикатило. Если бы его начало плющить прямо здесь — тогда другое дело. Мы бы придумали предлог и напросились на аудиенцию. Хотя в этом случае мы бы и так всё поняли.

Но Чикатило никак не хотел с этим мириться. Он хотел точно знать, выпил ли Джордж нашу водку с паркопаном.

— Я хочу точно знать, выпил ли Джордж нашу водку с паркопаном. Может быть, у него банальный насморк. Или он вывихнул себе руку, занимаясь онанизмом. Или он купил на улице беляш из кошачьего мяса и теперь безвылазно сидит на толчке, как негр из «Смертельного оружия-2». Или в бешенстве раз бил бубен об стенку. Но, что бы с ним ни случилось — я хочу это знать. И я это узнаю, ты уж поверь.

Я затушил бычок в консервную банку, которую с недавних пор начали ставить сюда вместо крутых пепельниц, потому что пепельницы каждый раз крал Чикатило — у него дома скопилась целая коллекция, он ставил их одна на другую и иногда даже дарил родственникам на дни рождения.

— Когда Джордж выйдет на работу, напросись на аудиенцию прямо с утра. Всё сразу и узнаешь.

— Нет, нет, нет, нет, мы хотим сегодня. Нет, нет, нет, нет, мы хотим сейчас! — пропел Чикатило и забарабанил ладонями по подоконнику так, что консервная банка запрыгала по плоскости, грозя выплеснуть на нас мерзкий раствор из воды, пепла и размякших бычков. Я не знаю, где он откопал эту идиотскую песню — лично у меня она таилась в каких-то совсем уж глубоких глубинах подсознания, связанных с плохо осязаемым молочным детством и эпохой «Голубых огоньков» на советском ТВ. Но ритм он держал неплохо — он же когда-то давно был барабанщиком, я помнил об этом. Я всегда об этом помнил, хотя сам Чикатило это давно уже проехал, ему было на это плевать.

— Идём отсюда, Чико.

— Идём. Я буду думать. Думу.

— О чём думу?

— Думу о том, как мне попасть в кабинет Джорджа. Я описываю всю эту чушь так подробно только по одной причине. В девяносто шестом году от Чикатилы пооткусывали так много, что иногда вместо него я видел только core — видел необъяснимым зрением типа того, которым Кастанеда видел вместо людей светящиеся яйца. Чикатило худел, таял, становился прозрачным. Как то самое выдраенное окно, через которое мы тогда смотрели на обнаглевший апрельский снег и на котором стояла банка с бычками. Когда я начинал об этом задумываться, мне становилось грустно. Я мог сменить его за рулём «копейки», но в остальном рулил он — у меня бы не получилось. А если бы и получилось, то это всё равно было бы надуманным. Высосанным из пальца, как гипотетическая тусовка с резко повзрослевшей Оленькой. Может, у Чикатилы начинался кризис среднего возраста, или он тайно страдал от психических расстройств, вызванных постоянным употреблением наркотиков — я не знаю. Сейчас я говорю не об этом, а о том, что в такие моменты, как тогда с «Плейбоем», и возле окна в курилке, и с перхотной спиной Стручкова на переднем плане — в такие моменты core ненадолго обрастал наслоениями, как сахарная вата в луна-парке. Как будто кино ради шутки крутили назад. И, пусть всего на день или на неделю, в кадре появлялся старый добрый Чикатило. Который был неисправим.

— Ты всё-таки неисправим, Чикатило. Блин, как же меня это радует!

— Йо, нигга!!!

Мы, изображая киношных негров, звонко ударили по рукам и пошли в офис, каждый в свой угол. За время перекура мне подвалила работа — оказывается, именно её Лиза обсуждала тогда по телефону. Она долго давала мне вводные по новому каталогу, который надо было сваять как можно скорее — там всё надо было ваять как можно скорее, там практиковалась такая корпоративная фишка, к которой я давно привык. Я слушал и кивал головой, напустив на себя серьёзный вид — я умел включать умного, когда понадобится. Только в самом конце, когда суть работы была уяснена и разложена по полочкам, я не удержался и сказал:

— А как же всё-таки насчёт «Трёх семёрок»?

— Сделаешь, будут тебе твои семёрки. Я сама куплю. Только сделай быстрее, топ рвёт и мечет. Только с утра высидели всё это, а к половине одиннадцатого — уже рвут и мечут. Уроды…

— Ловлю на слове. Попробуй только откажись.

— От уродов?

— Нет, от семёрок.