Я ухожу от вопросов к богам Я ухожу От вопросов к богам — Ключ к их ответам Надежно спрятан. Я не хочу Даже знать, когда Мы с тобой будем Внезапно распяты. Гордо шагаю В завтрашний день. Шарф же всё туже — Петлёй на шее. Я оставляю Стихами тень, Ничем не хуже Обычной тени На память тем, Кто придёт потом, Любовь, как душа, Не подвластна смерти. Я покидаю Свой старый дом Легко, не спеша, Улыбаясь, как дети. Дорога — всё ýже, И выбор — скуднее, Желаешь блага, — В ответ — проклятья, И шарф всё туже Петлёй на шее, И с каждым шагом Всё ближе распятье. 9 октября 2001 На краю Необъятного Озера на краю Необъятного Озера слышу музыку, чьё-то пение, надо мною кружат мыслеобразы, и рождается стихотворение. все поэты — такие разные, но едины — Душой Вселенскою, обнимает их Небо фразами, окропляя слезою женскою. вьются нити Астральной Повести, паутинкой — узоры словесные, утешенье нам в скорби и в горести — голоса неземные, небесные. всё — рукою Творца, Всевышнего, Божье авторство — неоспоримое! я тебе передам, что услышала от посланников Мира Незримого: эта музыка — зов Бесконечности, с Ней танцуем и вальс, и танго мы, а стихи — принадлежность Вечности, их читают поэтам… Ангелы. 5 ноября 2007 Поэт Вне времени, вне суеты сует, Вне бытия, над чуждым духу миром, В нём плоти — не ищите! — нет, Он весь — подобие эфира. И жизнь дана ему не для него — Для всех других, пришедших на планету. Он непонятен многим оттого, Что в нём так много неземного света. Есть тысячи имён, ему — одно — Поэт. Приходит и уходит незаметно, Он здесь — лишь гость. Его здесь… даже нет. Он есть в веках. Его душа — бессмертна. 11 сентября 2000 Стихи Стихи рождаются нежданно, Они приходят ночью в дом, Вновь будоражат сладкий сон И улетают утром рано. Они, бывает, застают Меня без ручки и блокнота, И рифмы снова мне поют, Как будто шепчет тихо кто-то Мне строчки, что слетают с уст. Но дом мой пуст… Я в нём — одна, Быть может, это тишина Со мною говорит стихами? Но как мне выразить словами Всё, что поведать Вам хочу? Я зажигаю вновь свечу И в полутьме с моею тенью Слагаю Вам стихотворенье, Вам, гордецу и палачу! Опустошённая, в час первый, Когда Вы спите и, наверно, Ещё не знаете о том, Кто ночью посетил мой дом, Я засыпаю, лишь мечтая, Что завтра Вы, стихи читая, Оцените мои слова. Мечта же сбудется едва ли: Вы скажете, что Вы устали, Болит безбожно голова, Нет времени — опять дела… Напрасны все мои слова! И на столе среди других Бумаг и писем очень важных (Как, впрочем, предыдущий каждый) Потерян будет новый стих… Ну, что ж, я, как всегда, прощу (Пока ещё прощает Муза Любовь неравного союза И в полночь льнёт опять к плечу…), Вернусь домой, зажгу свечу И в полутьме с моею тенью Вновь напишу стихотворенье Вам, гордецу и палачу! 11 августа 2000 Ты — всё, что есть
Ты — всё, что есть… Что заставляет жить, Идти вперёд, Входить в огонь и в воду, Сдвигая горы, Верить и любить, Не падать духом В злую непогоду. Ты — всё, что есть… Простим насмешки тех, Кто в этой жизни Не встречался, видно, С тем чувством, Что светлее всех, И оттого им Завидно, обидно. Ты — всё, что есть… В гостинице души Все номера — твои. Когда стучатся в двери, Я говорю им: «Занято!» — Поверь мне! И не спеши… Ты — всё, что есть… И если ты уйдешь, Не важно, почему, Куда, Какой судьбою, Я свято место В сердце сохраню Лишь за тобою. Июль 2003 Когда наши зори свернутся калачиком в ноль… Когда наши зори свернутся калачиком в ноль И эхо прощального слова достигнет предела доступности слуху, Я не знаю, возможно ли будет стерпеть эту боль Расчлененному надвое, в ночь поседевшему духу. Солнце встанет, чтоб лечь на холсте через кисти стоящих у сонных мольбертов. Я увижу тебя в этих тонких лучах? или ты будешь несколько выше, Что не сможешь нарушить им данных тобою обетов — Спускаться не ниже N-километров до уровня крыши? И учиться опять ощущать вкус и цвет этой жизни (а стоит?), Осекать себя в мыслях набрать телефонные цифры (никто не ответит), Вспоминать, просыпаясь, мучительно долго, что зори Отныне любимое сердце со мной в этой жизни не встретит. И когда ты мне смотришь в глаза, я кодирую тщательно в память Каждый штрих, каждый звук, каждый жест и копирую дважды, Чтоб потом мне из файлов твой образ мозаикой составить, Потому что тогда это будет, наверно, единственно важным. 26 ноября 2003 |
