И укажут ей ложный брод.

Там погибла целая рота,

А Россия не пропадёт.

Хороша! — и берут завидки.

Через чёрный нагрянут ход,

Обберут Россию до нитки.

А Россия не пропадёт.

Мир, как бомба, во зле взорвётся,

Будет всем в аду горячо.

А Россия сама спасётся

И врагу подставит плечо.

* * *

С детства и до конца

Любим мы куст рябины.

В рубище у крыльца,

А на груди — рубины.

Жарок в снегу снегирь

В свете зари узорной.

Словно плывёт монастырь

По синеве озёрной.

Страшен летящий СУ

С профилем русской пики.

Тих бугорок в лесу

В огненной землянике.

Что там ни говори,

Мы не увязли в быте.

Пусть всё лицо в крови,

Лишь бы душа — в зените!

А ПРЕДАЛИ СВОИ ЖЕ...

Да что вы о народе

Несете эту ложь:

Другого в мире вроде

Разбойней не найдешь.

И вот все то же шило

Втыкают на ходу:

Мол, помните, как было

В семнадцатом году?..

А я, когда б спросили,

Сказал: вы это зря.

Народ в моей России

Не предавал царя.

А предали свои же

Бароны да князья.

Что в Вене, что в Париже —

Родные и друзья.

Те, кто его любили,

Все кровные, свои,

Кристально голубые

Верховные слои.

Они в лихой крамоле,

Которой гаже нет,

Как будто в ореоле,

Купались столько лет.

И всяк тайком гордился

Изменой дерзкой сей...

Неужто им не снился

Царевич Алексей?

Им, с чистотой во взорах,

Сбиравшимся на бал,

На совести которых

Ипатьевский подвал?!

Ни при какой погоде

Не жаль мне этот сброд.

...Забудьте о народе.

Тут ни при чем народ.

17 ИЮЛЯ 1998 ГОДА

О чем вы, газетные гранки?

О царских останках? А мне —

Мне горько:

Найдите останки

Мальчишек, погибших в Чечне!

Сгоревших, взлетевших на минах,

Расстрелянных трезво во зле,

Растерзанных, наших, невинных —

Прошу: схороните в Кремле.

Поставьте часовню.

Пусть будет

Такая часовня стоять,

Что мертвого даже разбудит,

Не горем убитую мать.

Чтоб в трепете, в Божеском страхе

Склонились вожди до земли,

Взглянули, рванули рубахи

И больше уснуть не смогли...

* * *

Мостик. Речка. Сырь осоки.

Серый косогор.

Дальше белый и высокий —

До небес — собор.

Милый город. Не столица.

Не Париж. Не Рим.

До последней половицы

Мною он любим.

До весёлой птичьей брани

В утреннем огне.

До завянувшей герани

В стареньком окне.

Эконика - продажа обуви весна 2008 7