которую готовила судьба.

Ужасные дела!

Признать своё же поражение

в стихотворении.

Какая катастрофа!

Но девочкой обиженной Европа

седлает ритуального быка -

у грязных луж вдоль Невского проспекта,

где вновь рождается последняя строка,

в горячих лапах северного лета.

16.00.24.07.07. 

Гремит июль ударами грома,

мне это знакомо.

Ты в призрачном парке.

Здесь, недалеко, пройдя через арку

и набрав определённый код

можно попасть на чердак, где живу.

Год какой-то свиньи, год кентавра.

если честно - мне похуй.

В жалком, подложном свете луны

здесь вдоль проспекта стоят проститутки.

Я - Никонов Лёха,

из моего окна видны

только крыши.

Ко мне повернулся водитель маршрутки

- Можно, пожалуйста, потише?

- Иди ты в жопу, о житель горячего юга!

Меня уже три часа ждёт подруга...

И знаешь, неважно - жара ли, метель,

Она меня будет ждать весь день.

15.00.24.07.07.

Мне с вами детей не крестить,

в окопы не падать и даже

мне с вами не говорить

о купле-продаже.

Что солнце и чёрный страх?

Что ваши смешные советы?

Что цифры на ваших деньгах?

И ваши дурные газеты?

На это одно - удар!

Строкою, размером, словом!

Грабёж, ритуал, пожар.

И ничего другого.

12.27.16.03.08.

Он лизал ей между ног,

а она стонала -

это был немецкий порнофильм.

С русыми волосами,  маленькой грудью

она, запрокинув голову,

дергалась от его языка.

И смотрела в камеру сумасшедшими глазами...

Мне сказали,

что моя репутация - хуже некуда и что так

я не останусь в литературе.

Хули,

это было понятно сразу...

Пацан уже трахал эту заразу,

в белых, как снег, носках,

а потом он опять лизал

ее скользкий розовый клитор...

Тот, кто это когда-нибудь видел

понимает, о чём я.

Между тем

девчонка продолжала орать,

как зарезанная свинья.

02.00.07.02.06.

О, как же я счастлив,

когда колбаса, что вы разменяли

на Свободу с визгом, собачьим воем

подорожала вдвое.

Но было бы много круче

в десятки, в десятки раз!

Мне не хватило бы авторучек

радоваться за вас.

Потому что известно,

во что верите -

жизнь очевидно проста,

так что требуйте, требуйте, требуйте

пряника и хлыста.

17.00.11.07.

Он чем-то похож на крысу, -

сказала моя знакомая, -

и все его, блядь, министры

какие-то бестолковые.

03.06.

Я по-прежнему пишу дурные слова.

Что делаешь ты?

Слушаешь музыку, читаешь книжку

или всё-таки думаешь обо мне?

или с отчаяния привела пацана,

и он тебя трахает. Ах, не надо, это всё лишнее.

У меня температура тридцать восемь.

Здесь давно непонятно,

куда делось лето.

Здесь давно неизвестно,

куда спряталась осень.

22.10.20.04.05.

Не говори мне о любви -

вчерашний день проспался,

и пряник Спаса-на-Крови

в канаве кувыркался,

фасадом меряясь с зарёй -

он безусловен, жуток

и выглядит пустым враньём

любое время суток.

Ты говоришь, что невозможно...

что мы знакомы два часа...

и кажутся такими безнадёжными

испуганные небеса.

03.25.07.04.06.

Четырнадцать часов из четверга...

На площади пустой

разорванный лоскут седьмого года.

Играется свобода

испорченной мечтой -

где жизнь без правил,

грязный секс,

наркотики, которые оставил

до следущего года, воля к власти,

где рефлекс

участвует в игре

свободных сил,

где в декабре

ты тормозил

такси, просил

тебя везти в холодный дом...

Не помню, что потом.

Случайность - сука перед течкой,

четырнадцать часов.

Четверг, как будто бесконечный.

02.47.11.12.07.

Это как после недельного торча

неузнаваемо,

это выстраивается в очередь

рабочая окраина

за горем любви -

признаний расплату

за ночи и дни,

рассветы, закаты -

нам будет урок

не ждать больше смысла

где бегают сны,

как серые крысы,

где тихо впотьмах шевелится лето,

где мы в середине

чужого проспекта

не знаем, как быть,

кому дальше верить,

рисунок судьбы

не перепроверить,

не перевирать,

не врать, не позорить,

не помнить, не знать

ни счастья, ни горя.

20.00.10.08.07.

Золото зари,

повторяя строчку

яростно гори,

оставляя прочный,

звонкий звукоряд -

он почти гипноз.

Миллиарды спят

и гудит мороз.

Солнце, разорви

белый панцирь рек,

золотом зари

обливая снег.

02.15.07.02.06.

Неужели ты всё забыла?

Здесь у неба пепельный цвет.

Петербург - это просто могила,

как признался один поэт.

Под бордовым шатром заката,

под напором прошедших лет

серый снег, точно мокрая вата,

облепил городской силуэт.

Словно кем-то поставлена метка,

и поэтому кажется сном,

что изгиб фиолетовой ветки

притаился за бледным окном,

что фасады домов сверкают

жарким инеем февраля,

что трясётся у нас под ногами

недоступная счастью земля.

03.06.

Мы сознательно живём

только половину жизни.

Даже эта половина

из-за долгой зимы проходит в квартирах.

Всё, что у нас есть.

Я понимаю - нечего лезть

в проблему изначально неразрешимую

и подчиняясь любому режиму

действительности,

я иногда (или мне только кажется)

вижу решение.

Дело в том, что наше положение,

есть исключительная удача,

и разве могло быть иначе?

Кто из нас может быть уверенным хоть в чём-то?

-  Месячные у неё по нечётным.

22.20.26.12.05.