Я заветное слово

с загрудинною болью сберёг

и не хрень диамата

положил на надгробье эпох,

а на стёклах когда-то

колосившийся чертополох,

что в наследство достался

нам от прежних арктических зим,

от уездных вокзалов,

задымлённых на подступах к ним.

***

Поэт понятен только краем звуков.

Он, говорящий прежним языком,

пытается слова найти о том,

что лишь ему открыто средь живущих –

подобно тем алхимикам, кто прежде

"меркурием" обозначали ртуть,

не ведая, что пролагают путь,

ведущий к синтетической одежде…

ИЗГНАНИЕ

Me destierro a la memoria…

M. de Unamuno

Отправляю себя в изгнание,

безвозвратно ссылаю в память,

чтобы всех, наконец, избавить

от того, кто жил наизнанку.

Мир вам, братья мои! – в котором

не хочу, не могу оставаться,

я ему не обязан сдаваться,

я доволен своим приговором.

Я для этого мира – преступник,

здесь я болен неизлечимо.

Веще-сущая книга-имя

Станет ныне любым перепутьем.

Пусть от ваших шагов и песен

сотрясутся земля и небо –

это сплетенный мною невод

держит их, и совсем не тесен…

***

Не искушай меня, искусство!

В твоих садах цветут цветы,

и даже самый мелкий кустик

исполнен вечной красоты.

Напоминанием о рае,

где все блаженны и чисты,

искусство, ты со мной играешь,

как миражи среди пустынь

играют с гибнущим от жажды…

Искусство, здесь моя душа!

Но стать цветком твоим однажды

и навсегда – не искушай!

***

Закраснелись

у рябины грозди –

значит, осень

скоро будет в гости,

раздавая

золото за зелень

по каким-то

небывалым курсам,

по каким-то

выгодным донельзя,

и цыплят считая –

на смех курам,

оставляя старые долги нам,

поражая невозможной сутью…

Что за осень в жёлтых георгинах

незаметно подокралась всюду?!

ДНИ ЛИСТОПАДА

Боже мой! Уходящие дни –

точно листья на ветру осеннем.

Память провожает их полёт

до прикосновения к покою

мириадов облетевших листьев,

уходящих в землю,

в землю, в землю…

Что же я?

Зачем я собираю

красные, багровые, рдяные,

золотом червлёные листы,

если вдруг передо мною вспыхнет

всё, что не вернуть,

что отлетело,

и перебираю их страницы –

книгу жизни собственной моей?..

А меня всё осыпает ветер

этою продрогшею листвой,

и не оторвать от листопада

глубины таящихся зрачков,

и не разглядеть, когда последний,

сонный лист

закружится в пространстве

и меня, влюблённого,

подхватит –

вот, как есть,

с охапкой мокрых листьев, –

и за времени пределы унесёт…

***

Говорите со мной о любви!

О любви говорите со мной!

О "закате в крови",

о прекрасной, как вы,